Серость будней

Будь мудрым, даже с муравья
Бери пример, ленивец.
Ему, чтоб хлеб заготовлять,
Не нужен очевидец

Трудов его и погонять
Его не надо вовсе.
А ты валяешься полдня,
Хоть в дверь стучится осень.

Не попадает зуб на зуб,
Когда зима сурова.
Ты ж не читал про срекозу
У дедушки Крылова.

Что мудрость - это не балдёж,
А труд другим на благость,
И ты когда-нибудь поймёшь,
Как поумнеешь малость.

Чем развлекаться допоздна
И наливаться пивом,
Пойди к пчеле, увидь, познай,
Как та...

Я в юности с тобой встречаю осень.
Ты не жалей любви, тебя я очень
ждала.
Тепла пусть мало
и журавлиный клин упрямо
уностит вдаль его в своём диминуэндо,
решив, что здесь оно давно уже никчемно.
А серый, старый дождь мотив унылой песни
затягивает вновь.
Но я хочу быть вместе
с тобой,
с твоим сомненьем,
что жизнь - скупой ответ всем предопределеньям
судьбы и прочих сил.
Аллея наших встреч иной как будто мир,
где, не спросив у неба, свой прячет солнце свет
в кленовых ярких листьях...

Буду верить, любить и надеяться,
Буду ждать, не храня тебе верность.
Как не зная друг друга нам встретиться?
Бьёт секундами времени мерность.

Уплывают минуты холодные,
Несогретые нашей любовью.
И торопятся будни бесплодные,
Проявляя вину по условью.

Кем написаны судьбы неверные?
Ты к другой, я к другому прильнули –
Так и кончатся жизни, наверное,
Пролетят, прожужжат, словно пули.

Знаем точно, что быть половинками
В целом счастье, увы, не придётся.
Соткан образ твой лунными...

Что день? Секунды и минуты
быть без тебя невмоготу,
ты усмирила шалопута
и райский день упрямо жду.

Мне удалить стрелу б Амура
из сердца, просто не могу.
С улыбкой доброй балагура
верчусь я в суетном кругу.

И вспоминаю часто счастье -
гореть, но не сгореть дотла -
любовь и в будни дарит праздник,
а без неё вся жизнь - зола.

во сне не ждут, чем кончится сон
в детстве не ждут, чем кончится день
зверь не ждет окончанья тропы
двое не ждут окончанья любви

двое – не ждут… ...неминуем конец?
день непременно ввалится в ночь?
в будни прогорклый истлеет сон?
стиснет капкан перехрустье лап?

нам ли задуматься… в синеве
нет ни веков ни даже секунд
кошка летучая ищет путь
с юга на север и наоборот

Крыльями твоих снов
Ласками твоих слов
Соками твоих дней
Сотами твоих нег
Путами твоих трав
Пустошью твоих...

Далекая-близкая, но больше родная,
На душу бальзамом легла,
И крики утихли и дрожь замирает,
И больше не хлещет вода.
В запутанных стенах, больших коридоров,
Надеждой давая совет,
Находишь ключи, от этих затворов,
Пролив на бездушие свет.
И долго ли мало ли, года иль недели,
Мы пишем друг другу слова,
Летят незаметно и дни и недели,
И кругом идет голова...
В безудержных буднях, тоски опьянелой,
Ты в душу мне смотришь мою,
И жизнь в те моменты мне кажется новой,
Лишь БУДЬ, я тебя...

Спасибо Тебе
За всё хорошее, за всё прожитое,
За будни серые слезой политые,
За солнце ясное, за тучи чёрные,
За встречи сладкие, разлуки скорбные.

За жизнь счастливую, за песнь печальную,
За детство светлое, юность отрадную,
За мужа сильного и мной любимого,
За сына статного, Тобой хранимого.

За мою доченьку, Тобою данную,
За свет очей её, красу желанную,
За мою мамочку, подругу милую,
За всю любовь её и помощь сильную.

За папу доброго, нам детям нужного,
Любовь дающего, к...

А солнце укрывается в горах.
А солнцем где-то бредят океаны.
Что постоянство? Это вечный страх
Утратить то, чему мы постоянны,
Я промолчу, и ты, друг, промолчи,
Что ты устал, что я совсем устала,
Что мы попались, словно богачи,
Которых вдрызг богатство измотало.
Пусть этой ночью, как и той, другой,
Не будем вспоминать, пока мы вместе,
Что постоянство — перстень дорогой,
Который в будни просто неуместен.
Поговорим о том, как ночь светла...
Ведь утром снова явится забота —
Всех...

Цепь случайностей глупых,
Жить мешает собой.
Неба синего купол,
Обещает покой.

Пыли ветром надуло,
Слёзы льются из глаз.
Счастье где-то уснуло,
Спит, ему не до нас.

Не живём — отбываем,
На Земле жизни срок.
Дни прожив, отрываем,
Календарный листок.

Жизнь разбив на недели,
Выходные в ней ждём.
Будни скукой заели,
Унося день за днём.

Цепь случайностей глупых,
Не могу разорвать.
Зря кричу глухим в рупор:
Им меня не слыхать.

Дождик плакал навзрыд,
гулко хлюпал по лужам,
обалделые тучи
косились на лес,

позабыли про стыд
(а зачем он им нужен?)
брали ноты покруче,
чем солнца диез.


В будне серого дня,
в суете и мельканье
плакал дождь, свысока
проливаясь на нас...

И тогда у меня
появилось сознанье,
что опишет рука
красоту милых глаз.