Ритм

Всё слишком лично - мир и слог,
Талант, умение и тупость,
Твои - счастливое число,
И неожиданный поступок...

Всё превосходно - стиль и ритм,
Шашлык, картофель и барашек,
И кто-то много говорит,
Но жизнь не может сделать краше.

Всё преходяще - смысл и сон,
Шампур, фритюрница и вертел,
Но стрелки на часах Тиссо
Несутся вскачь навстречу смерти.

Всё очень странно - соль и смак,
Скупой, расчётливый и нищий,
Последнее «прости» письма,
И новый день для новой пищи...

Боль на сердце оставит,
Мне зарубкою, шрам.
Ритм его другим станет,
Я, другим стану сам.

Поцарапала душу,
Боль обид и потерь.
Из песка замки рушит,
Жизнь, открыв боли дверь.

Говорил мне товарищь:
О плохом позабудь!
И проблем выше станешь,
Оптимистом, ты будь.

Я стараюсь, но сложно:
Трудно верить в добро,
В мире где пишут ложью,
Обмакнув в ней перо.

Где купить всех стремятся,
Кто не нужен — продать.
Но им замки, что снятся,
В моих снах не сломать.
Марковцев Ю.

Подарила мне лебёдушка перо с крыла,
Чтобы песню о любви им написал.
А мечта звезду на небе мне зажгла,
Чтобы путь в неё быстрее отыскал.

Мне чернила подарила, ночь свои,
Размешав их жарким шёпотом страстей.
А мотив мне дали песней соловьи,
А слова живут во мне, в душе моей.

Лучом солнца, шлёт мне ясный день тепло.
Неба дня— мне глубину свою без дна.
Дождик — ритм мне отстучал в окна стекло
Детство, краски даст мне яркие из сна.

И в два голоса мы песню-жизнь поём,
Счастье ты...

Мир поэзии и прозы
Освящают дуновенья
Светозарного свеченья
От луча метаморфозы.

Луч втекает в сердце наше
Тонкой ниточкой звенящей,
Не земной, а настоящей.
Нет её на свете краше.

Вечность Жизни в ней сияет-
Нам несёт Любовь и Силу,
Мудрость. Это – божьи Лилы -
Лепестками завихряет.

Белоогненною сутью
Центр троичный наполняет.
Ритм пульса нам включает.
Научает слушать чутко

Звуки музыки небесной:
АУМ вечного дыханья,
Гимны Ангельских признаний,
Аллилуйя светлой песней...

Зачем ты по карнизу бьешь,
Роняешь капли слёзы, небо?
Зачем придумал этот дождь?
Зачем? Мне не найти ответа

Ты плачешь, серый небосвод,
И солнца свет затмил собою
И я пленён загадкой нот,
Что сыграна твоей слезою.

Одна, вторая неустанно.
Пытаюсь разобрать мотив.
Ты, словно на фортепиано,
Перебираешь сбитый ритм,

Но перебор твой неудачен,
И ты всё злее струны рвёшь
Зачем, зачем ты, небо, плачешь,
О ком с тоскою слёзы льёшь?

Тишина выходит из тени, тишина моих слов, бессвязных лучей
заходящего солнца. Лунного крика овал – ночная аэрография –
мертвенной желтизной выливается в автоматический ритм письма. Воск свечей –
запах удушливых нот –
плавится смертью огня
в янтарно-кофейном брожении.
Томас Стернз Элиот
говорил – каждое стихотворение есть эпитафия –
но для меня –
свидетельство о рождении;
сладость бега без ориентиров по музыкальным дорожкам иллюзорного
каталога звезд; зона
повышенного возбуждения...

По обе стороны дороги,
Пугает нас бедой кювет.
Путь к торопыгам очень строгий,
К ним снисхождения в нём нет.

На скоростях больших контроль,
Нельзя над чувствами терять.
Его утрата кровь и боль,
В кювете крахом может дать.

Ритм жизни стал быстрей — спешим,
Всю жизнь боимся опоздать.
А если вдруг в кювет слетим,
Назад торопимся попасть.

Огородив наш мир кюветом,
Живём полоскою пути.
Гордимся скоростью, а светом,
Считаем фар луч впереди.

На Путь, даётся время Небом,
Но чем...

Мне так тревожно в предвкушенье чуда,
что бьет озноб, и очень хочется тепла.
Оно должно, должно придти оттуда,
с той стороны обледеневшего стекла.

Что если все это эффект самообмана,
мираж столицы перед путником в глуши?
Тогда смертельной оказаться может рана
моей по чуду стосковавшейся души.

Поверь мне, чудо! Одного с тобой мы круга.
Одна нам светит путеводная звезда.
Не сомневайся, что достойны мы друг друга.
Мы не расстанемся с тобою никогда.

Я жду тебя. Я весь напрягся на...

Закрутился, завертелся и от этого устал,
Часов стук меня торопит, подгоняет, время жрёт.
Во мне чувство что на поезд я когда-то опоздал,
И теперь в моём вагоне, поезд не меня везёт.

Он успел, догнал свой случай,
В мягком он теперь купе.
Он себя считает круче,
Выше тех, кто там в толпе.

Грусти нет, плевать на случай,
Из простых — дойду пешком.
В чистом поле даже лучше,
Воздух свежий всегда в нём.

Только стук колёс по рельсам,
В моих спрятался часах.
Всё торопит моё сердце...

Отряхну, отряхну пыль с подошвы,
В дикой пляске, безумно-лихой.
Она будет на бурю похожа,
В ней взорвусь я мятежной душой.

Боль обид, неудачи, успехи,
Лёд и пламя — душа моя в ней.
Слёзы горькие рядом со смехом,
Простота и бескрайность степей.

Некрасивы, нелепы коленца,
Не могу как в кино танцевать.
Но живёт в пляске той ритм сердца,
И души моей удаль и стать.

Варвар я — дик, открыт и беззлобен.
Весь во всём — полумер не люблю.
На безумный поступок способен,
И в ответ на...