Стихи 12 строк

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Как долго надо течь ручью, чтоб стать рекою,
Как долго надо жить стиху, чтоб лег он на уста?
И как река встречается с волной морскою,
Так и стихи подхватит говорливая толпа.

И маленький ручей сольется с океаном,
Метафорой - строка поэта с русским языком,
Когда мы коротко хотим сказать о главном,
Звучат стихи набатом, словно колокольный звон.

И пусть ручья источник вечно не иссякнет,
И Муза шепчет мне стихов заветные слова,
Пока услышат их, трава не раз зачахнет,
Совсем седою...

Меня не станет, украдут,
Присвоят, к своему припишут.
То, в чём был мысли моей труд,
То, чем душа живёт и дышит.

Что ж, пусть крадут — я не страдаю,
Души — в строке не подменить.
Я в вязь стихов её вплетаю,
В них вечно, будет она жить.

А слава с девкою гулящей,
Сравнима — чувством коротка.
Она не знает настоящей,
Любви, на вечные века.

Был не прибит, а лишь привязан,
К кресту судьбы своей, душой.
Тот, кто дней жизни врал рассказом,
О снах своих, строкой чужой.

Проходит...

Душа её, томясь о небывалом,
Невидимом, неведомо ином,
Лилась в грядущее… Но как порой устало
Глядела эта Женщина в окно…

Пила рассветы, падала в закаты
И догорала в сумерках дотла…
Ах, как же перед ней… невиноваты
Те, с кем печаль её невенчанной жила…

Но не страшилась горечи признанья,
Переболев потерями, строка,
Оплачивая жизнь весомой данью
Созревшего для Вечности стиха…

П/ечаль и радость, смех и слёзы,
О/гонь сердец и песня чувства,
Э/кскурс из жесткой жизни прозы
З/а облака, в любви искусство,
И/сток души и строк нетленность...
Я/ восхищаюсь вдохновенно...

Елена Ольховик
2011 год.

Нарисую на Луне белую строку розовой краской,
Полечу по Луне кувырком с горы,
Наслажусь дуновением ветра,
Стану Тишиной,
Вернусь тихо на Землю,
Разольюсь белым Светом.

Себе позволив выпустить слова...
Себя позволив выпустить...

Я молюсь твоей тени, роза,
Я касаюсь твоего алого сна,
Я касаюсь твоих нежных лепестков,
Всех нерастраченных фраз…
Чтоб не удержать последнюю строку,
Последнее откровение, данное мне на земле...
И медленно пишется слово...
И трогает совершенством воздух...

Написать завещание детям еще неродившимся...
И создаёт ночь музыку,
Не испугавшись своих нот.
Разреши нам это изящество
И наше собственное безумие...

Недопето-недосказанно,
Обрывается строка.
Сколько ж было, было разного,
Смыла всё времён река.

Не доплыть, не возвратиться,
В разных мы теперь веках.
В небесах летает птица,
Но в своих лишь временах.

Незаконченно-несделанно,
Словно нож был даты срок.
Наступил, им всё обрезанно,
Фактов нить и дней поток.

Всё застыло, нет движения,
В тех, в ком прерван ход времён.
Нам закон — судьбы решения,
Нам отмерил время он.

Недопето-недосказанно,
Обрывается строка.
Мотив песни...

О, эти письма из Эдема,
кожей к коже...
Жди поздний синий,
Пей огонь... слова устали...
Ты, шепотом одетая во всё.
Все туже шёлк и строки на запястьях,
Вода прикосновений талых вод,
Крест-накрест... руки и...
И абсолютный звук пройдет мурашками
По обнаженным венам.
Мой бледный зверь
Ступает в лунное свеченье...
Кто знает ноты, тот не знает правду нот...
Кто знает форму, тот не знает
Осенних бабочек касавшихся огня.
Мои стихи к тебе, мои тебе стихи... в них я горю...

За чудес намёком,
Пустота меж строк.
За красивым слогом,
Мелких чувств поток.

Серость и суетность,
Пред толпой жеманство.
Ум обыкновенность,
В слов одел убранство.

Бывший раньше тихим,
Грезит о высоком.
Мнит себя великим,
И почти что Богом.

Не подарит радость,
Горе не разделит.
Блеск в нём, а не яркость,
Он в себя лишь верит.

Пустота меж строк,
А за нею серость.
Чуда — лишь намёк,
И нулей безмерность...
Марковцев Ю.