Счёты свёл

Мы своё отбаяли до срока,
Журавли, застигнутые вьюгой.
Нам в отлёт на родине далёкой
Снежный бор звенит своей кольчугой.
Н.Клюев

Я хотел бы вернуться в Россию,
Как паломник из дальней земли,
Утопая ступнями босыми
В голубой придорожной пыли.

Я хотел бы вернуться в Россию,
Как отшельник в заброшенный скит,
Поправляя подпорки косые
Под седые поклоны ракит.

Я хотел бы вернуться в Россию,
Как оставленный стаей птенец,
Переросший в разлуке бессилье
И сумевший взлететь...

Всё суета сует, всё суета.
Что пользы человеку с дел под солнцем?
Будь трижды он в усердии японцем
Его труды – лишь времени тщета.
Всё суета сует, всё суета.

Спешит в небытие за родом род.
Прошедшие свой путь смежают веки.
Земля лишь, неизменная вовеки,
До времени отсрочила уход,
Когда её Господь пошлёт в расход.

Восходит солнце, чтоб зайти опять
И снова торопиться к тому месту,
Где ранее Творец его подвесил
Сиять и гаснуть, заново сиять.
Не человеку то светило снять.

На юг...

Во мне опять рождается огонь,
И растревожена душа под ясным взглядом.
Я потерял счёт дням, надежду, сон, покой,
И тенью обречён я следовать за миг быть рядом.

О, как опасны чары, как пленяет сомн
из тысячи огней, увлекших за собою.
Лечу я в вечность ярким мотыльком,
Придавленным к скале твоей любовью.

Я должен объясниться, должен всё отдать
И выделить из беспорядка чувств одно лишь слово.
И понимаю, как же нелегко сказать,
Что уж давно и сказано, и сделано другими, и не ново...

Ушли отцы. Сыны близи от Нила вод
Плодились дрозофилой неприличной.
Когда ж был запланирован Исход,
Одних мужчин уж было шестьсот тысяч.

Пересчитал всех Избирком по головам,
Но женщин вовсе не было в отчёте.
Пустое - горло драть за их права,
Ведь головы у женщин не для счёта.

Четыре сотни лишь прошло и тридцать лет.
Гесем народ еврейский не вмещает.
Динамики подобной в мире нет,
Мальтузианцы просто отдыхают.

Приплода в десять раз за каждые сто лет
Не знали даже мудрые китайцы...

«Я царь, нарцисс Саронский, ты - лилия долин.
Все девицы, что доски с причудами Дали.
А то, как будто Рубенс, творил здесь и не раз,
Потом весь этот ужас свалил на Ренессанс.

Лишь ты своим размером волнуешь царский пах,
Милосская Венера, но только при руках.
К блаженству ключ от двери черты твои таят.
Ты - лилия меж терний, любимая моя».

«Как яблонь меж лесными (а может быть яблОнь?)
Деревьями пустыми стоит моя любовь,
Ветвями распластавшись, как яблоня весной,
Меж юношами также...

Долг красен платежом,
Жизнь даром не даёт.
И что-то дав, потом,
Судьба предъявит счёт.

Я оплатить свои счета,
Стараюсь без задержки.
Жить без долгов моя мечта,
Без суеты и спешки.

Как плохо если дышат в спину,
Идти спокойно не дают.
Когда во всём наполовину,
И за добро оплаты ждут.

Или кричат, грозя расправой,
А в глазках бегающих страх.
Дурманят лживых слов отравой,
Любя при этом на словах.

Долг красен платежом,
И взяв, об этом знай.
И чтоб долги не стали злом,
Всегда...

...облизывает снежным языком мне щёки ветер,

кусает холод пятки так, что шмыгаю сопаткой, невпопад

с прогнозом вот уже какие сутки бьёт мороз по смете -

на жизненной шкале всё в "минусе", природа ожидает март....

...я тоже жду когда уйдут морозы в даль тумана, просто

вновь снежные завалы убираю со двора на огород...

...жизнь - не игра, а труд тяжёлый от рожденья до погоста -

до той поры, когда Христос предъявит на Суде всем людям счёт...

Нежный шелест листвы...
О стекло...тихий стук дождя.
Я в объятиях ночи...
Ожиданием...томится душа.

Что ж душа ты покоя...
Всё никак не найдёшь.
Птицей пойманной бьёшся...
И чего-то...всё ждёшь.

Всё куда-то уходит...
Потеряла минувшему счёт.
Лишь любовь не проходит...
Она в сердце...мечтою живёт.

Нежный шелест листвы...
Скоро утро...уже рассветает.
Словно слёзы с души...ручейком...
Дождь...по стёклам стекает.

Лариса М.

Самооценки я
нисколько не занижу -
людей мне не понять.
Ведь даже в царстве тьмы
они спешат занять
приемлемую нишу.
Что сделалось с людьми?


Идея не важна -
и праздника не надо,
и можем всех господ
любить и холить мы!
Но для кого нужна
вся эта клоунада -
что сделалось с людьми?


Удобно господам,
чтоб мы на них молились
и прожигали дни
в еде и блуде мы,
теряя счёт годам,
усердствуя и мылясь
считать себя людьми.

7.11.2009г.

Я хожу в шапке, полупальто.
Он – тоже в шапке. Мой друг.
У него – «Макар», ну и что?
- Вынь-ка, руки свои из брюк.

Я хожу в ватнике, зимушке рад.
Он – тоже в ватнике. Мой брат.
У него под ватником – автомат.
- Эй, «Мерс» сдай-ка чуток назад.

Тяжело – в ватнике. Наст скрипит.
Синицы цвенькают. Лес звенит.
У товара нынче – не товарный вид.
Спортился. Вышел его лимит.

«Калаши» - мешают, «Макаровы» - трут.
То ли дело – подворотнички.
Белые. Офисные. Переводов зуд.
Не банки...