Семь

В душе у нас с тобой, богатое наследство -
Путей, тропинок много и пройденных дорог,-
Есть неприметная одна – тропинка в детство,
В начале у нее родительский порог.

И путь по ней далекий, путь тернистый -
И не на чем проехать, ни чем не пролететь,
Но можно оказаться в детстве быстро,-
Лишь только надо сердцем очень захотеть.

Здесь близко все, тепло, светло и ярко,
Что в жизни я люблю, горжусь чем, дорожу,-
Бывает день - нет лучшего подарка –
Когда своей тропинкой в детство прихожу...

Над горoдом коршун кружит.
Пылает кровавый закат.
Еврейская мама дрожит,
Кто ещё без вины виноват.

Не стоит большого труда
Найти виноватых у нас.
И, точно, не кинься куда —
Древнейший народ про запас.

За что же такая судьба?
Никто и не ставил вопрос.
За то что не дура губа,
За то что с горбинкою нос.

За то что семь пядей во лбу,
За лишний конец у звезды,
За все нам вполне воздадут
Оставят без капли воды.

За то что не смогут простить
Исходные корни Христа,
Что б им всем...

Страна родная в разнос пошла...
Коррупция в ней далеко зашла.
Если взятки профессора берут...
Юридических наук.
То, что о простых юристах говорить
И кого в стране винить?
Если в юридических университетах...
Не изучают право в кабинетах.
Изучают взятие взяток корыстных...
У людей на руку не чистых.
Честный взятку не будет давать
И не будет её предлагать.
Даёт тот, кто знает наперёд,
Что миллиарды после возьмёт.
Вот, к примеру, ректора взять...
В сводках опубликовали опять...

Если думаешь, будто фортуна на пряник похожа,
то она тебе быстро покажет, кто в корне неправ.
У судьбы глуповатая самодовольная рожа,
и всегда настороженный и неуживчивый нрав.

У судьбы закидоны больной на всю голову дуры,
у которой семь пятниц в неделе – ещё не предел.
И замашки матёрой сотрудницы прокуратуры –
зазевался – и бывший любимчик уже не у дел.

У фортуны понты перелюбленной оперной дивы,
бородавки на лбу, и старушечий колкий язык.
Она полубезумна, развязна и очень...

Ходят кони над рекою, ищут кони водопою,
А к речке не идут - больно берег крут.

Ни ложбиночки пологой, ни тропиночки убогой.
А как же коням быть? Кони хочут пить.

Вот и прыгнул конь буланый с этой кручи окаянной.
А синяя река больно глубока.

........................................
Как-то, лет семь назад, смотрел в очередной раз фильм "Бумбараш", в котором В.Золотухин исполняет эту песню, и показалось, что она немного не закончена. И тогда же решил "дописать" её окончание, интереса...

Есть такой жучок
Ростом с ноготок,
Маленький совсем,
Миллиметров семь.

Цвет меняет он,
Как хамелеон.
А на вид букашка
Будто черепашка.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Сосуд души заполнить
Невечерним светом, и дать
Зарок словами не сорить!
Опасно держать открытым
Кувшин души, пороков, соблазнов,
Джин вползёт под видом
Злата прелести, иль див
Неотразимых, и вот сосуд
Разбит, а зелёный « дэв»
Позовёт ему подобных «семь»,
И вот кувшин наполнен ядом
Грехов, опасно душу открывать,
Когда нет, силы Духом воевать...

С Нового года ноль пять текилы,
Сердце обмякло и потеплело…
Хоть бы тобою меня стошнило,
Серым наружу… и отболело…
Больше никто никому не должен,
В семь сигарет улетает вечер.
Я в монитор тебе корчу рожи,
Время дебилов фигово лечит.

Я знаю, где течет река
С водою из росы тюльпанов -
Там грозовые облака
растут из кладбища туманов.

Рассвет рождается из мхов,
Поднявшись тусклой пеленою,
И освещает путь от снов
Единорогов к водопою.

Кружат беспечно мотыли,
С кувшинок ночи след сдувая.
И там, проснувшись от зари,
Речные феи вальс играют.

Со дна, пуская пузыри,
Сквозь тину, ил и полудрёму
Пятнистый сом чертит круги
На водной глади водоёма.

Из забытья очнулся лес,
Налился жизнью до предела.
Волшебных крон...

Исписанных листов набросков
Все сложено в простой блокнот
Все просто, слишком просто
Как в музыке семь этих нот
Исписан строчкой, предложеньем
Наверно хочется оставить след
Вся музыка, всех слов как отраженьем
Ложится в новых звуках как совет.
Как жить, что делать или что писать
Ведь можно жить что б не искать.
Зачем копаться в жизненных устоях
Ведь многих, так же, мир устроен.
Но не искать, копаться, что то ждать
И пусть бывает нечего сказать
Но продолжать писать свои наброски
В...