Стихи 30 строк

Ну какой от этой жизни прок,
Если слов любви не называешь?
Запишу в открытку пару строк.
Может, на досуге прочитаешь…

Я иду по улице один.
Небо хмурит свои тучи-брови.
Шелк волос и глаз аквамарин…
Я дышу тобою в каждом слове.

Вечер-сводник, вечер-негодяй,
Ну зачем мучительно так длишься?
Сколько ни надейся, ни гадай -
Все равно ТЫ ночью мне приснишься…

Не ропщу, смущая небеса.
Не ищу спокойствия могилы.
Я боюсь смотреть в твои глаза -
Я страшусь их непонятной силы.

Если б...

Рифмуя строки,
Ищу в себе пороки!
О, как же часто мы, бываем, одиноки,
невзирая, на сколько чувства глубоки.
И обжигая свои ноги, руки,
Мы добровольно идем на муки.
Ловя пустые звуки,
Пытаемся убежать от скуки.
Так часто мы глупим
И по ночам не спим.
Мы без закуски чувства наши выпиваем,
И лишь пустой бокал мы оставляем.
И мы его разбить боимся,
И прячем тщательно себя
В пустых мечтах,
В словах обманных.
И в ожиданиях напрасных,
Изначально обреченных на крах.
Рифмуя строки...

Между строк...
В дебрях словоблудия ищем
Смысл жизни.

Живой сок строки.
Бесполезный
Фонтан красноречия.

Небытие, прошу: не поглощай меня.
Еще мне рано опускаться в твои воды.
Я жизнь люблю, ловлю ее потоки.
Прошу: не втягивай как ваккуум в себя.

Я знаю- я живу не зря!
Все, что сотворенно вокруг по воле божьей:
Земля, Луна, моря и эти звезды-
Все есть Создателя дела.

Что сотворить могу здесь я?
Пусть это будут пару строк в тетради.
Прочти читатель их Христа заради,
Быть может воспарит душа твоя

К высотам эйфорического транса,
Где вспыхнет солнечным лучем- протуберанцем
И озарит...

Между строк, ничего не написано
Только бог, нам дорогу прописывал
Не ищи, на листах своих малой истины
Не кричи, на золе тех страниц мыслями
Все легко, или просто совсем и банально.
Слишком правда что б быть реальным.
Но так есть и мы этим живем и живы.
И прочесть это сможем легко и игриво.
Ведь нет смысла писать с натяжкой
И реветь, сильно выть, протяжно
Ты напишешь как есть, ты же автор
А что будет, узнаем лишь завтра.

Сколько строк я написал,
Сколько напишу!
Я влюбился в небеса,
В полуночный шум.

Я дивился красоте,
Взмаху конских крыл...
Лучше бы на карате
С детства я ходил.

И не мучился бы я,
Не писал бы строк.
Ну скажите — для меня
Есть в тех строках прок?

Я читаю, грустно мне,
Вспоминая жизнь,
Как шептал я в тишине:
«Только не влюбись...»

Я исчезну в суете,
В скопище могил!..
Лучше бы на карате
С детства я ходил!

Им в трёх строках так тесно...
Русский язык вам не чета,
Иероглифы!

Я списываю строки у моего сердца.
И шепчу ему нежно, что от этого никуда не деться.
Я нарисую второпях твои глаза, солнечным узором.
И кто посмеет их похитить, того уличу с позором.

Стало тепло от строк,
Чего ж мне ещё хотеть?
Сердце, как молоток,
Мысли - живая плеть.

Чувствую, как собрался,
Нервы сжаты в комок.
Мир надо мной издевался,
А я терпел, как мог.

Глаза нам природой даны,
И общий вывод такой.
Чем - то похоже на сны,
Что происходит с тобой.

Время заканчивать траур,
И вопрошать знатоков.
Долго их призрачный бравур,
Будет кормить дураков?