Сентябрь 2025

Не имея того ради чего стоило бы умереть
Не имеешь и того ради чего стоило бы жить
Так сказал не я, так глаголет Кастанеда
Нужно не перемирие, нужна победа!

Позволь мне Господи, пройти свой путь
Не заплутать и не свернуть…
Дойти до финала до точки, не солгав ни строчки
Иначе, не стою я и выеденного яйца
Как сладок воздух в преддверье конца

Настоящий герой это мертвый герой…
Но как хочется Господи жить!
Творить и любить…
Хочется быть…
Быть…

9 сентября 2025 года.
(с) Илья...

ЗабУрели откосы намедни,разгораются в бронзе костры.С каждым днём,ощутимей,заметней, приближенье осенней поры.

По полесьям,канавам, засАдьям,бродит призраком Есень* везде.И опять восклицаешь: « О,счастье, ты,должно быть,в лесной красоте!»

Далеко-далеко,на верхушках, ленты жёлто-кровавой листвы. ЗатрЯслись и дрожат на опушках,от дождя,низовЫе кусты.

Ветер листья с дубрав рассыпает, золотИтся отава травы.Что ж! Природа опять расстилАет, живописные,в рощах,ковры.


Шаг за...

Те, кто погиб на войне, умер бы и без войны
Так сказал священник, я лишь передал слова
Мы все когда-нибудь умрем, тут нет твоей вины
А были мы вообще или это сон спроси себя

Наша жизнь всего одно мгновение
Скажи, кому никто ведь не поймет
Пред тем как придет забвение
Успеть пожить покуда жизнь идёт

На самом деле мы умерли давно!
Забыв в суете сует об этом…
Кому-то всё уже равно
А мне хотелось бы быть светом…

20 сентября 2025 года
(с) Илья Арсентьев

Вставай, поднимайся, казак наш донской!
Враг уже у ворот, а здесь край твой родной.
Мать-Русь! Нас зовёт на защиту в бой -
Знать, надо Отчизну! Спасти любой ценой!

Как бились отцы и деды в сорок пятом,
Чтоб враг не топтал нашу землю солдатом,
Чтоб ветер свистел над страной святым,
А не клубился над развалинами дым.

Так встанем, не посрамив Батюшку-Дон!
Мы врага от порога своего отобьём…
Пусть знает: донской казак непобедим,
Пяди земли родной, - мы врагу не отдадим!

В ночь на 24...

С утра до ночи листопад. Глухая Болдинская Осень. Шаги по прОсекам шуршат, куда поэт тебя уносит?

ВоскрЕсло солнце широкО, в яснопогодье прояснилось.Так удивительно легко, вдруг на душе, что и не снилось.

Нет-нет, гремучим ковылём, звенят на воле косогоры, и тянет,вдруг,грибным дождём, и веет прелью от заборов.


Очаровательно вокруг! В Россию Сельскую уткнёшься. Нет слов! Захватывает дух, необозримость бездорожья.

Необьяснимые поля, лесов осенних позолота. Исконно Русская...

В быстровИнах* годИны* проплыли, пустодушье* взошло на крыльцо. "Помраченье рассудка России",Очевидно! Оно налицо!


СвятоРусов Великая Раса: Приазовье,Понтида,Азгард. Чудотворные образы СПАСА* На Отчизну тревожно глядят.

Хоть бы кто-то внезапно вмешался! СмЕрдЬ и смОрод глазищи дерёт.У последней черты оказался, доведённый до скотства народ !


Ветер "алость заката" полощет,колосИтся пшеница в полях. РОДовые СвЯщенные Рощи,память предков почтенно хранят!


ДОН* и НИСА...

Развалины забытых деревушек,мертвЕющие сельские поля.
Покорность и убОжество гнилушек, заброшенная дикая земля.

ПовЕтрие и мор.В галОпном скАке,погрязшая в грязи «Суровых стуж»,всплывает «босотА» в кромешном мраке,размызганность, растленье Русских душ!

В обед Сто лет! Невольно замечаешь,всю мЕрзость жизни сёл и волостей. В глазах мутИтся,и куда ни глянешь,тревожность пробирает до костей.

Окраинная глубЬ. Периферия. Надменность власти. В ризах образА. Голодная,немытая Россия...

Клён с рыжей гривы стряхивает пыль
и жадно пьёт дожди с бездонной плошки.
Сентябрь стареет, умеряя пыл,
бросая курам на смех лета крошки.
Он мой, сентябрь, мы любим с ним бродить,
шурша листвы шершавыми сердцами.
Любовь уснула у меня в груди…
А день наполнен красными словцами!
Мой день окрашен в тёплые цвета -
в нём сто оттенков охры, меди, яшмы…

Я без тебя совсем уже не та -
мотив забытой песенки вчерашней.
Я без тебя совсем уже не я.
Осенний дождь, как знак твоей утраты...

Стоит сентябрь у ворот,
стучит багряной веткой клёна
и на природу тех зовёт,
кто в осень по уши влюблённый.

И на прогулку я иду
в горпарк, без тени сожаленья
топчу поры осенней мзду -
листву, готовую к сожженью.

Я знаю, что в конце концов
костры из листьев разгорятся,
к подобному вполне готов
"с торжественностью святотатца".

Так будет после, а пока
гуляю я напропалую
по парку бодро. И слегка
я осень к сентябрю ревную.

Течет уныло северная осень,
С улыбкой грустной молится заря,
Но вечер лихо месяц в небо бросил...
Обворожен я ликом сентября!

Не разгорится вереск на поляне.
В саду цветут устало ноготки,
И маргаритки в утреннем тумане
Слетают тихо с ласковой руки.

Но скоро земли снег святой украсит,
А иней станет елочкам фатой.
Мудрец-декабрь заведомо прекрасен —
Он славит зиму свадьбой молодой.

Сентябрь 1999