Шедевры хороши конечно

Листвы пожар… Поют ветров свирели…
Косых дождей щемящий перебор…
А наш маршрут, сквозь вьюги метели -
Шедевры дней, Пленяющих нам взор.

Полночный бар — как пристань для скитальцев.
В твоих глазах танцуют огоньки…
Суровых дней – не сосчитать по пальцам,
А вот таких – достаточно руки.

Ночных огней неоновые руны…
Глинтвейн горяч, а ритмы джаза, вновь,
Напомнят мне мотив забытый, струнный:
«Зима. Декабрь. И поздняя любовь…»

Сентябрь – 2015 г


© Copyright: Анатолий Гуркин, 2017...

Ты страдаешь от жизни и ты обречён
Лишь, на горе, тоску и душевную боль.
Но жестокость судьбы тут совсем ни причём.
Ни великий мудрец, ни могучий король,
Ни врачи, ни герои, ни сказочный маг
Не способны помочь никогда и никак.
Даже ангел небесный не может спасти.

У тебя есть коллеги, семья и друзья,
Любят, ценят, но ты всё равно одинок.
Да, они не актёры, певцы и князья,
Не умеют свободно читать между строк,
Не способны нетленный шедевр сотворить.
Недостойны тебя. Ты не знаешь, как...

О, как чистокровен тот звук у молчащей строфы,
Что дрожит под языком так безмятежно,
Какие шедевры ночь шепчет теням опрометчиво-нежно,
Где насмерть сразятся все образы, спавшие днем.
Интимен твой внутренний шелест, ступающий "за"...
Как прежде роскошен цвет, вдохновляя воздух,
Наследую имя любви и ее первый возраст...
Как ложно сказанье, что ночь бесконечно темна.
И пишет иероглифом белым
Свеча в этих бренных тенях,
И просит словарь утешенья, блаженного мира,
И только немного...

Я люблю вас...всех тех, кто вырос в «любви и достатке», кто не знал боли и унижений, тех, кто топил тетради «слабаков» в унитазах и с наслаждением и страхом пинал их под дых...кто наслаждался своей властью, забывал о человечности и терял душу...тех, кто проходил мимо протянутой за помощью руки и проезжал мимо истекающих кровью и нуждающихся в помощи...люблю, ибо вы нуждаетесь в любви больше тех, кого вы «убивали»...Люблю, ибо души ваши искорёжены и умирают...
люблю, потому, что знаю - плата за...

Сверху муза навевает
О возвышенном стихи:
О святых просторах рая,
О могучих и лихих

Храбрых воинах, героях,
О сердцах прекрасных дам,
О безбрежности покоя,
И походе по следам

Мудрых гуру и пророков,
О величьи древних книг,
О жестокой воле рока,
Обо всех, кто был велик

И творил шедевров кучи,
Думал, верил и мечтал
Быть хоть в чём-то самым лучшим
И в учебники попал.

Только я послушал музу
И решил, наоборот,
Написать про счастье пуза,
Про варенье и компот

И про прочие...

Мы бредём по пустыни,
Много соли и пота на лицах,
Мы идём по дороге
Принимая как данность себя,
Много грязи прилипло,
Не хватает нам силы
Отмыться,
Не хватает поверить в
Небесного в искрах дождя,

Так открой же в себе
Ты потоки небесного Света
Собирай же всю глину,
Что налипла
С названием жизнь
И создай свой сюжет
Принесённый весною и ветром,
И омой свои стопы
Душою,несущейся ввысь.

Глина в наших руках
Может быть и потоком и грязью,
Если веришь в себя,
Ты создай свой...

Чего ты до сих пор молчала?
Я не молчала…, я кричала…
Когда внезапно, разыгравшаяся вьюга,
Мольберт и краски твои злостно уничтожит,
И, мир шедевра не увидит....
Лишь, ... в голове своей художник,
Пейзажа завершит палитру,
Только лишь там представить сможет…
Творение свое на суд арбитру…

Вот так и я писала, и писала,
И в голове своей читала…,
Пока трагедии волна не разыгралась…,
Которая всю душу расплескала,
И слово, в рамках отведенных, не вмещалось…

***
На холст ложится первый робкий штрих,
Тон выбран для картины на мольберте -
Произведение представьте словно стих,
С подбором рифмы в красок круговерти...

Скучна в штрихе пустынном белизна,
Но приглушая яркость цвета тенью -
В мазке удачливом - эффектно новизна
Пронзает восхищеньем средостение...

Приближен к завершению шедевр -
В нём ощущение реального пространства
И, на классический, всепринятый маневр,
Автограф автор ставит для убранства...

Владимир Зайченко...

Миражи,миражи
В нашей жизни
Приходят,
Уходят,
Не оставив следа
Или снова
Уносят в мечту

Кто же ты
Иль пейзаж
Что был создан
Умелой рукою
Или вялым мазком
Уводящий от истин
В страну

Там где нет
Не любви,не потока
Не мыслей,не славы
Только тени и плесень
И сердца
Разбитый завет

Но плывём
Мы вперёд,
Даже если
Нам сил не осталось,
Создавая шедевр
Через сотни
Изученных лет...

На шее у него цепь с "палец" золотая,
а между пальцев веером торчит перо
"шедевры" изо рта как стразы вылетают,
он цирк устроит нам как сказочный Пьеро...

На форум залетел.. с дешёвыми "понтами,"
мол, я в "законе" вор, писатель и поэт,
а вы снуёте все с голодными здесь ртами,
нет, чтоб пойти собрать бычки от сигарет...

Способен он один душою слиться с Бродским,
и с Анненским давно в натуре - кореша,
бумагу вам марать не стоит как Высоцкий,
ведь " крыша" у него с фамилией Баша...