Школьные стихи

Вышнее место, без купола крыша,
Чернь на изрубленных косо краях,
Небушко серое, снежная жижа,
Зыбиться ветер на голых ветвях.

Истругань парты, ржавёлые скобы,
Козлою сбита с осины скамья,
Стылые окна подпёрли сугробы,
Тряпка для мела - лохмотья рванья.

Жёлтый бубенчик звонит переменку,
Гвалт баррикад опрокинутых парт,
Печь, коридор упирается в стенку,
Тут же в углу пионерский штандарт.

А посерёдке столешница – скатерть,
Досок подогнанных в смоли сучки,
И ребятня...

Кем мы были? Школьною парою?
Средь фамилий в журнале кляксами?
И колени в ладонях под партами
Становились, дрожа, коллапсами.

И одежда, пропахшая "Marlboro",
И листы дневников в красных записях.
И с большим удовольствием классная
Нас послала бы вдаль, да беда - нельзя!

Кем мы были? Рисунком испорченным
На измятой бумаге расчерченной?
Карандашиком, да незаточенным,
Рисовать его заново нечего.

Кем мы были? На двойку опытом
На уроках "любимой" физики?
Обвалившимся...

Географичка Марь Ивана,
Наговорившись о Гвинее,
Заданье детям дала на дом,
Узнать про средний рост пигмеев.
Пятёркой Вовка обеспечен,
Ответ легко Татьяне дался,
И только Петя целый вечер
От мамы правды добивался.
Она металася от ванны
К шипящей и бурлящей кухне,
Отец с получки на диване,
Лежал окурочком потухшим.
На утро в классе мелодрама,
Где самый частый рост – сто двадцать,
Все ждут решенья Марь Иванны,
Чтоб победителем назваться.
Но тут выходит Петя Бочкин,
Вальяжен и...

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.

Кому нужны мои стихи ?
Их жизнь с листа
живет в самих – собою.
Их Ангел в ушко шепчет мне.
Живите с миром,
я Вам дверь открою !

12 02 05

Как жаль, тебе не пел я колыбельных.
Тогда стихов и сказок я не сочинял,
Ни ментовскИх (увы), ни корабельных,
Не поумнел с тех пор, но кое-что понЯл.

Кого-то ты во сне ручонками ловил,
Так мал, что на предплечье помещался.
Еще ты сладко спал, когда я уходил,
Уже ты крепко спал, когда я возвращался…

И даже, если случай редкий выдавался
Мне спать тебя в кроватку уложить,
Ручонками своими вместо сна ты брался
Тянуть, щипать, крутить и теребить!

Потешный, словно маленький щенок...

Летел Гагарин на ракете,
Глядел – на месте ли луна.
Он место знал любой планете
И звезд далеких имена.

Смотрел на солнце строгим взглядом
И на галактики вокруг,
Но развернув ракету задом,
На Землю опустился вдруг.

Так кто же сможет во Вселенной
Распутать шустрых звезд моток?
Быть может Бог-отец поможет?
Но он старик и без порток.

Скорей Гагарина зовите!!
Увы! Давно уж нет его.
У косточки совсем уж сгнили
И не осталось ничего.

И ничего уж нет нигде,
Все распадается и тает...

Лощённый стих снисходит к сущей прозе -
к солдатскому корявому стиху:
"Бонжур, мон шер… Бокал вина? Ну, прозит…
Я слышал вас… Скажу, как на духу:
неплохо, сударь, а порой — так даже…
Еще бокал? Оревуар, мон шер…"

Уходит он — сановен и вальяжен,
а стих солдатский — снова под Панджшер,
туда, где снова — пули и снаряды,
где пыль и рокот войсковых колонн.
Уходит к тем, кому он нужен — рядом,
в одном строю…
Ну, не идти ж в салон…

Постепенно зреют мысли,
Постепенно тает лёд,
Обострённый поиск смысла
Избавляет от невзгод.

Ты поверь, смотря на ветви
Замерзающих в в ночи,
Что деревья гонят стужу,
Вместе с ветром хохочи.

Ты поверь, что небо хмурясь,
Просто грееет облака
Или туча растянулась,
Подскользнувшись свысока.

А устав от серах красок,
Вспомни летний маскарад,
Сад цветущих пестрых масок
Или спелый виноград.

В зимней дрёме свят снежинки
Чуть согреешь – слёз роса.
Чувств замерзших холод льдинки...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...