Ссоры

Я добьюсь своего — кровь из носа,
Я не буду стоять за ценой.
Я добьюсь и решу суть вопроса,
Что поставила жизнь предо мной.

Я упрямый, противный и вредный,
И стою до конца на своём.
Не всегда добиваюсь победы,
Но стремлюсь к ней всегда и во всём.

Не люблю подхалимства и лести,
Но и хамства напор не терплю.
И тогда лишь боюсь ссор последствий,
Когда бьют они, в то что люблю.

Ненавижу, когда из под палки,
Выбор был и труда, и потех.
Когда в правил чужих загнав рамки,
Мне...

Избежим мы лишних ссор печали,
Людям не пытаясь доказать.
Что не то мы, чем нас представляли,
Что мы тем, для них не можем стать.

Люди нас, а мы их под шаблоны,
Подгоняем в мысленных клише.
И тех кто, нарушил их каноны,
Очень часто нам не по душе.

Ум стремясь под общий знаменатель,
Всё загнать, стандарт и штамп создал.
Нам милей, понятный неприятель,
Чем друг близкий, что загадкой стал.

О предмете недостаток знаний,
Заполняя домыслом своим.
Создав тем, клише их ождиданий...

Отъявленным сволочам
всё мало кровавых ночей и дней,
и ценности жизни ДОНЧАН
для них не имеют значения!

Кто думал, что он ни при чём,
не вёлся на правила волчьи -
тот жертвою пасть обречён,
они так решили, сволочи.

Как смерть, будоража людей,
как вирус, неся заразу -
так И принужденье к вражде
с рожденья калечат разум.

______

Звериным законом карая,
чтоб в души всей бандой
вгрызаться
от края прошла и до края
всеобщая бандеризация.

Жила бы счастливо страна
без...

БАЛЛАДА О ЗАПАХАХ

На кухне я готовлю завтрак,
Как пахнут кофе и халва!
А может быть, имеют запах
И наши чувства, и слова?

Любовь, к примеру, пахнет розой,
А детский лепет – молоком,
А слово доброе – мимозой,
Ромашкой или васильком...

Словесный мат, простите, смрадом,
И, как невидимый палач,
Он побивает, будто градом,
Росточки счастья и удач.

Какая красочная дыня!
Разрезала , а там - труха...
Наверно, пахнет так гордыня,
Родоначальница греха.

Улыбка пахнет шоколадкой...

Не пойму я, что случилось,
Отчего, так трудно жить.
Где попал Богам в немилость,
Где сумел, их рассердить.

Что б не сделал — всё неверно,
Слепит свет и глушит звук.
На душе и сердце скверно,
И всё валится из рук.

Чтобы с миром идти в ногу,
Ритм и такт шагов менял.
Но всё зря и в нём подолгу,
Ни с кем вместе, не шагал.

А мир временем жизнь тела,
Его старя, выпивал.
И что только я не делал,
Зря лишь жилы этим рвал.

Я в нормальной семье вырос,
Не злодей и не герой.
Но...

Миг подведения итогов,
Себя и жизни осмысления.
В ней мир, обидой ум потрогав,
В нём зародил в себе сомнение.

И об событие споткнувшись,
Создав его, себе пред тем.
В себя утратив веры чувство,
Себя я, ощутил ничем.

Я не любитель самоедства,
Не трус, хотя и не герой.
И в себя верил с малолетства,
Но нынче — в ссоре сам с собой.

На неприглядные, на части,
Меня, ум словом разобрал.
УмнО, холодно, без пристрастий,
Мою никчёмность доказал.

Меня ничтожностью признанием,
Стал...

Не сбылОсь о чём мечталось,
С тем что было, не срослось.
Сломав планы все сучайность,
СорвалА, событий гроздь.

Вышло всё из под контороля,
В ссоре с миром, мы живём.
Он асфальт сверх жизни поля,
Раскатал судьбы катком.

И полос не стало светлых,
Жизнь вся, чёрным полотном.
И нет сил, во мне мир съел их,
За еду и кров трудом.

И погас огонь желаний,
Плоть не греет чувства страсть.
И предел моих мечтаний:
Ниже плинтуса не пасть.

Не сбылОсь о чём мечталось,
С тем что было не...

В поле чистом нет следов,
Трава в пояс.
Шепчет в ней, не слышно слов,
Ветра голос.

Не шепчи мне ветер, спой,
О просторе.
Я сегодня сам не свой,
С собой в ссоре.

Мир со всех сторон сдавил,
Время злое.
И мне белый свет не мил,
Нет покоя.

Не в тюрьме, не в кандалах,
Но не волен.
Душе тесно в жизни днях,
Тоской болен.

Жизнь прошла, как не со мной,
Всё в ней было.
Поле буйною травой,
Следы скрыло...
Марковцев Ю.

Захлопнуть стоило труда…
Мир отсечён закрытой дверью.
Я и сама ещё не верю,
что больше не вернусь туда.
Где были мы благословенны,
где каждый жест как будто вновь.
Где мы, а с нами и любовь,
грешны и неприкосновенны.
Что я сказать ещё могу?
Что, как известно - всё проходит
и боль давно уже не в моде…

Озябший вечер на бегу
мазнул китайской чёрной тушью
на первом шёлковом снегу,
как иероглиф, дрожь пичужью…
Что я сказать ещё могу?
Что я из всех альбомов снимки,
где вместе...

Уставший стих свернулся на устах
калачиком. Не спит, а только дремлет.
Он добрый тролль, или ужасный гремлин,
или рояль, припрятанный в кустах?
Он сам собой или никчёмный сор,
воскресной скуки новая затея?
Дитя души, или итог смятенья,
а может, результат семейных ссор?
Он от любви устал и нелюбви,
и жечь глаголом никого не хочет…

У музы выходной, она хохочет
и пьёт со мной, усевшись визави

2009-08-19