Сбросила осень наряд

моя осенняя сказка заключается в том, что я делаю что-то, а может и всё - не так! моя сказка состоит из сплошных ошибок.
моя осень заблуждается? может любовь становится сильнее и крепче от ненависти, которая распирает её же границы?..
я вернулся... но куда же я уходил? если я такой не один, тогда... что тогда? все мы строим себе непредсказуемое будущее,
которым зачастую остаёмся недовольны. люди, которые вышли из мест лишения свободы говорят, что они поняли смысл жизни.
значит все должны...

Сны осенние красивы,
Все цветные, на подбор!
В них мы бродим у залива,
Обойдя кругом забор.

От волны хмельной не прячась,
Мёрзнем прямо на ветру.
Ты не плачь, нас ждёт удача,
Дай, я слёз следы сотру.

Осень, - время подытожить,
Как прошёл последний год.
Что и как ещё мы можем,
Что совсем наоборот.

Пусть поёт душа минором
Снам по нраву тот мотив.
В эту камерную пору
Нам с тобою по пути.

02.09.2015

Уже багрянный сон заката,
Последний летний день допил.
И дождь стуча по крышам часто,
В мир двери осени открыл.

Капризна осень, своенравна,
В ней настроений перепад.
Отплачет дождь и в танец плавный,
Отправит листья листопад.

И в дне и ночи вечной смене,
Летит сквозь время мир Земной.
И снова, ветерок осенний,
Сухой, играется листвой.

И меж рассветов и закатов,
Тьма ночи и свет дня налит.
А в них, сон с явью Господь спрятал,
Их, не всегда ум различит.

Подарит света...

Растрепали,
ВетрА куст, сорвав листву.
И упали,
Листья в жухлую траву.

Это осень,
Сезон вЕтра и дождей.
Белой костью,
Ствол берёзы средь ветвей.

Что предложит,
Время миру, тем нам жить.
Осень тоже,
В нём имеет право быть.

Листопадом,
Лист из жизни унесёт.
Смерти взглядом,
В нём закончится полёт.

Мир не спросит,
Чем и как в нём жить хотим.
И в нём осень,
И туманов мокрый дым...
Марковцев Ю.

В сезон дождей мне осень кажется родней,
Как листопад подчас становится мне братом.
Иду домой под ровной линии огней,
Хотя идти безумно хочется обратно.

Ночному городу ко мне не привыкать,
Я стал своим, пока бродяжничал с похмелья.
За это поздно совесть сильно упрекать.
Ей очень нравилось беспечное веселье.

И вот брожу теперь по улицам один,
Смотрю, завидуя, в светящиеся окна.
Там люди счастливы тому, что впереди,
А я без зонтика успел совсем промокнуть.

Входная дверь ждёт...

Ты замри мгновения,
Тишина секундная.
Дай покой забвения,
В нём печаль забуду я.

Клёнами под окнами,
Осень пожелтелая.
Солнца лучи копьями,
Что же, что ж наделал я?!

Голова-головушка,
Ох, в тисках похмелия.
Ей не дарит солнышко,
Радости веселия.

Пил вчера я горькую,
За печаль сердешную.
Матом крыл боль колкую,
Губил душу грешную.

Не винюсь — поклонами,
Не исправлю дело я.
Жизнь моя, как клёнами,
Осень пожелтелая...
Марковцев Ю.

Я открою окно в осень,
Там рябины яркой сень,
Изумрудный остров сосен
И взгрустнувшая сирень.

Нету лета томной неги,
Аромата буйных трав,
Ветер проредил побеги
Для своих лихих забав.

Элегантной гаммой красок
Наряжает осень мир,
Без костюмов и без масок
Карнавальной жизни пир.

В днях осенних, грусть душу потрогает,
Пожелтевшей листвы красотой.
Бабье лето промчится недолгое,
И опять, мир прохладный, сырой.

И опять, свежесть зябкая утром,
И туман над низиной ковром.
И под небом, от туч серых мутном,
Смотрит грустно, дом мокрым окном.

Это осень — поэтов любимица,
Полна грусти увядших лесов.
Дождь её, в их стихах строкой выльется,
Ритм задав в них, течению слов.

Это осень — пора перехода,
В мир зимы, из тепла летних дней.
И рыдает дождями природа,
В...

Нарисуй мне красками,
Желтую, яркую, оранжевую,
Своими ветвями красочными…
Как все украшаешь всю синеву.

Дай мне достать этот клен красочный,
Который развеет мою тоску…
Желтую, яркую , оранжевую,
Грусть мою окрась в осеннею похлаву…

Мне не сыскать и доли счастья,
В такую пору я одинок,
В жизни мне не хватало страсти,
В эту осень я нажму на курок…

Мне не сыскать и осени оранжевой,
Слышу лишь вороний грай,
И как мне передать ту толику сказочную,
Что так отправляла меня в рай...

Твоё имя рифмуется с осенью,
Это время стихов и надежд.
Заниматься ты ими не бросила,
Обманув пару сотен невежд.

Это вовсе не значит, замечу я,
Что весной дар творить не был дан.
Раз ты Богом однажды отмечена,
То с тобой твой талант навсегда.

Грусть бывает не только осенняя,
Она в музыке сказанных слов.
И всё ходит по свету рассеянно,
Ищет тех, кто давно к ней готов.

Ты же просто стоишь наблюдателем,
Мир шальной суетится у ног.
А потом всё изложишь старательно,
Подведя свой...