Случайная мысль

***
Все мысли лучшие,
как доброго посева семена,
что мы в пространство посылаем,

дав соответственные всходы в нём,
в свой час к нам возвращаются
с богатым урожаем.


***
Болезнь телесная любая
предпочтительнее
скрытого душевного недуга;

упорный сильный враг,
и тот бывает лучше
ненадёжного уступчивого друга…


***
Даёт сложение усилий
часто лучший результат
и сокращает труд и время. –

В любви и дружбе потому уже
не зря бывает нам
не тяжело любое бремя.

***
Что мысль, что брошенное слово –
порождают так или иначе
своё эхо где-то;

и ни одно земное действие,
хотя б на небесах,
не остаётся без ответа.


***
Как кажется,
люди совсем недалеко ушли,
всё так же словно соревнуясь
в дикости и зле,

от состоянья первобытного,
уж за мильоны лет
существованья на Земле.


***
Всяк человек тем лишь уверенней
проходит путь земной
к далёкой цели в устремлении,

и даже более ещё,
догадываясь о своём
космическом предназначении.

***
Иные собственные мысли,
если только
от себя не научиться отпускать их,

способны нас же удушать,
что тех заложников,
не выпуская из своих объятий.


***
Средь всех явлений
существующих земных,
где и в больших и важных нету недостатка,

всё ж нет ни одного, достойного того,
чтоб всей душой
ему отдаться без остатка.


***
От разных бед и от врагов,
не прячущих от нас лица,
готовых из засады ль скрытой

всегда напасть… по существу,
бывает собственное мужество...

Мысль забредает в тень безумия,
Над полем в небе стая птиц.
Живу ль я жизнь, иль ею сплю лишь я,
Нет у туманов тел и лиц.

Всё меньше воздуха во вздохах,
И вкус у времени не свеж.
В нём стоны тех, кому жить плохо,
И тлен несбыточных надежд.

У мира без мечты нет веры,
Не знает смута в нём границ.
Я не последний и не первый,
Кто рвётся в небо к стае птиц.

Хотел сорвать гроздь винограда,
Сжал в спешке, брызнул сок в ладонь.
Мне чтобы выжить, дышать надо,
Удушьем, ты болезнь не...

Мысли в голове роятся,
Словно пчёлы в майский день,
Кувыркаясь, в тень стремятся,
Чтоб укрыться под плетень.

Дайте мне чуть-чуть покоя,
На минуту сбросив темп,
Передышку мне устроив,
От движенья важных схем.

Если только на минуту,
Вы замрёте в голове,
Я смогу послать кому-то
Что-то важное в строфе.

Ненаписанные строки
Просто мыслью передать,
Вы ж, упрямые сороки,
Продолжаете мешать.

Мысль, отважная, пробилась
Сквозь обильный этот строй,
Синей птицей в небо взвилась...

Не верь в случайности — судьбой,
Они заложены в ход дней.
Чтобы иль счастьем, иль бедой,
Стучаться в жизни мир людей.

И нужно помнить что случайность,
Способна наш сломать расчёт.
И превратить печали в радость,
Иль радость в грусть наоборот.

И в пути встретившись с успехом,
Не торопись хвалиться им.
Случайность изменений ветром,
Развеять может всё как дым.

И не случайны встречи наши,
Судьба, испытывая нас.
В них наградит или накажет,
Забрав иль дав, на счастье шанс.

И не...

И злою, и доброю феей,
Случайность в пути может стать.
Теплом дуть и холодом веять,
Дать счастье и горе послать.

Сломать может всё за секунду,
А после, за миг воссоздать.
Проблемой послать забот груду,
И тут же преграды убрать.

Случайности нет места в планах,
Она, логик всех всегда вне.
Причин, для ума, нет ей явных,
Она — льда кусочком в огне.

Слуга и орудие судеб,
В случайности и потому.
Нельзя просчитать что же будет,
В грядущей секунде уму.

Ломает все планы...

Уму закроет горизонт,
Тревожа, планов громадьё.
Но коррективы в них внесёт,
Мир, изменяя бытиё.

Ум всё стремился под контролем,
Держать, решая что и как.
Но над судьбою он не волен,
И часто, правит в ней пустяк.

Пустяк, случайность, ерунда,
Среди событий мира — малость.
Но важной станет иногда,
Она врываясь в нашу данность.

Случайность — судеб инструмент,
Событий изменяя ход,
Она в жизнь новый элемент,
И неожиданность несёт.

Наш мир текуч и может тайну,
Миг каждый...

На грязном перроне вокзала,
Почти перед самой Москвой.
Потёртая скрипка страдала
Нездешней, щемящей тоской.
О чём она? Господи Боже,
Кто мог её так научить,
Кто дал это право прохожих
Тоской волновать и лечить.
Ответ не сойдётся с вопросом.
В морщине у тётки слеза.
Чего она шмыгает носом
И трёт рукавами глаза.
Торгует черникой, смородиной,
А то и картошкой враспыл.
А этот «Прощание с родиной»
Какую поляк сочинил.
И ведь не ошибся ни разу,
Летает смычок и поёт.
Косит...

«Казалось, был непобедим,
Пришлось, однако, усомниться… —
Юнец, с наставником – своим
Решил сомненьем поделиться. –

Признал сам гений, не иначе,
Свою родню, (ему ль не знать)
Печально молвив:"Неудача,
Для гения – родная мать!"*

Учитель, всё понятно, вроде;
Всем Гений наделён сполна…
Ошибка, знать, в самой Природе?(?)
Обоих – создала она!»

Отреагировал мгновенно,
Кто долго слушал и молчал.
«Ошибочного совершенно,
Нет ничего! – ответ звучал –

Пример такой я приведу,
Коль...