Сквозняк

Он покупал рыбу, а контур иллюзий, очертить не
смог, и атом не помог, ядро, что в центре, облако
снаружи, и электроны по спирали кружат, стремя-
тся оторваться и упасть, реальность расшатать по-
беспокоить и суммою, историю уволить, из ниче-
го создать апломб и замутить сознание пиита, а
он, парит, всё приоткрыто, окно и сквозняком на-
ружу, вдруг вытянуло «родненькую» душу, чтоб
мир увидеть, тот, который есть, не настоящий, ил-
люзорный, наш, и он пошёл на абордаж, кричал
ура...

Эй, господа небожители, вы меня слышите?
Не хлопайте дверью, устраивая сквозняки.
Перья с пухом по ветру – это лишнее –
Сколько можно сор из избы выносить,
Встряхивая бельё над чужими крышами!

Оно нам надо, – ваши снегопады?

Ночь обретает повадки зверя
В мартовских идах, в мартовских льдах,
Тающих сквозняками под дверью,
Там, где травы прошлогодней прах
С уст обрывается, кружится вьюгой
Неба свинцового, тенью дрожащей.
Тихо за стенкой уснула подруга,
Зимняя мягкость, снежная чаща.
Что говорить, разговоры сжигаются
В тонны молчанья дорог перебитых,
Холод весенний под окнами шляется,
Значит дышу еще, горлом отлитым
Из недосказанных песен с грехами
Напополам, из усталых словечек,
Костью заточенных, и...

Ночи спят на девичьих ресницах,
Затемняя синеву рассветов.
Ворвалась в тебя я белой птицей
На границе сумеречной этой...

Ангелы все в небо улетели,
Я ж осыпалась в тебя снегами.
Принесла за крыльями метели
И пленила, и сковала льдами.

Целовала, нас двоих жалея,
Каялась, но упивалась властью.
Я ведь греть, красивый, не умею.
Лишь дотла сжигаю снежной страстью.

Но, быть может, после - ранью вербной,
Если полюблю навеки, если...
Растворюсь в туманах дымкой снежной...

Погост сугробов с вешней тушью.
Непослушное сердце, ждущее боли.
Перешиваю стихами душу.
Лишь свет, как смерть, лишь вдохновенье,
лишь обострение неволи,
и боль свободы на мгновенье.

На женском теле бледной ночи
черчу желанье лунным светом –
овалы, линии и точки,
штрихи, изгибы, тени моря,
соединённые в рассвет
голодной плоти, плоти голой.

Ветвей разбрызганная краска.
Аллей молчащая прохлада.
Листаю слабостью, как страстью,
дневник воды, поля апреля;
и период полураспада...

Этот город, где стены рождаются - раз!
Этот город, что матом ругается – два!
Этот город, где старичок КГБ - ист, атеист
На траве исполняет цигун аки твист!
Будет - трис-с! Словно знает, что нет там костей
В стадионе: " Достаточно им лагерей"
На четыре: с асфальта дворов сквозняки
Оттащили людей за дверные глазки

А на пять: что во лбах никому не понять
Будет ветер гулять, или капли стучать
Заливая на крышах горбатую жесть
Отдаляя свиданья влюблённых – на шесть!
Проходя в эпизоды...

Оригинал: Мотылёк [Ирина Канареева]

Из стакана чай разлился,
Скатерть белую залил.
Все чего- то суетился,
Все спешил, спешил, спешил.
Отключился на мгновенье,
Скатерть пятнами пошла.
Так, от ветра дуновенья
Жизнь по кочкам понесла.
Спотыкался, натыкался,
Поднимался и бежал.
Оглянуться не пытался.
И куда бежал, не знал.
Проскакал, как конь буланый,
Прокатился колобком.
И не думал окаянный
Ни о чем и ни о ком.
Я любил, но не женился.
Все свободным быть хотел...

Не хочу записывать, запоминать – назови мне имя этого сна,
где уже не будет тебя и полночной грозы светляков,
где растает аллеей молчанья карусель фонарей, и душистое пламя огня
погасшей свечи разнесется дымом далёких окон. Вот любовь
вспорхнёт благовестом, и белёсый туман обдаст сквозняком на бездождье,
бард рассветный взойдёт на скалу, разорвёт ассонанс моих криков.
Вот надежда скользнёт неприметной тропой арлекина, и тоже
оставит приторный вкус амнезии. Соберутся анахореты у лика...

а я был элементом дэкора,
из нутри сквозняком тишина.
вроде нет ни заслона, забора,
но запрета большая черта.
поступать как обычно охота,
говорить о том чем желаеш.
после слов этих есть ее рвота,
но ее ты не замечаеш.
запах притарный той кого любиш,
и касания помниш на память.
мыслями сидиш себя душиш,
но а после команда, ОТСТАВИТЬ!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...