Старинный портрет

Веселый тролль – мой добрый друг,
Лесной шалун и плут,
Приехал в гости в город вдруг,
Сказал: «Как грустно тут!»

«Ах, почему твой шкаф молчит
И так печален стул?
И песня громкая звучит,
Что просто караул!

И что за странное окно?
Я вижу в нем себя!
Да в ванной же висит оно
И смотрит на тебя.

А это что за дребедень?
И как она живет?
Компьютер это, а не пень?
Вот чудеса, народ!

Да я же, милый, отродясь,
Такого чуда не видал,
Чтобы стоял, весь искривясь,
И...

Шоссе под серым небом,
Несутся яркие огни.
За мной усталым следом,
Уходит день еще один.

Темнеет быстро, снова вечер...
В машине громкие басы.
Когда же ночь накроет плечи,
Мир только наш в ее часы.

Шоссе, огни летят навстречу.
Ты вспомнишь запах сигарет...
Дорогу длинную в Заречье,
И силуэтный мой портрет.

Простишь за сУетности пыл,
Несовершенство блАгих пожеланий.
Но в вечность кто-то не забыл,
Вписать два имени в скрижали,

В небес таинственных пространство.
Жизнь, как...

Детская фотография висит на стене.
Карточка черно-белая, вообщем так себе.
Девочка босоногая, чудные глаза,
Мальчик длинноногий – нечего сказать

Рядышком цветная карточка висит.
И на ней мальчишка с девочкой сидит.
А в руке девчонки красочный букет.
С той поры прошло уже немало лет.

Ну, а , чуть подальше на стене портрет.
Свадебное платье и костюм надет.
Девушка и парень рядышком стоят
И, огнем с любовью их глаза горят!

Не знаю где, но мы встречались.
Не помню точно, где, когда.
Но голос внемлет подсознанья:
Она была всегда твоя.

По лепесткам я собираю
Из сна далекого сюжет.
Но вековая тьма скрывает
Былого счастья наш портрет.

Но я иду дорогой вечной
Потерь и встреч небытия,
В предчувствии желанной встречи
Где ты была всегда моя.

Из века в век я продолжаю
Скитание в земных садах,
Вас в розах нахожу, теряю
И вновь встречаю вас во снах.

Однажды сказал Робеспьеру Марат:
-Мы руки в крови замарали,
Француза француз убивает, как брат,
В пылу якобинской морали.

-Ты знаешь, Марат,- Робеспьер говорит, -
Мы просто как малые дети,
В России такое еще предстоит,
Что нашу мораль не заметят.

В России повсюду полно голытьбы,
И публика кормится плохо.
Подайте ослепшему в ходе борьбы
С троцкистско-зиновьевским блоком.

Однажды у Троцкого сперли пенсне,
И Лева писать разучился,
И Сталин стал главный писатель в стране,
И этим...

Взбегу на холм и упаду в траву.
И древностью повеет вдруг из дола!
И вдруг картины грозного раздора
Я в этот миг увижу наяву.
Пустынный свет на звёздных берегах
И вереницы птиц твоих, Россия,
Затмит на миг
В крови и жемчугах
Тупой башмак скуластого Батыя…
Россия, Русь – куда я ни взгляну…
За все твои страдания и битвы
Люблю твою, Россия, старину,
Твои леса, погосты и молитвы.
Люблю твои избушки и цветы,
И небеса, горящие от зноя,
И шёпот ив у омутной воды,
Люблю навек, до вечного...

Художник рисует картины:
Натюрморты,портреты,пейзажи.
Даже вывески на магазины,
Словом всё на что хватит гуаши.
А когда закончатся краски,
Он пойдёт в магазин и купит.
Нарисует картинки к сказке,
И то,чего никогда не будет.
Всюду вклад свой он вносит,
Хочет мир сделать красивым и ярким.
И в замен ничего не просит,
Ведь картины - частички души - подарки.
Он рисует радость и уют,
И даже всё наоборот.
Жалко,что художник не рисует,
И не знает наши жизни наперёд.

Я сгину от привычных дел,
В разбитом городе Кургане
И на могиле лишь пробел
Заполнит время меж годами.
Там буду я совсем один
Средь чёрных гор искать равнину
Ведь не был на Земле любим
Не знал вторую половину.

Теперь для всех я просто быль
Которую развеет ветер,
Cгоняя вековую пыль
На сером, траурном портрете.
И будет поздно изменять
Свои ошибки прошлой жизни.
Их можно только осознать
И стать заложником той мысли.

Сквозь заросли погибших роз
Что кровь мою в себя впитали
У...

Ты видишь?! Я весь для тебя!
Для мира потерян; сошедший с ума.
Готов подарить тебе жизни момент,
Связать наши души тысячью лент.

К чему? Ты ж не стоишь потерянных снов!
Зачем мне вкушать сладость женских аков?
Мечтать? Представлять? Звонков ожиданье?
Которые только в моем подсознаньи!

Зачем я пишу?! Мне ж не нужно все это...
Уйди! Я забуду, мечты от портрета ...
Избавлюсь! Сожгу! Разорву на куски,
Но что-то мешает мне просто уйти ....

Вернись! Подожди! Я не это хотел ...
Нет...

Что мне сказать
Вам о себе?
Я все написал.
В стихах
Вы все прочтете.
Все,что тревожит
Душу мне,
Печалит,
Мучает,
Болит.
Все это там
За рифмами
Найдете.

....
Портрет мой
Хоть и хорош,
Но в некоторых
ухищрениях фотографа
Таится ложь,
Фотоаппарат,
ты, лжешь.
В том,что сделал ты
Ведь красоты
Особой
Там не найдешь.
Ведь время
Катится неумолимо
И годы быстро
Пролетают мимо,
Приходит старость
И как не надейся
Ее
Не обойдешь...

...
Голова моя
Бедовая,
На...