Школа жизни

Йшли іспити у школі, як кажуть – без сучка,
Усе на рідній мові, спочатку – до кінця…
Й питає жваво вчилка худого молодця:
Назви ж мені хлопчина всі місяці – сповна…
– Лютень, січень, травень…(а про грудень він забув),
Тож думав…, зробив сажень (хоча б так не заснув)…
Розгублена та вчилка підказує мерщій,
Показує ж на груди, щоб думав кмітливій…
Так, каже учень: Сисень… та ж руки опуска,
Кінчився мабуть кисень – головою все хита…
Чи – Пузень, …далі училка руки вниз веде,
Мож – Писень...

В школах – поборы, на трассах – менты,
На водоёмах засел рыбнадзор.
Нам о свободе желанной мечты –
Нынче нелепый, затейливый вздор.

Коль за квартиру не смог заплатить,
То выселяют с дубьём приставА.
Чтобы в бомжи тебе не угодить,
Рабствуй за крохи и не уставай!

Суть излияний не поняли вы?
Что ж не понять тут, отгадка проста:
ВСЯКАЯ РЫБА ГНИЁТ С ГОЛОВЫ,
НО ОБДИРАЮТ ЕЁ С ХВОСТА…

Первого сентября восьмидесятого года,
На улице стояла хорошая погода.
Я пришёл в первый класс со своим отцом.
Меня поставили в пару со Славиком Муравцом.

Сентябрь, не осень, а бархатное лето!
Классная руководительница модно одета.
Моим одноклассником стал Михайлевский Руслан.
Мы с ним устроили драку и балаган.

– Какой хулиган!!! – тут классная сказала.
И пальцем на угол мне показала.
В тот вечер она пришла к нам домой,
Родители её слушали и кивали головой.

Она на меня такую...

Безусловно, по жизни, идем за Мечтой,
Обзывая свой Выбор Вселенской Судьбой! *

* *


Безусловно, по жизни, идем за Мечтой,
Обзывая свой Выбор Вселенской Судьбой!

Ауральность Души, до деталей, подобная
Материальному контуру, внутриутробная!

Антропологообраз наследственной части -
Генетической формулы прадедов счастья.

Вы - реальный Носитель Истории странствий
Протопредка, верставшего Древа убранства.

Ветви Кроны – Наследники этноса Власти,
Начинают с бутонов исследовать...

Мы рождены актерами по жизни,
Даны нам роли, только каждому своя,
Обречены играть мы от рождения до тризны
Стремясь познать Святые Тайны Бытия.

А жизнь игра, игра без проб и правил,
Но есть Закон и Он один для всех,
Прощать, Любить и в сердце Бога славить –
Не проклинать - ведь это смертный грех.

Здесь нет антракта, нет здесь и суфлёра,
Здесь режиссером каждый сам себе,
Спектакль Жизни Богом дан, как школа,
Чтоб каждый понял, кто он на Земле.

Наш бенефис останется загадкой...

А жизнь прошла, а мы не знали,
Никто нам в школах не сказал.
Что рядом с радостью печали,
И что у всех, один финал.

Что нити жизни все прервутся,
Что нас не станет средь живых.
Что им потерь оставив чувство,
Уйдём навеки мы от них.

Что жизнь и смерть неразделимы,
Что нет живых без боли тел.
Что не пройти нам судеб мимо,
В мир тот, в котором жить хотел.

Что ничего не повторится,
И миг ушедший не вернёшь.
Что могут честными быть лица,
У тех, кто скажет правды ложь.

И жизнь...

Задумывались вы над тем,
Как быстротечна жизнь?
Как много нам сулит проблем,
Бросая вверх и вниз.

Едва родился человек,
А тут же при делах.
И на его хватает век,
В заботах, как в шелках.

Неделею мелькнет семь лет.
Идет он в первый класс.
Тяжел портфель и, спору нет,
Всё страшно в первый раз.

Окончит школу, зазвонит
В последний раз звонок.
И он с улыбкой поглядит
На пройденный урок.

Из института прямиком
Работать он идет.
А вечером спешит в свой дом,
А там невеста ждет...

Милый, дорогой, любимый,
Солнышко мое, свети,
Ты такой же у меня ранимый,
Как подснежник первый из земли.

Из-под снега вылезет, качнется
И напомнит нам о той любви,
Что мы раньше, сильно берегли.
Но пролетело время,

Осень одошла,
И пошла я в школу прямо не своя,
День уж пролетел, пролетедо два,
Жизнь я ненавижу, знай любовь моя!
Без тебя мне плохо,

Сердцу все равно,
И теперь не важно
С кем идти в кино.
Но проходит время, пролетают дни,

И тебя я вижу у родной реки...

Слава это яд, полезна в малых дозах,
Идеи, здравые, зарождаются в мечтах
С терпением в душе, хоть это проза…,
И как тут не любить - при таких делах?


… К. Д. Бальмонт (русский поэт, эссеист, историк)

Нет радости без печали,
Весною сбудется, о чём мечтали,
Между цветами таится змея,
Не бойся взять её руками…


… А. Барбюс (французский писатель, общественный деятель)

Не обольщайтесь - «святоши» и слабые,
Божья правда, на нашей стороне,
Где школа мудрости - грядущая мастерская...

Позабыл я весенние радости.
В окнах клён загорел на заре.
Его листья - шуршащие сладости,
В леденцово-резном янтаре.

Шепчет ветер зарёванным улицам,
Озираясь на шорох листвы,
Что на облаке ветреным курицам
Захотелось зелёной травы.

Гром играет в раскаты удалые,
Как испорченный школой балбес.
Мочит дождик машины усталые,
Барабаня, как призрачный бес.

Вся округа желтеюще-красная.
Небо варит багряный компот.
Осень жизни. Погода ненастная.
Ярких мыслей седой хоровод.