Стих папе на годовщину смерти

Смерть отступила!
Ветер качает листву
Я дышу, значит живу

смерть не бенефис...
даже, если ты - артист

смерть не опаздывает,
она лишь задерживается иногда
Каждый прожитый миг-ценный дар

О смерти каждый день молюсь,
Я жду: она придёт,
Как птица белая, как грусть -
Старушка у ворот.

И шагом тише, чем часы,
Ненужный скинув плед,
Сквозь поле, полное росы,
Пойду за ней вослед.

Лягушки будут голосить,
Туман ползти у вод;
Я будут каждый день просить:
Когда она придёт?

Так ждёт родителей внучок
У бабушки своей,
Как тот особенный щелчок
И голос у дверей.

А между тем, шаги других
Всё чётче, тяжелей;
А у неё и голос тих,
И говорок теплей.

Вздыхают бабушки...

Смерти нет, мы просто не проснёмся,
Не вернувшись, к боли наших тел.
Смерти нет, не гаснет души солнце,
Тех кто ею, здесь гореть умел.

Смерти нет, ты не гляди в испуге,
На провал, могилы под крестом.
Жизнь и смерть, две половинки в круге,
И уснёт, лишь тело вечным сном.

Смерти нет, я тоже хочу верить,
В душ нетленных, в Вечном, вечный путь.
Но в тоску, смерть брата открыв двери,
Кричит что, его мне не вернуть.

Смерти нет, твержу как заклинание,
Смерти нет, ты жив душою брат...

Смерть погладила меня по голове..
Я взглянула на неё с мольбою в глазах..
Прошу внимли моей мольбе..
Когда же моя жизнь превратится в прах..

Она сердито покачала головой..
Долго тебе ещё на земле жить..
Иди,малышка ты домой..
И не смей меня об этом просить..

Слёзы покатились по моей щеке..
Сколько мне в этой жизни страдать..
Где же ты,конец жизни моей..
Смерть я буду тебя ждать..

Смерть с косой
разгулялась по Киеву,
костылём стучит по земле!
Нечестивая и строптивая
жаждет Русь умертвить в огне.
Тварь пришла с преисподней
убить живых,
кровь пустить и сгноить!
Мразь рептильная собрала своих
гнид-убийц, чтобы мир погубить!
И шакалы-шестёрки кинулись
подлостью охранять сатану,
и повсюду каратели двинулись
на народ — разжигать войну.
Чтобы мразь оказалась единою
управительницей земли,
смерть с косой Русь Непобедимую
жаждет стиснуть в когтях...

Смерть порвёт жизни нить,
Вздрогнет небо, став тёмным над нами.
Что должно — тому быть,
Миг рожденья и смерти, назначим не сами.

А меж ними всё, чем,
Мы здесь жили — чем стали, чем были.
Ворох куч, бед, проблем,
Но они — в смерти миг, меньше пыли.

В этот миг вдруг поймём,
Тщетность нашей попытки жить вечно.
Жизнь покажется сном,
И поймём — наше «Я», как и всё в ней, конечно.

Что сует суета,
Бытиё, было в теле Земное.
Воля в нём живота,
Часто выше чем всё остальное.

Смерть...

Смерть где-то рядом, за тенями,
Ждёт тайны гулкой тишиной.
Сквозь них всю жизнь следит за нами,
В небытие суля покой.

Смерть где-то рядом, но об этом,
Мы мысли гоним из умов.
И к ней, стремясь за жизни светом,
Живущий часто не готов.

Смерть где-то рядом и открыта,
В неё живому дверь всегда.
И скрывшись в ней от всех из вида,
Мы исчезаем без следа.

Смерть где-то рядом, в ней оплата,
За жизни святость и порок.
Ко всем, она придёт когда-то,
Не наживёшься в мире впрок.

Смерть...

Смерть не спрашивает возраст,
Всё-равно ей — стар иль млад.
Для неё наш мир условность,
Для неё нет сроков дат.

И хоть смерть всегда незванна,
Нет в ней происка беды.
Нет в ней хитрости обмана,
И к живым телам вражды.

Жизнь, как всякое движение,
Быть конечною должна.
Смерть — процесса завершение,
Прекратит— его она.

И хотя всегда нежданна,
Для того, кто жизнь живёт.
Смерть не поздно и не рано,
А в их срок к живым придёт.

Жизнь где песня, где лишь возглас,
Всем дана...