Синички

.
Мой русский мир велик, многообразен,
рожденный на земле Руси Святой,
могуч, богат, разноязык, прекрасен.
Крещеньем в сердце, в душу мне влитой.
.
Он взял исток в святой Днепра купели,
объединил с Москвой державной свет.
С терпением, любовью мы сумели
соединиться. Дан врагам ответ.
.
Что значит Русь? Народы, государство.
В веках нелёгкий путь великих дел.
Впитал язык, культуру, Божье Царство
мой русский мир; правдив и честен, смел.
.
В чём воля высшая, предназначенье,
что, Русь...

В палитре красок акварельных жили семь цветов - красный, желтый, фиолетовый,
зеленый, голубой и синий.
И оранжевый цвет, лежал посередине.
Оранжевый был главный, в центре всех новостей,
любил всеми командовать, часто ворчал на друзей.
Им рисовали пожары, пламя в чугунной печи,
рыжих лисиц и листья, осень и кирпичи…
Желтый был молчаливый, любил рисовать цветы,
весенние одуванчики, солнца лучи,
золотые мечты.
Фиолетовый мрачно хмурился,
был нелюдимым тюбиком краски,
рисовал...

Вдаль летят по небу синему,
Тень вниз бросив, облака.
Как бы долго жизнь не жили мы,
Она будет коротка.

Нет на свете эликсира,
Чтобы время продлить дней.
Ограничена жизнь миром,
И живём мы, раз лишь в ней.

Говорят, живя хорошим,
Можно время дней продлить.
Но не всё плохое можем,
Мы прожить в них и забыть.

И кричат во сне солдаты,
В дни войны вернувшись в нём.
Они их забыть бы рады,
Но война в них, стала сном.

Вдаль летят по небу синему,
Тень вниз бросив, облака.
В...

Глянут синими глазами,
Небеса в просвет меж туч.
Поделившись светом с нами,
Упадёт вниз солнца луч.

И мир враз преобразится,
И в нём сказка оживёт.
Там где огненною спицей,
Света лучик мглу проткнёт.

И на лучшее надежду,
Вспомнит тот, кто приуныл.
И поверит он в победу,
Мира добрых, светлых сил.

И вернётся из печали,
Мир в улыбки доброту.
Встанут те, кто в нём упали,
В безнадёги пустоту.

Глянут синими глазами,
Небеса и с них теплом.
Что над тучей солнца пламень,
Скажет...

Красиво появиться и уйти,
Всё также незатейливо красиво,
Искать без спешки, так же обрести,
Красиво взять, не унижаясь, но учтиво.

Красиво жить, любить, идти
По этой жизни, с честью, величаво,
Красиво быть, красиво расцвести,
Блистая гранями в обыденной оправе.

Не опускаясь в суету театра драм,
И лишь себя с собой сопоставляя,
Подняв взгляд к синим-синим небесам,
Красиво улететь, в них растворяясь…

На небе синем облака,
Различной формы и размеров.
Вдаль гонит их, ветров рука,
Бродяг из них, тем самым сделав.

Внизу за ними тень пятном,
Бежит по тверди, по земной.
Карикатурой светлых форм,
Их контур, выведен в нём тьмой.

Мир данности Земной дуален,
Она условностей полна.
Две стороны одной медали,
Свет с тьмой, в них суть вещей одна.

К нему в нейтральной, мир среде,
Во тьме и в свете неизменен.
Одна лишь разница — везде,
Под светом, у предметов тени.

На небе синем...

«Расскажи мне, орёл, про небесную синь,
Про высокую тайну полёта.
Мне бы крылья твои, только как их носить
Если я на земле для чего-то?»

«Мои крылья сильны, но нелёгок полет, -
Хоть свобода меня обольщает,
Я на землю бросаюсь из синих высот,
Возвращение не обещая.

Но когда меня ветер носил на себе,
Я лежал, как в большой колыбели,
И я видел орлов, чьи бока в серебре,
Что до самого солнца взлетели.

И узнал я от братьев моих остальных,
И с тех пор это не забываю,
Как огромные...

на палец заветный кольцом резным
надеваешься задержав дыханье
зябкостью вбираю в себя расстояние
одним...только одним
"на двое" слиишком ранит...
пеплом губы к губам льнут...
перетертые, теплые, столько раз перепробованные
срастаются в темно розовый жгут
глаза - пьяные - сонные....

аа...я пытаюсь вздохнуть
астрален мой образ, а твой ментален,
прелесть моя, как же ты идеален
через меня продолжая свой путь
птицей в молочном тумане...
касаясь боюсь смущеньем вспугнуть...
чуть-чуть...

Иду вечернею тропой

В осеннюю прохладу.

Иду с фантазией своей

За разума ограду.

За ней могу орлом летать

Я в синем поднебесье.

За ней могу пришельцем стать

В коварном мракобесье.

Но все ж,

Реально на Земле

Мне много интереснее.

забитые ставни,
неверные двери-
движения плавны,
и мысли, как звери,
свой век коротают,
укрывшись в пещере
чужих липких снов
и поверий.

изысканность линий,
рефлекс неумелый-
цвет неба-не синий,
цвет смерти-не белый
и изморозь жизни
необледенелой
невзрачно несет
"Изабеллой".

пустые стаканы
избитых новаций,
и снова капканы
убогих нотаций
хватают за горло
без манипуляций,
без лишних шумов
и вибраций.

отрада прохлады,
уныние света-
другая преграда
на месте ответа...