События факты и жизнь

Средь людей, дней, дорог и событий,
Я искал, своей гавани тихий причал
И устав, от пророчеств открытий,
Двери в Знания мир закрывал.

Закрывал понимая, что всё во что верил,
Мне лишь мнилось и правда мираж.
И не даст, мне очистить от плевел,
Зерно истины, мир грешный наш.

Я совсем не пророк и им стать не желаю,
Во мне святости мало и много грехов.
Не ползу я как червь, как орёл не летаю,
Не свободен, но всё же без пут и оков.

А во всём — и внутри, и снаружи,
Нет стабильности...

Огонь уносит много жизней,
Ни кого не пощадит,
Существует много мыслей:
Всех и сразу разорит.

Много жизней всходит в небо,
Много душ уходит в рай,
Многие не видят света,
Не всегда горит очаг.

В огне погибли многие,
Девяток нам известен.
Ну а остальные,
Как факт не интересен!

Девять девушек погибло...
Все они упали вниз...
Много нам не объяснимо...
Жили ровно, вдруг обрыв...

Вродь огонь пылал играя,
Вроде надобно сгореть.
Но все умерли летая,
Суждено им умереть!

Слишком долго живу для поэта,
Потому мне великим не стать.
Не грущу, ведь мне братцы на это,
Глубоко-глубоко наплевать.

Я не гений — им быть не мечтаю,
А стихи — это пульс жизни мой.
И пока у меня есть он, знаю:
Я не просто дышу — я живой!

Я живой — ни к чему мне награды,
Мне наградою — жизни факт сам.
И мне славы и премий не надо,
Жизнь прожив, их не взять с собой нам.

Суета всё — всю жизнь счастье ищем,
А в конце поймём — жизнь коротка!
И хоть ниже ты в ней был, хоть выше...

Я этот мир, то недобрый, то ласковый,
Не проклинал, в нём ему став чужим.
Солнечным днём, любовался в нём красками,
В пасмурный жил, души миром своим.

Времени путь, то ль кривую окружности,
То ли отрезок, рождение-смерть,
В мире идя, факт своей всем ненужности,
Приняв, не стал, я об этом жалеть.

Жизнь без друзей — пустота и безмолвие,
Тот, кто один — уязвим легко в ней.
В скатерть равнин, никогда не бьёт молния,
Но и на них, убивают людей.

Нити путей, всем судьбою назначены,
И...

Такая жизнь, такие люди,
Такой в моей судьбе расклад.
Так суждено мне, так и будет,
И всё-равно, что говорят.

И всё-равно, насколько громко,
Иль тихо, в мире жил и пел.
Мир оборвёт, опять где тонко,
Нить фактов, мыслей, слов и дел.

Не разрешая правд сермяжных,
Власть их положит под сукно.
Но смогут их найти однажды,
Те, кому ими жить дано.

Неутончённо, но не грубо,
Живёт святая простота.
Без фальши в ней любовь и дружба,
Душой и помыслом чиста.

Своё не видя, в чужом судят...

Может быть у пляшущего пламени,
Не одна, а несколько теней.
Но не все их видя, их не знаем мы,
Как судьбы не знаем мы своей.

Жизни пламя, на ветру событий,
Танец пляшет, бросив тени — нас.
Не дано нам знать — огонь всех жизней,
Общим был — мы тень его в сейчас.

Мы не знаем сил, что управляют,
Танцем пламени, дав жизни для теней.
Ветер-время дует, исчезают,
Тени-жизни, близких взяв людей.

И моя тень-Я, когда-то здесь допляшет,
Жизни танец, как и все кто жил.
Всё конечно, может...

Бежит время и в нём,
Неприкаян и сир.
Я иллюзии сном,
Наполнял души мир.

И с собой не в ладах,
Я в болот безнадёг.
Заплутавшись в путях,
Проложил путь дорог.

Уж не веря в судьбе,
Ни врагам, ни друзьям.
Я от всех них в себе,
Жизнь отдал мысли снам.

И в иллюзии их,
Время дней растворял.
И своих, и чужих,
В мир души не пускал.

Виноват без вины,
Фактом сути своей.
Я смотрел жизни сны,
О природе людей...
Марковцев Ю.

Моя жизнь полна событий,
И хороших и плохих.
Много в ней всегда открытий,
Как и грустных, так смешных.

Каждый день учусь чему-то,
И как заново живу.
Причиняю боль кому-то,
А кого-то век люблю.

Я ошибки совершаю,
И стремлюсь к своей мечте.
Лишь, что будет, я не знаю,
Не найти ответ нигде.

Острожником, внезапно вышедшим на волю,
вдыхаю тишину заброшенного парка.
Могучие дубы, дразнясь, шумят листвою –
в тени их крон и в солнцепек не жарко.
Зеленая скамья и темная аллея усыпаны жасминовыми лепестками.
Последние цветы шиповника алеют,
лужайка полотном искрится пестротканым.
Что привело сюда, какая цепь событий?
Здесь только птицы, я да пара белок рыжих.
Прозрачный запах липы, счастья миг забытый.
Вдыхаю. Задыхаюсь. Мне бы выжить… выжить.

Начать всё с чистого листа. Рискнуть.
Каллиграфически прекрасно, без помарок
Вписать события, но сносками ремарок
Всё пояснить – и замысел и суть…

Пометить зоны риска, а конфликт
Убить в зародыше – без жалости, без страсти…
Альтернативу , в коей разные напасти,
Спихнуть в неизданное, как реликт.

Ну а затем – конечно новый лист!
И вектор совести – путь всем укажет в небо.
Возможно, в целых пять буханок хлеба
Оценит книгу Главный Букинист.