Сделать шаг

По тропе, не замедляя шаг,
Я иду и всё вперёд, вперёд,
А судьба - целитель мой и маг,
Мне идти без веры не даёт.

Без надежды - невесёлый путь,
Без любви то - кочка, то - овраг.
Коль событий не понятна суть,
Каждый встречный видится как враг.

И мелькают годы чередой,
Но яснее заданный маршрут.
И приходит истинный покой -
Знаю, свыше Ангелы ведут.

Смерть Христа став лишь точкой отсчёта,
Исчисления лет для людей.
Их не сделала лучше и просто,
Жить хотят они жизнью своей.

Просто жить повелением плоти,
Ей в себе, ум и дух подчинив.
Просто жить, а о дерзком полёте,
Даже думать, себе запретив.

Плоти явства нужны и удобства,
Сытой праздности лень и покой.
Не желая она беспокойства,
Из ума, гонит мысли долой.

И в болоте мещанского быта,
Большинство сейчас в мире живёт.
Дерзость духа героев забыта,
Ум стал меньше и больше...

Пройти по тонкому бревну,
Когда внизу ручей – непросто:
Легко сорваться в глубину!
Не лучше ли замедлить поступь?

Так юность, словно лошадь вскачь
Несётся вдаль быстрее ветра…
На склоне лет ответа плач,
И даже память меньше метра!

В ручье почти мороз – вода!
На бреге слева крыша дома:
Магнит души моей всегда,
Где счастье, радость, лето грома!

Поддержка веток явный риск
Упасть внезапно словно камень
Среди блестящих искрой брызг…
А дома печка, в печке пламень!

Немного...

Если дружба мешает любви, перестанем дружить,
Быть любимым гораздо важнее, чем другом, поверь.
Если ты не согласна, то сразу об этом скажи,
Я уйду, но оставлю для встречи незапертой дверь.

Если любишь другого, то лучше признайся сейчас,
Возмущаться не стану, приму всё как есть без обид.
Только нет никого, и не можешь ты не замечать,
Как с тобой моё сердце всегда о любви говорит.

Ну, так что, нашей дружбе конец, или всё-таки нет,
Разве может она нашим чувствам всерьёз помешать?
Если...

Уныние, вся жизнь прошла впустую, не нужно никому,
родное, по стенам, в прах, на свалку, и в огонь, по вет-
ру, над москвой рекою, развеять?энергии, посылы, оза-
ренья, всё блеф? ошибка и забвенье?
- Уж лучше марки собирать, авось удастся что продать

Слов из дней любви и счастья долго долго не считай говори мне о себе мы рядом ты ... Магнит.. . Марина... нравишься . Люби... Нюша.. снова... очень далеко реальные планеты мне подарят праздник цвета Серебра любви....
Полюс Золото... Нор... Никель... дарят... звуки лета Адлер... Сочи... Грузия... Абхазия.. пойми.... Рай... твои...
Мечты.. и деньги Мира... ноты удивительных людей ... песни как весна... забытые квартиры.... где то далеко наш Ветер... ты ....
Всегда .... город ... город... город...

Ты шутя разрешить мог любой вопрос
Ты все точно по жизни знал
Принимал ты любое слово всерьез
Не опаздывал на вокзал

Знал – любому делу черёд
Передышке бывал не рад
И ты пер несмотря ни на что вперед
И не мог сделать шаг назад

Победителем быть у тебя в крови
И венчается призом финал
Но пока что, увы, не нашел любви
Хотя страстно ее желал

Она есть, думал ты, ты ПОКА лишь один.
Ты еще встретишь взглядом глаза
Только та, что ты взглядом искал впереди
Была пройдена годы назад...

Смеялся ветер, листья закружив,
В безумном танце с ног людей сбивая.
Он был свободен, он привык так жить,
Лететь вперёд, дорог не выбирая.

Ему навстречу трудно сделать шаг,
Не подружиться, он не предсказуем -
То подойдёт бывало не спеша,
То налетит коварно и безумно.

И не дано прохожему узнать,
Где ветра путь закончится когда-то;
А всё затем, чтоб ринуться опять,
И быть всегда извечно виноватым.

Такая вот дана судьба ему -
Перемещаться без конца и края.
Переносить все беды...

Сделать выбор, сделать шаг
Все одно: и друг и враг
Не взлететь и не упасть
Не воскреснуть, не пропасть

Все забыть, все зачеркнуть
Все прошло, но не уснуть
Звезды смотрят, звезды знают
Кто под ними умирает

Не отдать и не отнять
Вновь болит, но не унять
Не вернуть и не спасти
Только жалкое “прости”…

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...