Скамейке

съевши сухарик по вчерашней цене
народ вдруг подумал о жизни во сне

во дворе…на скамейке…пенсионер…
на бигборде…с улыбкой…миллионер…

проспался трудяга в тяжёлой среде
вспомнил о главном о здоровой еде

на заре…в небесах…заветный обед…
в кабаке…на счетах…жуёт дармоед…

пашут бедняги на крамольной черте
там куют анекдот о всемогущей чете

в их карманах…в штанах…крутой пистолет…
трудящим…табак…исхудалый кисет…

вспомнил бывалый о родном тайнике
«Максимку» народу подвёз...

Последний день зимы.
Февральский лист последний
С календаря слетит во мглу годов,
И примет неохотно март в наследство
Старьё снегов и рухлядь серых льдов.

Трястись не будет и не будет чахнуть
Над этим отслужившим барахлом.
Весенний дом мимозою пропахнет.
Капель забарабанит за окном.

Откроешь дверь балконную осевшую,
На звёзды глянешь, воздуха хлебнёшь,
И, лирикою полнясь налетевшею,
Услышишь (всё же в городе живёшь!),
Как на скамейке, чудом уцелевшей,
И пьёт, и матерится...

А поезд всё мчится со скоростью света
Сидят пассажиры и смотрят в окно;
И нашего мира для них теперь нету
Они далеко уж, забыли давно.

Сидят пассажиры – один на скамейке:
Пустыня, печаль и тоска в их глазах;
Их внешность различна: плащи, тюбетейки;
Но в лицах нет счастья, Лица нет в слезах.

А поезд всё мчится – и тонет в закате:
Здесь утра нет с днём, и не властвует ночь;
Он из пустоты в пустоту вечно катит,
От мира всё дальше уносится прочь.

Он время оставил – и путь...

На скамейке в сквере старом,
То ли трезвый, то ли пьяный,
Бард со старенькой гитарой
Соль аккордов сыплет в раны.

Тянет скверно, голос грубый,
Ритм теряет – безнадёжен –
В крике гневно скалит зубы,
Но бежит озноб по коже…

Больно. Страшно. Непонятно.
Отчего? Ведь смысл – на тройку,
И слова не очень внятны,
И мотив не слишком бойкий.

Но, бросаю мелочь в шляпу,
Угощаю пивом тёмным,
И опять на всю Анапу
Он тоскует о духовном…

И взывает, и канючит,
Хлещет бранью подзаборной...

Я скучаю по тебе бесконечно долго,
Тянутся полярной ночью грусти вечера,
Так задумчивость моя колется иголкой,
День сменился, но опять завтра, как вчера.

Я скучаю по тебе просто так и сложно,
Сердцу сердце прочитать, чтоб единым стать,
Когда голос твой родной слышать невозможно,
Недоступна разуму свыше благодать.

Я скучаю по тебе, ожиданье встречи
Не дает надежду мне, а приносит боль,
Ветошь прошлого набросив на худые плечи,
Я пытаюсь снова быть мысленно с тобой.

Я скучаю по...

Ты оборвала разговор, сошла, а я поехал дальше,
И били в темя молотком твои последние слова:
«Прости, я больше не могу, я задыхаюсь в этой фальши…»
И от тяжёлых резких фраз свинцом налилась голова.

И мчался голубой вагон в бетонном чреве перегона,
И я, застыв от этих слов, от безысходного «Прости..»
И свет тоннельных фонарей мелькал за окнами вагона,
Что отбивал на стыках рельс: «С тобою мне не по пути»

«С тобою мне уж не ходить по сказочным аллеям парка,
И не скамейке не сидеть...

Вечер шелковый кружится с осенью,
Обнимает ее, тормошит,
Укрывает крылом неба просини,
По бульвару куда-то бежит.

Заглянул в окна, краски не жалуя,
Поскучал на скамейке в саду,
Тронул душу немного усталую
Грустным отблеском луч на пруду.

Листья ворохом, свечи фонарные
Под расшитым небесным платком
И под звуки любовно-гитарные
Пью я вечер глоток за глотком.

Жизнь созерцая под градусом радостным
Чувствуем счастье, но лишь эфемерное.
Прячется часто за обликом пакостным
Наша душа одинокой вселенною.

...Брошенный утром... - "побитой собакою" -
нервно куривший в углу на скамейке,
выпив наркозу таскает чизкейки
Верке в безрыбье довольствуясь раками.

Видится всё через призму везения:
возит кого-то по плоской тарелке,
и у холодно мерцающей стенки
вдруг повезёт сфокусировать зрение.

Выйдешь на воздух. С седыми осинами
встанешь в обнимку...

Мне снова в юность захотелось,
В счастливые cемидесятые года,
Где так легко жилось и пелось,
Казалось, это навсегда!

Где Новый Год - добрейший праздник!
Пропах он мандаринами навек!
А за свою Страну Советов
Гордился каждый человек!

Где газировка в автоматах
С одним стаканчиком на всех!
«Ирония судьбы» в кинотеатрах,
Для поцелуев - никаких помех!

Мороженое стоило копейки,
А Ленинградское - ого! аж двадцать две!
И парочка влюбленных на скамейке,
Их не было счастливей на земле...

Скоро март. Календарь ещё трое
Пролистнёт стылых дней февраля.
Ещё, может, серебряным роем
С неба ринется снег на поля.
И окно моё льдистыми розами
Может, вновь поутру расцветёт,
И парок, как дымок, на морозе
Изо ртов некурящих вспорхнёт.
Хоть бы даже метель заметала
И дома укрывала, как шаль,
Или губы пристыли к металлу, -
Всё напрасно! Ты кончен, февраль!
Шалый март, он уже на подходе,
Весь в мимозах, капелях, ручьях,
А в очах – синий тающий холод
И весёлая сила в речах.
В тех...