Сорок шагов

Не стала ненависть любовью,
Был через пропасть шаг меж них.
И его сделавшие болью,
Живут на их путях земных.

Непонимание меж разных,
Людей, деливших жизнь и дом.
Им стало поводом ссор частых,
Дней общих время, сделав злом.

Они сумев, лишь номинально,
Лишь на бумаге — стать семьёй.
Живут убого и печально,
Всё время ссорясь меж собой.

И вместе — сам собою каждый,
В их паре, занят и живёт.
К любви шагнувшие однажды,
Они забыли чувств полёт.

Уйдя из ненависти всё же,
Они в...

Высокий дом, передо мной...
И хоть бы кто шагнул с балкона,
самозабвенно, в мир иной,
естественно, на фоне стона,
под возглас, типа: А-а-а...,
несущийся до первой встречи
( С землёй, понятно! )...- Прочь, слова,
с избытком нецензурной речи...
да с изворотами души,
в деепричастных оборотах...
И хоть ты за ухом чеши,
нутром, проснувшимся в зевотах,
а не познаешь этот миг,
в его стремительном полёте,
покуда сам ( С вершины прыг! ),
как будто бы на эшафоте,
жизнь не почтишь, за...

Сорока воровка, кашку варила,
Всех накормила, меня обделила,
Она белобока, детям носила,
Нас посетила, куда-то спешила,
Делов натворила, трещала, стащила,
И всем объявила, жила как могла.

Сорока как-то опрометчиво хвалилась:
«Как я важна, как я важна -
и какая ж оглушительная от меня трескотня!
Как много же в лесу меня! -
Что даже лисонька запальчиво взбесилась ...
со мной себя кляня".
Но… зазевалась в хвастовстве сорока
и сгинула до срока! -
Поскольку ястребу приятная морока -
сцапать величавую сороку.

Мораль сих строк и ястреба, как тетива,
стрелою обличения разящая:
пусты у павы в самовосхвалениях слова
и туповата голова!

Раз сорока, два сорока, три, четыре, пять.
Хорошо, что есть сорокам что-то поклевать.

-Здесь на всех зерна найдется, даже не считай,
Просто к нашему окошку смело прилетай.

Воробей, ворона, голубь, нам здесь всё равно.
Каждый день в кормушку кто-то сыплет нам зерно.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120032903104

Туфли надев, шагаю в поле, среди природы.
Скоро повечереет, ветер шумит листвою.
Ласточки улетают с нашего огорода,
Усики пчел покрыты сладкой пыльцою.
Медленно пью вино я, и заливаю платье,
И, опершись на посох, тихо стихи читаю.
То, что велик талант мой, — смею ли утверждать я?
Просто я пьяный парень – это и утверждаю.

Ли Бо.

Каждый твой шаг - есть только мгновение,
Больше не будет его повторенья…
Больше не будет такого заката -
Небо иное появится завтра…

Выпей вина...

Что за дивная картина,
Замечательный полёт.
Есть там женщина, мужчина,
Быстро движутся вперёд.

Чудо высшее искусства,
В галерее увидал.
Только искренние чувства
Вызывает Марк Шагал.

Вам — сорок пять...- А делать что же?
Ведь лет ушедших не вернёшь...,
а оттого: страдать — негоже...-
Едва ль их вспоминать — не дрожь,
в распространении по членам ( ? ),
когда, всё больше, голова
больным сознанием, как тленом,
в памфлетах властных, чрез слова...
А делать что? Уделом скромным,
в грядущее ль с тоской глядеть? -
Туда ль, где жизнь, раскладом томным,
всем будет панегирик петь ( ? ),
в речах загробных, то — скорее...-
Я повторюсь — не Вам, а всем!
Так пусть, сегодня...

Ах, изумрудная сорока,
От новостей твоих морока.
Самец иль самка не понять,
Но в зеркале себя узнать
Одна способна из немногих,
Шагаешь напружиня ноги,
То скачешь словно воробей.
Поешь, но ты не соловей,
Стрекочешь быстро о тревожном,
Но иногда услышать можно
Сквозь ритмы мягкую свирель,
Когда плетёшь любви кудель.

Пять - сорок пять. Расстояние, время, калибр?
Странная формула жестких мальчишеских игр.
Гипотенузой несется от сердца к прицелу
Друга спасенная жизнь, под истерзанным телом.

Пять - сорок пять. Не подходят к стрельбе по мишеням.
Послевоенным известно, увы, поколениям.
В цинковых жутких гробах ждут на аэродроме
Взлета, останки ребят, что мечтали о доме.

Пять - сорок пять. Это снайпер, засевший на крыше.
Три запасные обоймы, укрытые в нише.
В пять - сорок пять злой рассвет сухо...