Шуточно-философская лирика

Сколько раз я сжигал
Строки те, что не били по коже
Их в бумаге комкал
Я их в урны и окна бросал
Сколько раз я жалел
Забывая, вернуться к ним позже
Переделать начало
И может исправить финал

О потерях рыдал
И под слезы сменилась эпоха
Вдруг пришли времена
Всходы гениев мыслей - семян
Подарили нам технику
От порывов чтоб не было плохо
Чтобы не приходилось
Жалеть про утраченный ямб

Всё сетями опутано
Облаками всё связано вкупе
Хоть порою теряюсь
Ведь я из эпохи иной
Но...

Загадкой свет нисходит лунный
В цветущий сад, в ночной тиши,
Перебирая нежно струны
Моей израненной Души,
И дух мой - песней воспаряет
В непостижимый Млечный Путь!
А сердце - тает,
тает,
тает...
Уйду и я... когда-нибудь...

За грех лишённым жизни вечной,
Вторую плоть не обрести...
Шепну лишь, в горести сердечной,
Простое:
Господи!.. П р о с т и...

Зачем опять, кидаемся раскатами,
зачем опять, все менее нужна,
зовет меня философскими адресатами
псаломских закаулков тишина?

И зова взлет пассивный
в ночи к простым пустякам,
как издавна, о холод не людимый,
прикован к городским особнякам.

И вербочки неслышно гнутся,
да кружится неведома печаль:
унылое и мимолетное безрасудство, самовлюбленности алая печать.

Затем. Затем торопимся мы выпить.
Затем что это рупор известный,
затем что наши головы кружит
рогатый век...

Художник рисует природу: и горы,
Прибрежные скалы, изменчивость моря.

Я рядом стою с цифровым аппаратом:
Зачем его труд, если вмиг все заснято?

Купи же картину, меня ты не слушай!
В пейзаж невзначай он вложил свою душу.
26.07.2012 года.

О как, писатели – фантасты,
Вы в дни цензуры гробовой,
Своих фантазий силой властной
Могли вести нас за собой?

Могли будить и ум, и Разум;
Средь мертвых духом Дух живить;
Среди неверья в чудо верить;
И нас учили Жизнь хранить.

Я с вами изучала Космос,
Летала в Дальние Миры,
И познавала Мирозданье
В процессе умственной игры.

Рэй Бредбери и Клиффорд Саймак;
Стругацкие; Станислав Лэм;
Кир Булычев; Азимов Айзек –
Спасибо вам, спасибо всем!

В мои отроческие годы
Вы – пища...

Опустела душа, в очаге нет огня
И любовь, и удача ушли от меня
Заблуждение – блаженство, познание – печаль
Жаль, что сказка ушла, что прозрел очень жаль.

Жаль потерянных денег в стране дураков,
Жаль потраченных сил, жаль потраченных слов.
Жаль что выхода нет, что играю судьбой,
Что надежда на чудо, да на ключ золотой.

Учителя надёжней нет!
На все вопросы даст ответ.
Запомнишь всё, как «Отче наш»!
Хоть стоит дорого совет,
Но объяснит – доходчиво!

Коль спросишь – где его найти?
Готов учителю платить!..
Услышь на ушко шёпот:
Твоей он жизни – опыт!

Весомее кастета в ограде остроколой –
Творение поэта под лампочкою голой.
Среди макулатуры, террора и соблазна –
Герой литературы без страха и сарказма.

Нелеп он или дивен, силён или недужен,
Но так ли он наивен и так ли он ненужен
При немощи культуры и мощи суицида –
Герой литературы эпохи Геноцида?

Распахнутые очи – открытое забрало.
Себе по росту почерк столетье выбирало.
Апостольского лова орудие извечно:
В начале было Слово. И Слово – безконечно.

Оно дано навеки, но...

Листва, головой поникшей,
разбавила вечер,
где тень взмахнула крылом.
Кто-то должен быть лишним –
нулём,
делённым на бесконечность.
Упрятав мысли
на самое дно,
провожаю крик чайки
свечкой усталого слуха,
словно случайной молитвой.
Взгляд, очерченный
береговой линией,
я потеряю тебя уже завтра;
смотри же
за умирающим солнцем,
один на один,
под маятник волн,
сжимая прибой в груди
и чувствуя привкус
солёного ветра
на кончике языка.
Тот, кто проснётся завтра,
будет уже...

Я соберу осколки счастья,
Разбив вчерашние мечты.
Так хочется в плену у страсти
Тепла...Его мне даришь ты.

И никому я не позволю
Нарушить сказочный мирок,
Который я с любовью строю.
Всему уже отмерен срок.

Бег времени стирает краски,
Теряю силы...Где исток?
Обиды истончают маски,
Не всем преодолеть урок.

Не каждый разглядит сомненья
И боль...Уходит из-под ног
Так часто в суматохе трений
Всё то, что удержать не смог.