Старинный портрет

Раз в бытность рыцарем-
я мирно держал
В руках моток
из рукоделия дамы,
В ногах котище,
размурлычась-лежал:
Сюжет старинный
и на сгибах дырявый...


Имеет право
от вселенских проблем
Хоть раз отвлечься
благородный мужчина,
Попав на время
в хитроумнейший плен-
Но тут мадам нас
на крыльцо потащила!


Там в руки взял его,
зачем-не пойму,
Клубок немыслимо
холодного цвета-
Поцеловал
и,согревая-дохнул,
А он вдруг вырвался
и бросился в лето!


Кто нить...

Не моргая, смотрю сквозь века,
Мимо мирно плывут облака.

Солнце луч протянуло, потянуло,...
В море времени всё окунуло,
Повело за собой каравеллой,
Легкой шхуной, волною пропело.

Как меняется плавно начало,
Вот уж лайнер идёт величаво.

Возникает историй сюжет,
За сюжетом грядущий портрет.
Сквозь столетия тянутся нити,
Альбатросом летят мои мысли.

Каравеллу «Морскую принцессу»
Море носит волной интереса,
Превращая в «Голландец летучий»
На извивах времён и излучин...

Деревья начали стареть
На кладбище вокруг ограды-
Уж минуло семнадцать лет
Со дня родительской утраты...

Столкнулись-как задумал я-
У нашенских могил случайно,
Улыбка прежняя твоя
Жива,хоть светится печально...

Из появившегося вновь-
В лице вульгарная припухлость...
Вот и нашлась моя любовь,
А может-старческая глупость!

Круша и засевая мир
Судьба открыта для свиданья-
К несчастью,драгоценный миг
Услужлив прихотям сознанья-

Бездумно поминать в строю
Имён свеченье и...

Там, где бревенчатые сени,
там, где дубрав широких сень,
глядит поэт Сергей Есенин
с портрета в наш грядущий день.

Руси крестьянской он не видит,
гудит гидролизный завод.
Народ наш (мухи не обидит),
теперь в жестокости живёт.

Авто железные с бензином.
Товарно-денежные дни.
Здесь мать давно не ладит с сыном,
чужими сделались они.

Козлиные торчат бородки,
рога и хвостики торчат.
В горячке белой, после водки,
наш мир, как будто бы, зачат.

Прости же нас, прости убогих.
Живи...

Чистый лист в моей руке, и есть в кармане ручка
День ненастный, всё же, мне, не закроет тучка
Отражения в Неве, всех мостов с дворцами
Птиц, летящих вдалеке, и храмов с Купалами

Я смотреть не устаю на творцов создания
Слава старине Петру, за его старания
Близко эти времена, когда мы с тобою
Будим с грустью вспоминать времена застоя.

Река, что разделяет мир живых
И мир, ушедших на века от нас,
Величественный, мрачный и спокойный
В царстве Аида протекает Стикс.
На его берег только души мёртвых
Могут придти и ждать своего часа.
Часа, когда Харон в ладье своей
Причалит к берегу и заберёт их.
Стоны и плач Слышны на берегу.
И никогда ещё на берег Стикса
Не приходил тот, чьё не вышло время
Лишь мёртвому дано такое право
Медленно катит Стикс печали волны.
Всё, что так важно для людей живых
Становится...

Однажды, как-то раз один
В уютном, тихом месте
Судьба свела троих людей
Достойнейших и честных.

Я опущу приготовленья,
Чаев хлебанья и обеды.
Перескажу вам без вступленья
Глубокий смысл их беседы.

Но прежде я считаю нужным
Портреты их вам описать,
Поскольку ясно – вид наружный
О многом может рассказать.

Тот, что постарше будет прочих
Имел суровый, острый взгляд.
И речь его сквозила мощью,
Громя сомненья, как снаряд.

Он занимал высокий пост
Министра в неком государстве...

Я сегодня увидела чудо –
По бульвару ходил крокодил.
В белой шляпе, а носик напудрен.
Из бутылочки воду он лил.

А быть может, не воду, а дождик
Разливал по бульварам, и мне
Капнул в руку немножечко тоже.
И хватило напиться вполне.

И осталось ещё, я умыла
Свой расплавленный жаром портрет.
И опять в изумленьи застыла –
Не иссякла вода моя, нет.

Полила ей траву и цветочки,
Напоила дворняжек и птиц
И пошла раздавать всем, кто хочет
Освежить озабоченность лиц.

Но никто не...

Шариков навешала на шею.
Медных, деревянных, из стекла
Ярких. И по местному Бродвею
Гордою походкою прошлась.

Что тут было, девочки! Ой, мама!
Парни все стояли на рогах.
Я ж смотрела сверху, как та дама.
С тайною улыбкой на губах.

Лизою, как будто её звали.
Видела портрет в журнале мод.
В моде нынче чёрные детали.
Кто художник? Лео. Да. Так вот.

Шла я, значит, гордою походкой.
Вдруг из арки вырулил Рол Ройс.
Резко тормознул. Я дальше, лодкой.
Мне кричат: «Красавица, постой...

Здравствуй, мой юный бог!
Как ты прекрасен, милый.
Жил бы во мне художник -
Твой бы писал портрет.
Мне же достался слог,
В нем моя нынче сила,
Кисти и краски тоже…
Имя мое – поэт.

В руки возьму перо,
Твой прорисую облик:
Взгляд , что глубок, как море,
Блеск золотых волос,
Лук - кары серебро,
Стрел грозных мягкий отблеск,
Плащ, где сплелись в узоре
Музы с цветками роз.

Я не прошу тебя
Благ, что зовут мирскими,
Просто возьми кифару,
Музыку мне сыграй.
Солнечное дитя...