Стихи дом

Мой Дом родной, моё Начал Начало,
Тот субъективный Отческий Покой,
Где ждут меня к Незримому Причалу,
Стоящему над Вечности Рекой ..
Глаза родных, прощающихся с нами,
Готовых в Путь на Призванный Покой,
Стоят передо мною со словами,
Последними для нас: - "Хочу Домой .."
ТУДА у каждого из нас - своя Дорога,
Всяк должен чуять тот Обратный Путь,
Где встретят нас с Любовью у Порога
И разрешат немного отдохнуть ..
Так мой сердечный Компас наготове!
Интуитивно Азимут зовёт,
Что свёл меня...

Когда в домах зажжётся свет, когда покой раздаст пилюли, когда в кастрюлях щи уснули и нормы выданы конфет - бегу в твой город позабыв: что милость есть, что подаянье.
Несёт меня шальной порыв к тебе на тайное свиданье; где только мыслей миражи, где витражи ветрами дышат, и то, что я шепчу в тиши - лишь купола с крестами слышат....

Ночь разрушает до основ соседство детства. Город-улей плодит и гонит сонмы снов в мешки офонаревших улиц.
Пред зеркалами догола снимает облаченье правда...

1
А в городе остановившись,
и у купца заночевав,
Дубровский - утром появившись,
в Суде Уездном ( Зная - прав! ),
не ощутил, к себе, внимания
( А может, здесь, до рангов - мания? ),
где Троекуров - то - другое...-
едва вошёл... и : «Что такое?» -
за уши вставили аж, перья,
все писарЯ ( Ну, как вигвам! ),
коль счастье, люди, сходит в вам,
где, каждый, с креслом, ведь мистерия...
явилась, словно духом злым,
сам Троекуров - с Иском к ним!
2
Кирила сел… Открылись двери...

1
«Итак, всё кончено, пожалуй...-
сказал он, скорбно, сам себе;
А не согласен, так обжалуй! -
едва ль резоном, да к судьбе...,
имея угол, в ней, недавно,
где хлеба был кусок, подавно,
но утро унесло, всё, прочь,
толкая душу, словно в ночь...
Ведь должен буду дом оставить,
где, всё-таки, родился я,
и где отец мой умер, зря,
виновника чтоб позабавить,
кто, будто, смерть его, ценя,
к сей нищете, привёл меня...».
2
Он мать увидел, на портрете,
в тоске, глаза остановив,
где...

Мой дом под луной
Светлячки посетили -
И мне теперь не страшен
Мрак кромешный.

На цыпочках весна крадётся в дом,
Выглядя спросоня нагой,
Пахнет дымом осенних листьев.

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Есть в доме моем тайная стена,
Ее я стерегу, лишившись сна,
Вмонтирован там сейф из чугуна,
Где ключ от сейфа, знаю я одна.

Закрыто в нем богатство всех веков,
Взломать его не сможет медвежатник,
Храним в нем я и умерший соратник
Шкатулку ненаписанных стихов...

Мой старый дом, судьбы моей приятель,
Он помнит светлым мальчиком меня.
Глядел я в мир, как первооткрыватель,
Ведь любопытством дышит ребятня.

Я уходил, но снова возвращался,
И вновь прощался, снова уходя.
Душой своею вечного скитальца
Я полюбил безумие дождя.

Я полюбил закаты и рассветы,
Наполнив ими жизненный бокал.
Любовь давала в жизни все ответы,
Теперь же от вопросов я устал.

Теперь уходят дни неотвратимо,
Срываясь каждый раз в крутой обрыв,
И лишь ветра бегут куда-то...

Про Фому я в этот раз,
Начинаю свой рассказ.
Был Фома по-жизни, прост,
У Фомы достойный рост,
Нос c горбинкой и остёр,
Взгляд открыт и чуть хитёр,
На глазах - чернявый чуб,
Губы - просто нитка губ.
Добрым парнем он прослыл,
Рано в брак Фома вступил,
Нажил с жёнкой пятерых,
Взял ещё детей троих,
Прямо с улицы их взял
И ничуть не горевал.
Только вышел вдруг расклад,
Был Фома ему не рад,
Нет работы, хоть кричи,
По-собачьи хоть рычи!
Скоро шёл Фома тропой,
Разговоры вёл с собой...