Служитель церкви

Небо в дырах... в них чёрные звёзды...
Чёрный свет посылают на нас.
Из нор выползают чёрные крысы...
В небе кровавая светит луна.

Город безмолвный в призрачном свете...
Спрятались псы в притихших дворах.
Сегодня охота... объявлена жертва...
И не помогут свечи в церквах.

Чёрный всадник по городу мчится...
Это зверь... спешит к жертве своей.
Из под копыт летят чёрные искры...
След оставляя на чёрной земле.

Зверь приближается ближе и ближе...
И уже невозможно спастись.
Дыхание...

висит Луна
оседлав на фоне неба
кресты церквей

Необъятностью величия,
Смотрит неба глубина.
Жутковатость безразличия,
В себе прячет глубь без дна.

Смотрит небо равнодушно,
В судьбы маленьких людей.
Звёзды в нём не будут слушать,
Просьб помочь с бедой своей.

Купол церкви креста златом,
Синь царапает небес.
Колокольный звон обратно,
Возвращает эхом лес.

Небесам печаль протяжная,
Не нужна колоколов.
И напрасно звон упрашивал,
Повернуться к нам Богов.

Необъятностью величия,
Смотрит неба глубина.
Ни проступков, ни...

«- А я вам говорю, что Россия начинается в Дамаске.
- ?
Эту зеркальность трудно понять и объяснить, что очень похоже на бред, даже больше, бредом собственно и является, это как зеркальность Японии и Англии, Россия-риссия-(и обратно Сирия)
или (где-то так)))»
***
Да, мало царств и стран на свете, где точки
сборки, бродят ети и ткут ковры, чеканят
шлемы, кольчуги «шьют», где нет дилеммы,
кофейни и кальяна гвалт, мечети, церкви,
буйный альт, курсирует, плывёт над миром,
башмак/башмет...

…Кто – на «своей», кто – на такси.
Я – на «стреле», от трёх вокзалов,
к игумену всея Руси
сквозь частокол лесных завалов,
по лезвиям стальных путей…
И вот, златое покрывало
поверх сложившихся идей
из камня, веры и металла
уж режет глаз.
Ряды икон,
поделок, меха и матрёшек
да вековечный перезвон
над торжищем трещащих ложек.
С поклоном в толщу древних стен,
с поляком смирным и китайцем
вхожу.
А вечер загустел,
и Лавра колокольным пальцем
цепляет перстенёк Луны...

Правили себя с болью и со скрипом
Книги о Душе спрятали в архивы
Бушевал незримо,вокруг дикий хиус
И гноились общества,скрытые нарывы...
Завладел умами,страха дикий вирус...
Дохли словно мухи,от разных болезней
То что не лечили,а теперь известно
Были попугаи,прятались под маски
Одевали тень,как костюм и галстук
Лихо нас хвалило,строило нам глазки
Обещало счастье,затмевало разум
И стремясь над миром обладать всей властью
Говорили дома,шопотом на ухо
И урчало брюхо с дикой голодухи...

- А веришь ли ты в Бога, милый друг?
- Я в Бога? Верю. Отчего ж не верить.
- Ты в Бога веришь так, как все вокруг?
Или ты можешь только лицемерить?

Ты, значит, в церковь ходишь поутру?
Или, хотя бы, раз в неделю ходишь?
И Пост ты соблюдаешь ко двору?
В молитве сколько дней, часов проводишь?

- Нет, Пост не соблюдаю я, прости.
И в церковь не хожу я столько часто.
Я думаю, что Бог у нас в груди
И незачем поклоны бить напрасно.

Считаю я, что вера - она есть
Когда внутри, когда...

Я пишу тебе с города парков,
Революций, каштанов, церквей,
Я чуть северней, значит, не жарко,
Я чуть дальше, и значит больней.

Здесь такие же тропы и степи
Приведут к безмятежной воде,
Когда солнце вылизывал Днепр,
Я скучала по «нашей» реке,

В этих улицах больше не грустно,
Знают ноги их наизусть,
Я сбегаю Андреевским спуском,
И Подолом к тебе дотянусь.

Вновь воссозданной колоннадой,
На немыслимых рубежах,
Мы с тобой на других баррикадах,
Мы опять на других берегах...

Я ехала к тебе, изнежилась Земля,
Орехов хоровод плясал в траве известкой,
Величие небес сошло на тополя,
Платком махала вслед – своей корой – березка.

Оставшись чужаком, топорщился асфальт,
Дорога вдаль ползла неспешно серой змейкой,
И каждый час пути от грез меня спасал,
Июльский теплый дождь обрызнул стекла лейкой.

На лучшем из холстов стожары расцвели,
Синели васильки на травяном раздолье,
Заветный дым земли чадил не вверх, а ввысь –
То ветер колыхал подсолнечное море...

Провинциальный городок,
Где жизнь моя течёт неспешно,
Как в океане островок,
Стоит в России он безбрежной.

Повсюду тишь, да благодать,
Повсюду церкви с куполами,
Здесь людям грешно ещё лгать.
Люблю тебя, Алатырь славный!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2010