Серость будней

Торопливость суетой,
Сделав дня течение.
Гонит в срок, что дан судьбой,
Запретив сомнение.

Враг порядка суета,
Жить она мешает.
В хаос спешки ворота,
В людях открывает.

В суетливости есть что-то,
Мерзко-мелкое как гнус.
Серость духа без полёта,
И угодливости вкус.

И нет веры к суетливым,
Не в своих и не в чужих.
Снисходительно-брезгливым,
Часто будет взгляд на них.

Всем, противно суетиться,
Но свободы в мире нет.
Жизнь и вольных словно птица,
Суета мирских сует...

Весь вычурный, как нулевая серость,
И дерганый, как ложный мухомор.
В стихах не разберешь:
Где хрен, где Эрос,
Остряк, пошляк
И бравый полотер.

Закручинился — приуныл,
И не стало враз — в теле сил.
И отчаянье — встретив в слабости,
Познал в серости — жизнь без радости.

Жизнь без радости — наказание,
Полна горечи и страдания.
Время тихое — в ней едва ползёт,
И один за два — в ней считают год.

Путь к усталости — в скуке-вялости,
И к потери в ней — жизни яркости
Где нет яркости — нет души тепла,
Безразличием — жизнь такая зла.

В сердце полном зла — раздражительность,
В раздражительных — духа вспыльчивость.
Ну а...

Надоедливы мелкие сутью,
Во все щели они мошкарой.
Всем малы — и весельем и грустью,
Делом, отдыхом, чувством, душой.

Есть средь них и не малые телом,
Но и в них, личность сутью мала.
И их жизнь, никого не согрела,
Нет ни холода в них, ни тепла.

Порождает их мир капитала,
В нём в цене, исполнительность их.
И их много сейчас в мире стало,
Безучастных — ни добрых, ни злых.

Обмельчал мир и время героев,
В седом прошлом быльём поросло.
Но и нынче, не время плохое,
А живущее, в...

Век ушедший забрал слог изысканный
Из общения, песен и слов.
Я порой сам с собою домысливал,
Как же время нюансы внесло.

Все стремятся сейчас к упрощению
Отношений, прочтений, любви.
Вот тогда относились священнее,
А сейчас только делают вид.

Занимаются творчеством многие,
Большинство однозначно тупы.
Их любимый конёк - демагогия,
На потребу бездарной толпы.

У меня есть особое мнение,
Я подальше держусь от таких.
Канет серость любая в забвение,
Как сейчас её не нареки.

26...

Снова ум мне придумал заботу,
Снова он, в том чего ещё нет.
Снова прошлого времени опыт,
В новом мне, дать не может совет.

Снова солнце за тучею прячется,
Снова день смотрит серостью в дом.
Снова в мыслях раздор и сумятица,
Обо всём они и ни о чём.

Снова сердце с умом не согласно,
Снова логик отвергло расчёт.
Снова в будущих днях всё не ясно,
И подвох, опыт горестный ждёт.

Снова то, чего не было в планах,
Снова то, к чему был не готов.
Снова то, что привычному странно...

Не хочу ни печалей, ни радостей,
Ни весёлых, ни грустных забот.
Я в трясине хандры, я в усталости,
И как прежде, душа не поёт.

Ни на что, нет во мне настроения,
Вялость душу, размыла во мне.
И ползут еле-еле мгновения,
И живу я как-будто во сне.

И я двигаюсь словно сомнабула,
Мне на всё и на всех наплевать.
Лишь бы с крыши на темя не капало,
И не жёсткой, была мне кровать.

Безразличие — вот моё кредо,
Чувством жить, перестал я давно.
Ему веря, не раз был я предан,
Мне от...

А сумрак серой пеленою,
Предметов контуры размыл.
Ум мягкой, томною хандрою,
Смыв мысли, серостью накрыл.

А ум, устав от секунд гонки,
Не в силах их остановить.
Перебирает их как чётки,
Одев, на размышлений нить.

В событий цвет секунды-бусы,
Окрасил мир и в нём уму.
Они разнясь длиной и вкусом,
Несут в себе то свет, то тьму.

То свет, то тьма и невозможно,
Предугадать что ждёт за чем.
Непостижима воля Божья,
Здесь управляющая всем.

И в света с тьмою мельтешении,
Покоя нет...

Разложена вся жизнь моя по полкам
психологом в столичном центре «Плюс»:
ранима, до безумия боюсь
мышей, своих желаний, кривотолков.
Пытаюсь безуспешно стать счастливой
здесь, дома, ни в какой-нибудь Москве.
Проблемы гроздью зреют в голове,
питаясь всевозможным негативом.
Напасти собираю враз, и лихо
в сомнения укутавшись с утра,
бегу… Зачем листки календаря
роняет год, не предвещая тихой,
улыбчивой как радуга минуты?
Мечтой пугаю серость и хандру,
когда-нибудь я их перехитрю...

Застрял в последних двух минутах,
Меж тем, что есть и быть должно.
Меж сном и явью, днём и утром,
Меж тем, что скоро и давно.

Между догадками и фактом,
Меж правдой-ложью, злом-добром.
Меж беспорядком и порядком,
Живу, в сознании своём.

А мир, то светлым надежд пламень,
То тусклым, серость безнадёг.
Вдруг сделав, в нём играет нами,
Судьба, запутав нить дорог.

Не тем, чем мы их представляли,
Вблизи, мечты нам могут стать.
Туманом, даль их скрыв детали,
Нам может, зовом их...