Стада

Молить напрасно о пощаде,
Не слышит Небо крик о том.
Овцы паршивой одной в стаде,
Хватает для раздора в нём.

Назвав гнев праведным, им нами,
Позволив править, грешим мы.
И не судьба нас, а мы сами,
Себя толкнём в объятья Тьмы.

Пороков сумма неизменна,
Прогнал один — придёт другой.
А жизнь и долгую мгновенно,
Смерть оборвёт, махнув косой.

Мы счастья людям дать желая,
Не помним часто так о том,
Что мы добром жить заставляя,
Его, тем сделать можем злом.

Никто, не вымолит...

И с Богом нация – толпа,
Когда бредёт словесным стадом.
Коль нация душой слепа,
Она любым химерам рада:
Считает вольницей тюрьму,
Жуёт духовные объедки…
И будет двигаться во Тьму,
Покуда не познает ПРЕДКОВ –
ИХ Нрав и Ум, их Жизнестрой,
Их Русское Мировоззренье –
Всё ИХ нетленное добро
Вернуть потребно из забвенья!

Он по улице шел...Оглянулся вдруг...А там...Друг!
-Привет, Сколько лет, Сколько зим?!
Да, Лет пять, однако, не виделись...с ним...
-Как жизнь? Слушай Брат, а ты Всё так-же совсем один?
-Нормально. Я не тороплюсь...Годы???..."Да Бог ним"...
-А Занимаешься Чем?
-Жизнь познаю...Себя и мир...
-Да, вижу, он правращается Брат в Сортир...
-Мир потребления, Брат, мир Цены...
Стадо, Печать принявшее,Сатаны...
-Что-то не так...Вокруг...Не так...Совсем Брат не так...
-Что-то с людьми...

Если Любовь – поток энергий золотых, что льется из Истока мира,
а Твое сердце отражается в моем, сливаяся в единый белый Лотос,
то Бог меж нами жив!
Гармонии звучание не нарушаемо уж боле никакою грубой силой.
И Красоты потока не остановить, как умножения истины
необъяснимой связи линейной логикой не разложить
на две простых формальные посылки.
И Ты не в первый раз меня Себе же возвращаешь…
после череды грязных снегов и разрушительных событий на гребне рока.
Души землетрясений...

Не торопи — время,
Всё будет как — надо.
И прорастёт — семя,
В свет-жизнь из — Ада.
И плюнь — на тех, что судят,
Они тебе — чужие люди.

Не говори — громко,
Бог слышит и — шёпот.
Остра всего — кромка,
У всех свой — опыт.
И ты не верь им — тебе чужим,
Тебе их опыт — будет плохим.

Не потакай — серым,
Нет чести в их — стаде.
В толпе трус — смелым,
Став, бьёт — всегда сзади.
И опасайся слабых — они за свой уют,
Всех — и друзей — предают.

Не верь в ложь — истин,
Есть бытия...

Наш старый мир совсем сошёл с ума!
До светопреставленья далеко ль нам?!
В умах царит цинизм, а в душах – тьма,
Подменено прекрасное "прикольным".

Асуры ненавидят красоту,
Созвучна им “эстетика” распада,
Завидев что-то светлое, “Ату!”
Кричат, своё натравливая стадо.

Чувствительность в опале: уж давно
Её сменила чувственность успешно,
И хитрость называется умом,
И доброта – мишень для всех насмешек.

А мне среди жестокости и гнили
Неимоверно хочется ванили!

© Renny

6.11...

"Изыде сеятель сеяти семена своя"

Свободы сеятель пустынный,
Я вышел рано, до звезды;
Рукою чистой и безвинной
В порабощенные бразды
Бросал живительное семя —
Но потерял я только время,
Благие мысли и труды...
Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич".

***
Свобода нам и не нужна, зачем она куда
стремиться, порок во всём (не изменит-
ься)/не извиниться...

Заяц по лесу гулял,
Корешки он собирал,
Собирал грибки и лист,
В деле зайчик был речист,
А потом он суп варил,
Взгляд с кастрюли не сводил,
Улыбался, песни пел,
И плясал он, и свистел.
Появилась вдруг лиса,
Смотрит зайчику в глаза:
- Что ты делаешь, дружок,
Вкусный чую запашок?!
Заяц сделал важный вид,
Он лисичке говорит:
- Да барашка вот варю,
Я мясцо, лиса, люблю!
Был в баране слабый дух,
Не ловил он в драке мух,
Стойко принял мой удар,
Смерть ему, как Божий дар!
Целый день...

( По мотивам русской народной сказки)

Жил- да был, поживал, один заяц в лесу,
Волка только боялся, а также лису.
Летом было ему хорошо, да привольно.
И еды в это времечко всякой довольно.

А зимой приходилось терпеть.
И чтоб с голоду не умереть
Надо было в деревню бежать
На гумно и овёс воровать.

Как-то помню однажды, не очень давно,
Прибегает к крестьянину он на гумно.
А там зайцев, аж целое стадо!
Всем овса-то крестьянского надо.

Чтоб себя остальным показать,
Заяц наш...

Жизнь похожа на забег,
Босиком по кочкам,
Сильно выпивших калек,
В дождь, безлунной ночью,

Стартовавших в магазин
За вином креплёным.
А в округе он один,
Да и то не полный.

И заветных пузырей
Хватит лишь для первых.
Потому то, кто мудрей,
Тот не тратит нервы

И со стадом не бежит
К этой общей цели.
Нет в ней счастья для души
И дороги виражи
Мудрым надоели.