Скромный

Свеча, бокал шампанского и роза...
И музыка играет мыслям в такт.
И на стене играют криво тени,
И в комнате тоскливый полумрак.
В вечернем платье ходишь ты по дому,
Бокал шампанского держа в своей руке,
И размышляешь как-то по-другому,
И иногда, кружась, танцуешь налегке.
Ты сядешь в кресло и погладишь кошку,
Закуришь сигарету, подойдешь к окну.
И голова закружится немножко,
Посмотришь вниз и скажешь "Не могу!"
И осторожно подойдешь ты к телефону
Рукой дрожащей номер наберешь...

Пиши мой друг, пиши, как дышишь,
Пиши, как чувствуешь и слышишь,
Ведь в этом суть!

Пиши, как знаешь, как умеешь,
Каноны ты понять сумеешь
Когда-нибудь!

Пиши, не обращай вниманья
На критиков сухих стенанья,
О них забудь!

Пиши не ради слов хвалебных,
Порою очень уж любезных,
Скромнее будь!

Пиши о том, что тебе ближе,
А коль захочешь, о Париже,
О чем - нибудь!

Из книги 1

Будь уверен в одном: нет женщин, тебе недоступных!
Ты только сеть распахни – каждая будет твоей!
Смолкнут скорее весной соловьи, а летом цикады,
А меналийские псы зайцев пугаться начнут,
Нежели женщина станет противиться ласке мужчины, -
Как ни твердит «не хочу», скоро захочет, как все.
Тайная радость Венеры мила и юнцу, и девице,
Только скромнее – она, и откровеннее – он.
Если бы нам сговориться о том, чтобы женщин не трогать, -
Женщины сами, клянусь, трогать бы начали...

Спортсмены мы конечно не ахти.
Рекорды ставить не для нас.
Но как спортсмены обожаем допинг…

Когда то мы сдавали нормы ГТО.
Быстрее, выше и сильнее.
Сейчас девиз у нас иной: По больше, повкуснее и при этом лёжа…

Любимый город.
Дом любимый.Цветёт вьюнок.
И теплое дыханье жизни…

Лето третий месяц.
Солнца тёмная круги.
Боже хочется дождя…

Спасибо друг.
Твои слова, да Богу в уши.
А то нам не чем уж дышать…

Труба зовёт.
Работать надо.
Пишите письма господа.

Вот ночь...

Ничего я так не жду, как встречи с ней.
В суете вечерних дней
ищу её.
Как она одета? какое платье на ней
снова?
Да вот она сама! Мне не подобрать и слова!
Одета как по моде,
Но это не её вроде...
Будь проще, скромнее и просто веселее...
[И вот, с ним под руку,
Выходит из дому.
Меня бросает в дрожь, трясёт всего...
Я сейчас готов накинуться на него!
Хочу дать по морде, кулаком ему!
Но она смеётся в его сигаретном дыму.
Вдруг отпустило, и я расслабился.
Может так и лучше!.. эх...

Жил поэт собой любуясь,
Возле зеркала тусуясь.
Клич, бросая в интернет:
«Посмотрите - я ПОЭТ!»
Ну, а зеркало сказало:
«Тут поэтов ведь не мало».
Вдруг, услышал он в ответ:
«Ты прекрасен, спору нет,
Только, есть тебя мудрее,
И сильнее и скромнее.
Ты не хмурь на них бровей,
Если пишут красивей».
Стал поэт, как туча мрачный.
Плюнул в зеркало он смачно.
В сердце нож - чужой успех,
Думал он, что лучше всех.
Бранью гадких слов напрасных
Вмиг облаял не согласных:
«Я – ОДИН, на...

Ностальгия у меня -
по любви.
Не боюсь я
в банальность впасть.
Ностальгия -
ну, хоть умри! -
слышать сердца
живого страсть!

Ностальгия
по чести мужской.
Это что-то уже
из былого.
Но услышу лишь
голос твой,-
и замерзнет
застывшее слово.

Я тоскую
по доброте,
по привязанности
к живому.
На каком повороте,
где,
отчужденье
зовется домом?!

Ты и сам бы
не смог объяснить,
где намешана
правда с ложью,
и уже
тепло сохранить
нам никто и ничто
не поможет.

Разучились...

Как тень умна... Даюсь я диву...
Она всё сделает сама!..
Под стать хозяину, красива,
И, как никто, она скромна.
Она от мира отвернулась,
Чтоб в нужном ракурсе предстать.
Возможно, даже оглянулась,
Но нам того не увидать...
Один вопрос меня лишь мучит:
Свою бы как мне обучить,
Чтоб тень гораздо стала лучше,
Как результат мне получить?..

Он о выручке мечтал в смысле уголовном,
Чтоб обчистить мой приют - этакий пострел!
А я дома на полу свой пресс качала скромно -
По кун-фу вчера мой тренер заболел...
Ах, раздражения порой накопятся некстати,
И всё досталося ему - за наглость среди дня,
За нечестности судьи на чемпионате,
И за то, что нету парня у меня.

Ах, я, конечно, не права была -
Ведь и убить бы вгорячах бедолагу могла:
Несоблюла в себе - куда ни кинь -
Начало женское «инь».

А после скорая была, вызванная...

Молитва бедная срывается на крик:
Прости меня, о Господи, прости...
За то, что не сумел преподнести
Слова молитвы...

Я твой верный раб и друг
Вот прожил жизнь, и было недосуг
Войти в твой храм, колени подогнуть
И поклониться... а теперь, пора уж в путь.

Я грешен, от Тебя смешно скрывать,
Что в жизни много мне пришлось страдать.
Нет, не преступник вовсе и не вор,
С судьбою вел я честный разговор.

Детишек нажил и мирской уют,
В котором скромно кофе подают...
Работаю, семью свою...