Смычок устал

Предельный бессмертный предел,
И когда ты пытаешься поговорить со мной,
Ты не можешь понять ничего обо мне
Потому, что моё подлинное рождение далеко,
А моя автобиография - струна обвившая гриф скрипки...
В ней горят ноты, в ней всё дыхание,
всё тело, всё звучание души…
Ты знаешь, что такое поэзия?
Это строки будущего мгновения;
"Действие, начавшееся в прошлом
И продолжающееся до настоящего, прошедшего,
Либо будущего момента речи, включая его.
Редко используется в реальной...

Не слушайте звуков пустых магистралей,
иллюзий погони, затравленных бремя...
не умерли скрипки, они на ладонях того,
кто смычок поднимает на время...
на время игры или время прощанья...
такой не одолженной, полной свободы...
кто нежные струны принес на закланье
пустым магистралям , магистрам субботы.
задумайте ноту, озвучьте пострунно...
но не прикасайтесь к бездушным тетрадям...
играйте себя пока это возможно...
дышите по-буквенно...
не умирайте.


© Copyright: Эдуард Дэлюж...

О, воздух дли ответ и отпусти…
Шёлк и вода были в начале её глаз,
Тысячи нежных осколков, что подкожно
Дрожат и умоляют - тронь же...
До первого прикосновения к ветра'м вечерней скрипки...
Вечерней скрипки,
Обнаженной своей изящною игрой в мгновенье...
Наполнить всё звучанием елейно…
В крови, такой же чуткой к светотени,
Слова густы, и отблески огня
Смычками черных крон,
Стрела из лука,
И танец на стене - бельканто рук...
И запись тает...
Как муза, что коснулась круга строк
И в...

Когда строка спускается на шелест,
Шиповник вспомнит как искать весну,
Тростник заговорит, закрутит время,
Кольцуя птиц, кольцуя по кольцу...
Я утаю, чья то была молитва,
О том, чтоб мне тобою не спалось,
Где в хриплую гортань входила бритва
Строк, убивающих желанием насквозь.
Не пропусти вновь надо мною равноденствий
В готике губ у звонких позвонков,
Располосованного поцелуем сердца
В прозрачности уравновешенных весов.
За смерть в стихах небесное дыханье,
Пей, Королева, именной де...

***
Весны раскатистей поёт виолончель,
Всё чаще птичьим трелям доверяя -
Прощальный вечер вокалист-апрель
Нам исполняет накануне мая...

Луч солнца тронул золотым смычком
Дождей седых серебряные струны,
Чтоб просушить на берегу морском
Песчаных пляжей на курортах дюны...

В янтарный цвет раскрасилась Литва,
Сияет солнце в бездне небосвода -
Из почек вот проклюнется листва,
Помпезной роскошью оденется природа!

Владимир Зайченко

***
Листва как величаво пожелтела,
Оттенки золота вкрапив и янтаря!
Природа, словно, вновь помолодела,
Величественно красками горя...

Осенняя палитра так богата!
Рассыпавшись пейзажей акварелью -
Порой тоска на стрелках циферблата,
Смычком ветров с дождя виолончелью...

Лирическое время листопада,
Забвением художников, поэтов -
А в дополненье, для души отрада,
Неподалёку бродит бабье лето!

Владимир Зайченко
===================

ЯКОВ ЕСЕПКИН

Порфирность


• «Открытое письмо Есепкина Владимиру Путину, опубликованное на официальном прокремлевском сайте, отражает печальные реалии эпохи космического интеллектуального упадка. Это приговор Демиурга миру и городу.»
О. Цветков



I

Весел август иль нощь золота,
Иль отравные яства из вишен
Тусклоядных жжет каддиш, места
Очаруют сие, кто возвышен.

Белокровные донны к столам
Подают всеалмазные вина,
Бал великий грядет, зеркалам
Не глава же страшна...

Когда Она появлялась -
Он падал
К Её
Ногам…

Растоптанный в жалкую малость,
Молился
Ее
Богам…

Вплетая смычка узоры
В альпийской сосны аромат
Слезами ночей бессонных
Кропил
О любви
Тома.
О том,
Что никто на свете,
Как он
Не склонялся ниц,
О том,
Как Она на рассвете
Поёт
Голосами
Птиц.

Есть в Одессе «Тёщин Мост».
Этот мост совсем не прост.
Помнишь ты, вода и камень,
И конечно, лёд и пламень...
Ну а мост, не дать, не взять,
Сделал смычку, тёща-зять.
Одесский мэр, тут нет вины,
Тёщины любил блины,
А люди все удивлены,
Что между ними пол-страны.
Ну, чтоб путь к ней был поближе
Он мост построил, как в Париже.
И поэтому молва
Этот мост так назвала.
Ну, а это может, зайка,
Просто городская байка.

Я выйду в лунатизм -
Пристанище поэтов.
Бездонный и немой
Я выйду за строкой;
В библиотеку глаз,
Куда катилось лето,
Где мотыльком к огню,
Лететь как в первый раз.
Риторика моя,
Как нам дышалось ночью!
Над черной розой слов,
Над спелостью черты...
О, ветер тесноты -
Подстрочник многоточий,
В движениях смычка
По струнам наготы.
Стреляемся, слова
Над белым тротуаром!
Над мертвою петлей
Как нежен женский знак!
Где расцветает звук,
И в пальцах зреют строчки...
Как невесомо...