Серость будней

Были точки все над «и» поставлены,
Опечатки убраны из строк.
Ритм был чётким, ударенье правильным,
Был не буйным, слов пустых поток.

В тех словах, собою любование,
И краса исскуственных цветов.
Мысли дерзкой, чуждо им метание,
И полёта нет из детских снов.

Их писал старательный, упорный,
Не поэт — ремесленник душой.
Для него красивый — значит ровный,
Его стих обтёсан — не живой.

Много их таких, без чувства крика,
Нынче в мире, ровных есть стихов.
Строгих форм красивость их...

Серебристая река, бегущая вдоль хвойных берегов
И белоснежной полыньи, надорванной слегка
Своим спокойным и размеренным течением воды речной
Стремится в глубь лесов заснежено угрюмых.

Серебристая река, играя позолотой солнечных лучей
Бежит, переливаясь, вдоль мохнато-снежных елей
Под бескрайним зимним небом затянутом сизыми тучами
И золотисто-снежными облаками, сияющими
В искристой позолоте солнечного света.

Мохнатый и угрюмый елово-хвойный лес, осыпан
Снежным серебром с...

Есть на свете очень Странный город...
Люди в нём живут очень грустные.
Странно всё у них... даже природа...
Серостью безмолвной всё окутано.

В Странном городе… странные обычаи...
В нём забыли люди слово ЛЮБОВЬ.
В Странном городе странные привычки...
В нём не верят в предсказания Богов.

Люди ходят там с хмурыми лицами...
Смотрят друг на друга неприветливо.
Город тот... окутан чёрными тучами...
В этом городе всё серо и бесцветно.

Растут в городе деревья без листьев...
Птицы там...

Настанет новый день и песнь польётся снова,
из ничего, поэт составит слог, из них слова,
и вот строка готова, а рифмы? задом наперёд,
так жизнь его, увы, пройдёт, «открыл» велос-
ипед и рад,
душа летает,
себя обманет?
процветает? да, выпал/выбрал? приговор, со-
бою ты наказан, (вор?) из ничего, составишь
слог, из них слова и вот строка готова?
- Голова?
или
- Пустышка, серость масс, и не блестит, на со-
лнце ваш атлас и глянец облупился,(обвали-
лся, рухнул),
- Где блёски...

Не поможет красноречие,
Если мелок кругозор.
Глупость, знаньем слов не лечится,
Навсегда сей приговор.

Ум ли глупость — всё от Бога,
И нам то, дано навек.
Здесь лекарства не помогут,
И бессилен человек.

И смешён глупец, но страшен,
Если власть захватит он.
Ещё хуже, коль к несчастью,
Даром слов он наделён.

Он сумеет свою серость,
Спрятать за красою слов.
И его некомпетентность,
Наломает в мире дров.

Удивительно — но часто,
Правят умными глупцы.
Ведь им, наделяя властью...

Не воспарить в мечте бескрылой,
Умом уставшим от путей.
В нём мысли дерзостью и силой,
Не обладают юнных дней.

В нём их желанием покоя,
Накрыть усталость всё ж смогла.
И где-то, в глубине былое,
Забвения, скрывает мгла.

Нет в нём пресыщености сытых,
Но нет и нищих тоски злой.
В нём серостью, мещанской быта,
Разъело норов удалой.

И породила лень в нём томность,
И он не рвётся уж в полёт.
А мысли чёткие условность,
Размыла, вялость в них живёт.

Восток окрасит зарёй алой...

Не помилуют — отказано,
Высочайшими указами.
И мне радости опять,
На пути своём — не знать.

Я беглец — не каторжанин,
Я не воин, а мирянин.
Не холоп, не из господ,
Не красавец, не урод.

Звёзд я с неба не хватаю,
Но работу свою знаю.
До вина и явств охоч,
Не бегу от дев я прочь.

Но дружу я с головой,
Хоть и парень разбитной.
Никому не дам свернуть,
В нищету, мой жизни путь.

Из толпы я человек,
Сыто в ней живу свой век.
Меня серость бытия,
Не волнует — сер и я...

Ты пиши мне,.. пиши обязательно...
ОДИНОЧЕСТВО не оправдано.
...обездушено. Все изгажено...
Бытом. Серостью пребывания...
В этой жизни,.. зачем-то придуманной.
Высший смысл?.. Цель, глубинно вселенская?!..
ОНИ — камушки...
Для игры,.. и не вдруг... В одиночество...

МЫ. Живые... И что тут поделаешь.
...крест несем. А Голгофа,.. — все далее...
Не распятия нам. Не признания.
...суета сует. И душевная.

Я и сам одинок,.. — до безумия...
МЫСЛИ,.. свежие или старые,..
Неизвестно...

Разрисовать я жизнь пытаюсь...
И подбираю краски к ней.
Увы... напрасно я стараюсь...
Рисую... только серость дней.

Рисую дождь и небо в тучах...
Рисую стены... без окон.
А в жизни... всё решает случай...
И балом правит... только Он.

Наш Господин и Повелитель...
Наш Властелин... наш Царь и Бог.
Наш Праведник и наш Целитель...
Вновь подбирает новый ход.

Как хочет нами он играет...
И в свою пользу счёт ведёт.
Нас случай... слепо выбирает...
Но в нас всегда он попадёт.

Опять...

Душно, рубахи вдруг узким стал ворот,
Смутно на сердце, в душе маята.
Смотрит, окон пустотой в спину город,
Как горизонт, недоступна мечта.

Ветер принёс серебро паутины,
Ловчую сеть паука, своровав.
Ложь, что не бьют вспышки молний в долины,
Бьют, иногда в людей мирных попав.

Жизнь я раскрасить хотел в цвета радуги,
А мир добавил в них, туч серых муть.
Мне бы смириться бы, с этим бы надо бы,
А мне тоскливо, идти Серый Путь.

А мне тоскливо, жить серыми днями,
Серыми мыслями, ум...