Собою

Когда во власти красоты,
Единой мыслию пленяют,
И легкокрылые мечты,
Собой порою оживают:
Тобой,тобой забудусь я!
Но и взгляни:в порыве счастья,
Собою лишь мелькнёт она,
И недоступно сладострастье!

Паришь ты в небе словно птица
И высота своею бездной не страшит тебя.
Тебе бы только наслаждаться небом и
Ощутить свободного падения мгновенья.
Парашютист – чудак земной!
Призвание его – птицею парить
В бескрайнем небосводе.

Дорога в небо безгранична,
Мечтами бездна неба окрыляет.
Шагая, смело с борта самолета
В неба синеву и мягкие просторы облаков -
Фейерверк эмоций сложно будет позабыть!
Счастье и любовь, впереди
Летя, тебя встречают!
Друзья с семьею за твоим полетом...

Комната. Зима. Вечер.
У окна - молодой человек.
Смотрит. Как мягко светит
Фонарь. И как серебрится снег.
Вдохновенно: "Был вечер чудный...".
Посильней подбирает слова.
Восхищаясь обыденным в будни,
Пусть и в самый канун рождества.
Вдруг звонок. Телефон. Отвечает.
То давнишний студенческий друг.
Волшебство за окном исчезает...
В темноте только матовый круг…
"О, привет! Как живешь?" - "Да, не очень.
Позвоночник. Кровать. Скукота..."
(Так небрежно - пустяк, между прочим).
"Вот звоню...

Попробуй видеть главное в себе,
Не отвлекаясь ни на что другое.
Враги тебя оставят, и в покое
Оценку сможешь дать своей судьбе.
И в ней увидишь важное такое,
Что в суматохе раньше проглядел

Попробуй видеть главное всегда,
На мелочи не тратить время много.
И выбирая правильно дорогу,
Идти по ней уверенно, тогда
Тебя поймут и выйдут на подмогу,
Когда тебя застигнет вдруг беда

Попробуй видеть главное в друзьях,
Без них тебе по жизни будет трудно.
И хоть порой вокруг бывает людно...

Не всё, во что мы не поверим,
На самом деле было ложью.
Собою часто мы измерим,
То, что умом понять не можем.

И мудрых мира, откровение,
Вне сфер ума толпы пройдут.
Ведь стаду ни к чему Учение,
Им правят пастухи и кнут.

Где разум спит, там нет метаний,
Не душ, ни мыслей — в них покой.
Людей толпы предел желаний:
Жить хорошо — любой ценой.

Любой ценой — и будет шкурным,
Всегда, их интерес во всём.
И бредом назовут заумным,
Они все мысли о другом.

И не нужно им откровение...

Нужно просто подвести черту,
Под прошедшим, если всё постыло.
Если гонит сердце пустоту,
Вместе с кровью, по остывшим жилам.

Если даже в жаркий, летний зной,
На душе мороз, а в сердце стужа.
Если жизнь не радует собой,
И никто не мил в ней и не нужен.

Если вдруг, к себе проснулась жалость,
И продолжить жизни путь нет сил.
И в обычно бодром теле вялость,
И померкнув, белый свет не мил.

Если от всего вокруг устал,
Как смеяться от души, забыл.
И не помнишь то, о чём мечтал,
И...

Снежно и холодно.
Ветви тополя льнут к окну,
Башня дома, напротив, в синем тумане,
Тайною всё сведено, всё неявно и неслучайно.
Снежно-розовое марево. Завьюжено всё. Занесено.
Тишина оголяет нерв.
Семилетие иссякает.
Образ твой от себя отделяю –
Он уходит, исчезает и становится мал.
Связь закончена между нами,
Нить оборвана, что так долго из сердца тянулась,
Перерезав его пополам.
Ты уходишь – зыбкой точкой воспоминаний на горизонте,
Пропадает и горизонт, стирается прошлое собою...

Я бежал за собою вдогонку,
Это сон, в нём меня было два.
И за взрослым собой в нём ребёнком,
Бежал я, там где в рост мой трава.

А на небе луны две светило,
Был волнующим призрачный свет.
Колдовская, тревожная сила,
Волновала предчувствием бед.

Взрослый «Я» понимал — нереально,
Всё вокруг и он бродит во сне.
«Я» ребёнок, в испуге печально,
Говорил: - «Я боюсь, страшно мне!»

А с небес трёхголовая птица,
Упав камнем меж них, их клюёт.
«Я» ребёнок погиб и с ресницы,
«Я» большого...

Вот славный сочинитель сказок,
Придумщик всяческих подсказок,
Собравшись делать ход ладьей,
Держа ее перед собой, мурлычет:
– Занят ты игрой, так даже скучно мне с тобой.
А, хочешь, покажу картину, занятную, из бытия?
В ней участь принимал и я.
– Да полно хвастать, всякий знает,
Что в жизни сказок не бывает.

Но Серый не окончил речь,
Как кот ученый ухмыльнулся,
Свою накидку скинул с плеч.
Ее повесил как экран,
А на экране дивный стан прекрасной девы.
Дымка тает, и...

Он не бывал на поле брани,
И славы не добыл мечом.
По жизни путь свой между нами,
Спеша жить, пробежал бегом.

Он не блистал меж знати словом,
Не красовался на балах.
Трудом жил — не на всём готовом,
И знал нужду не на словах.

Служа, не сделал он карьеры,
И не добрался до чинов.
Не был последним, не став первым,
За Честь отдать, был жизнь готов.

Обычный он, но всё ж поэтом,
Не званьем был он, а душой.
Свой стих наполнив её светом,
Делился с миром в нём собой.

И ты прости...