Ручей Серебристым звоном

Ты когда успела разодеться
В эти серебристые снега?
'Мне б теперь на солнце отогреться'' -
Тихо мне ответила сосна

''Видела б, как платье белоснежное
Идёт тебе, явленье красоты!'' -
''Пусть платье и красивое, наверное,
Только не хватает теплоты''

Смотрю - как вдруг, все ветки закачались
Ветром разрумяненной зимы,
И с сосной соседнею обнялись -
Стоят, обнявшись, вместе, две сосны!

''Теплее стало ведь тебе, красавица?
Смотри, как ветром вас соединило!''
''Да! Теперь зима мне...

Январь прошел не задержался!
Февраль за дело своё взялся…
По сосновому бору пробежал,
Сосны вековые он наряжал.
Инеем серебристым их украсил…
Как бы серебром их окрасил!
На солнце серебром переливаются,
Искрами в лучах отражаются.
Вот, что значит природа родная!
Любимого донского края…
Только она жить помогает,
Казакам жизнь, - продлевает.

"из красных янтарей светильники горят"

Тембр нежный серебристый,
Постепенно замирающий...
Шепот звезд...
Ханг и арфа...
Вальс на ветвях,
И это звучание,
Где снова белееют снега,
Недоговаривая
Все слова
Исчезнувших...
Жизнь - как несколько слов,
Где каждый выбирает свои.

Затихание шепота взгляда,
Слезы в вершинах воздуха.
Равное видится только в молчании равных...
Мы смотрим друг другу в глаза, не говоря ни слова...
Это молчание создано чтоб не завершаться ничему..
Будто...

Ночи тьма подруга верная,
Время делишь ты со мной.
Поступал иной раз скверно я,
Грешник я, но я не злой.

Отвернула лик удача,
Ей не мил я и не люб.
Ну и пусть, я не заплачу,
И кусать не буду губ.

Спать хотелось мне вечёрость,
А пришла ночь — сон исчез.
Не смирил мир болью гордость,
Иду мнениям вразрез.

Все домашние уснули,
А я маюсь в тишине.
Злая мысль подобна пули,
Ранив, жить мешает мне.

Месяц серебристой рыбой,
В небе звёзд икру метал.
Мог бы я — про всё забыл бы...

I

Дождь врывается
в летний сон.
Бурая вязь облаков
тянется
на восток,
преломляясь
в зелёной прохладе волн.
Вдали догорает
гроза.
Встретимся
на том берегу,
где безликие тени тропинок
и мягкий голос листвы
в лоскутных объятьях леса.
Встретимся,
словно день и ночь.

II

Ночь забирает боль.
Облака над смуглой водой,
словно шум
молодых тополей.
Чайка зари
взмахнула крылом
над пустынной дорогой.
Созерцательное
ожидание
растворяется за горизонтом.
Раздели со мной...

Куполочки-купола,
Русь моя бедовая,
Рощи нежно обняла
Песенка медовая.

Заискрились небеса,
Расплескались краски,
Вышла радуга-краса,
Удивляет глазки.

Приумолкли соловьи,
Ивы над рекою,
Подпевают ручейки,
Облака в покое.

Пью холодную водицу,
Плачу и смеюсь.
Серебристая криница,
Песенная грусть.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

Кто расстелил пред нами горизонт,
И чью постель с лоскутным одеялом,
Под павшими листами и зонтом,
От непогоды, мокроты задрало?

Вот жду ответ, не зная, кто потом,
Пришлёт привет и я устало,
Взираю как зима махнёт платком,
Укроет кружевами, покрывалом.

И весело мне глазом подморгнёт,
Развеселит меня как сможет,
Метелью серебристой заметёт,
И рядом спать с собой уложит.

И мы с ней под покровом снежным,
Займёмся этим, что есть сил,
Утонем вместе в ласках нежных,
Фригидную её я...

Отголоски навязчивых мыслей
тают с хмелем в осеннем закате,
я смотрю на янтарные листья,
как на письма без адресатов.

Фонарей серебристый иней
осыпает прохладой вечер,
словно бледные ветви ивы,
что застыли над медленной речкой.

Выдыхает пустеющий город,
ветер стелется северным лоском,
и незримая точка опоры
превращается в неба плоскость.

У всех чувств, вещей, явлений,
Есть свой вкус, масштаб и цвет.
Всё — во власти ощущений:
На вкус с цветом — друзей нет.

Странноватый вкус у боли:
Чуть-чуть крови, чуть-чуть соли,
Чуть-чуть злости, чуть-чуть страсти,
И крик рвущий мир на части.

Серебристый вкус у смеха,
В нём забота и потеха.
Жар огня с холодным льдом,
Звучит радостным звонком,

У тревоги вкус колючий,
Чуть-чуть острый, чуть-чуть жгучий.
Чуть-чуть грозный, чуть-чуть жуткий,
Словно колики в желудке.

Вкус...

Скажи мне, кто учил тебя сводить с ума
Восторженностью чистого вопроса
О том, что лук и что такое тетива,
Мне в грудь стрелой влетевшая весна...
В архитектонике, где стебли - шелест рук,
Скользящий глубже, выше, смертно дальше,
Где долго длинный полыхает звук,
Распахнутый на эшафоте клавиш.
Мы разберемся в титрах, в прописях зари,
Летя в стихи и долгое признанье,
В то равновесие, где мы легки,
Где слух направлен в ток исповедальный.
Ущербной вещью суеты модель...
Аорта...