Рукописи не горят

будьте мирны сердцем
и чисты душой
странно
очень странно
быть синей стрекозой

2021

Мужика попутал бес,
И в веревку он полез.
Та не выдержала вес.
Не попал Герасим к Богу,
Только вывихнул он ногу.

Без вести пропавшие солдаты,
Чья судьба растаяла в дыму,
Где вы спите, мертвым сном объяты,
Так и неизвестно никому...

"Без вести пропавшие солдаты"
(Зельвин)


* * *

Без вести пропавшие поэты,
Чья судьба растаяла во мгле,
Где-то нервно мнете сигареты...
В Петербурге, в Таллине, в Орле.,

Вы уже не молоды как люди,
Как поэты - Вы давно мертвы.
Никому до Ваших общих судеб
Дела нет - как до сухой травы.

Без вести пропавшие поэты,
Чьи таланты канули во тьму,
Вас убили...

Не казаться голословным
Мне поможет Моисей.
Повторю его законы
Установок для дракона
Изощрённей и страшней.

Все места вы истребите,
Жертвенники дураков
Разнесите, в прах сотрите,
Так велит наш Повелитель,
Иегова, он таков.

Там где дерево ветвисто,
Но душком осквернено
Приношеньем фетишиста
Или духом атеиста,
Со всей рощей заодно

Вы немедленно сожгите
Под неистовство бравад.
Пока солнышко в зените
В дом к себе не заносите
Даже сучья на дрова.

(Радуют глаз активиста...

Однажды весною, в час небывалого жаркого заката, в Москве,
на Патриарших прудах, появились два гражданина. Первый
из них, одетый в летнюю серенькую пару, был маленького
роста, упитан, лыс, свою приличную шляпу пирожком нес
в руке, а на хорошо выбритом лице его помещались
сверхъестественных размеров очки в черной роговой
оправе. Второй — плечистый, рыжеватый, вихрастый
молодой человек в заломленной на затылок клетчатой
кепке — был в ковбойке, жеваных белых брюках и в
черных...

Жизнь учит властелина многое прощать,
Идею абсолютизма в беспристрастии искать,
Властвуя, он понимает, к чему ведёт война,
Воинствуя, соображает, что нужно сохранять…


… А. А. Блок (русский поэт)

При лёгкой жизни, правда - очень тяжела,
Осознанье чуда - радует творца сполна,
Поэт в безумствии, возьми и закричи:
Я – сочинитель, пестик твоего цветка.


… Р. Браунинг (английский поэт)

Гуманист поёт о сердце человека
Дабы в песне получить того ответа:
Враз сближать ли страсть и...

Убийцы Поэтов,
Как вам живется-можется?
Жизнь идет -
Ваше число множится…

Творец не угоден власти.
Поэт не угоден вдвойне.
Как вам спится, убийцы страсти?
Убиваете и во сне?

Мысли Поэта – в небо!..
Чувства Поэта – вглубь!..
Всегда под прицелом
Поэта свободный дух!

Поэт всегда провидец,
Глашатай и пророк.
Поэт истину видит,
Его устами глаголет Бог.

«Рукописи не горят».
Поэты не умирают.
Они живут в наших сердцах,
Они сознание наше меняют...

Разводил муть, тягомотину, устал наверно, ни ритма, ни
череды действий, жижи разлив, а что думал ты прилив,
откровений череда, нет как всегда, ерунда, из пустого в
порожнее, что может быть лучше, переносить воду ре-
шетом, а потом пить сухой спирт, иприт кушать, окола-
чивать груши или ещё чего чем, а собственно, зачем всё
это, надоело, прело сознание на солнышке, замерзало
на снегу, вязкость мышления, ой не могу и отсутствие ва-
мпиров и инопланетян, маньяков и других, рваных ран...

Превратил её в пиццу, так лю-
бил, (как ниццу(?) что не смог бы её (и)
не съесть, расчленив и замочив в раз-
личных соусах, предающих любимому
блюду неповторимые вкусовые оттен-
ки, вот и гренки, сыр, перец,………
выковыривая застрявший между зубов
кусочек (мышечных волокон):
- да, рукописи и горят, и тонут, и просто
разлагаются.
(пробурчал, он)
(обувай (носи), тапочки или туфли, слан-
цы, (на босу ногу) или не носи)
извращенцы, засранцы, вспомнил
о молоденькой парочке целующихся...

Чтоб прошлое забыть, разводим мы костры,
В них письма жжем и пачки фотографий,
И верим, что кладовки памяти пусты,
Без лишних слез, без громких эпитафий,
И пепел чувств уйдет в тар-тарары.

Но рукописи не горят в земном огне,
И сэлфи с нами ангелы снимают,
Приснилось ночью мне в тяжелом вещем сне,
Как черти письма над костром читают
И тайны доверяют сатане.

Гогочут гнусно над забвением людей.
Любовь терзают, руки потирая,
Но вечен запах Богом данных орхидей,
И...