Ритм-н-блюз

Сегодня некстати торопится дождь
на милые сердцу просторы,
и, как бы желая мне чем-то помочь,
о жизни ведет разговоры...

И хочется молча смотреть на поля
и, руку подставив под ливень,
понять – отчего хмурым утром земля,
бывает такой некрасивой?

Уныло и серо глядят тополя,
прижавшись как дети к забору...
Дождливое небо в руках ноября
готово к любому укору.

Некстати сегодня торопится
дождь
размыть все вокруг акварели,
когда у меня изумрудная брошь,
а в сердце живые свирели.

Мы в стоге сена целовались, как шальные,
Я повторял тебе безумные слова,
Луч солнца гладил твои кудри золотые,
И кругом шла моя хмельная голова.

Твои глаза, полузакрытые, манили
Куда-то в небо, споря с ним голубизной,
И задыхался я от счастья, и дарили
Твои уста испепеляющий свой зной.

Ах, это лето, эти травы, эта сладость,
Кипящей страсти нашей бешеный порыв,
Играли в нас напополам любовь и младость,
Тонули в нежности мы, обо всём забыв.

Не удержал и не сберёг тебя годами...

В окне – раздетый лес, лишённый языка листвы.
В руке – озноб – подачка декабря.
В дымке небес сквозит хамелеоном
застуженное палевое солнце –
звёзд с неба не хватать. И рвутся швы
тепла на гребне крон и кровель, хандря
от обескровленных ландшафтов.
Невнятным ореолом
лицо во льдах плывёт, а в унисон –
стен гробовые доски, излучины колен,
разбитые о пустоту всех линий,
грязь фосфорического моря, мельхиор
обочин, заболоченных
разряженным пространством,
лишённым плоти ядовитых трав...

Море взяли в плен льды колючие,
Разбивается в них закат...
Верю я всегда только в лучшее
И весна вернётся назад.
В ритме вальса всё в жизни кружится,
По спирали на раз-два-три.
И пройдёт зима с лютой стужею,
Встретят ласточек снегири.
Станут ласковыми рассветы,
Вновь закатам плыть по волнам...
Сменит липкий зной бабье лето,
Сбросит листья осень к ногам.
Дождь расплачется, опечалится,
И туман окутает лес...
На круги своя возвращается-
Льётся вальс времён к нам с небес.

«губ твоих раковин, ран моих
губ, дыханье горит одно,»

- И рак ушей и перепел всех губ и ран
твоих, дыханием объятых, потухнут
боли вечно клятых?
- Для нас двоих лишь миг и слово, что в стих
сольётся будет новым, дано нам больше,
чем вчера? ты лебедь рук, и глаз озёра? или
кричишь, держи всё вора? что счастье расто-
птал,….украл,… развеял ветром,…растерзал.
***
- И магазин накрыл,
овчиной или тыном
судьба и сон разделит нас,
и чернозём, и прерии основа, саваны джаз,
цветов...

В её глазах огонь не гас,
Ни белым днём, ни ясной ночью.
Желаний трепетных запас
Был безутешен и бессрочен.

Казалось, кончится ни чем
Её влечение к пороку.
Уснуть развратно на плече
Она не сможет одинокой.

И были, в общем-то, верны
Её и недруги, и други.
Полезен взгляд со стороны,
Про тех, кто вовсе не супруги...

Но что ещё сказать к тому,
Раз всё закончилось иначе?
Ханжи, конечно, не поймут,
Как много чувство ритма значит.

21.04.2018

Стучат, отбивая ритмы,
Дождинки задорно, смело.
Хочу, чтобы сердце пело,
Познав всех эмоций битвы!..

Я снова рисую солнце
И моря простор безбрежный,
И ветер весенний, нежный
Впорхнул вдруг в моё оконце.

Бегут, суетясь, минуты,
Но радость в душе, как прежде.
Я дверь отворю надежде
И сброшу тревоги путы!..

Нет, не жаль, и печаль остыла?
- Рьяны?
На запястьях его давно затянулись раны?
и не всплыть ему, (от дна), и ей не взлет-
еть? правды нет и неправды нет.
- Да? на треть? или больше?
- Чуть?
- Слуха нет, и ущерб, урон, всех врасплох,
и не плох всполох, ни хорош, он как пам-
ять, всплеск, как гаврош….сорванец,
мальчишка, безрассудно смел, как
коврижка, (хлеб и соль что внутри?) смех
и крик:
- Погоди….

В пунцовых проблесках рябины
искал приют вечерний луч,
и над дорогой тёмно-синей
сползала шаль багровых туч.

Блестела даль огнём нездешним,
и тихий свет играл внутри,
суровый норд смахнул, как пешку,
тень облака с доски луны.

И падал, падал взгляд холодный
в небес разбитое окно,
будто застывшая природа
вдруг стала зеркалом его.

Как сквозь туман, сквозь сумрак вязкий
аллей тянулись миражи,
и ореол луны февральской
сливался с угольком души.

Апрель.
Вскрытые вены рек.
Зыбкое вдохновение
под тяжестью век.
Лёгкий излом
солнца
наводит мосты.
В галерее весны -
застывшая краска луж
на грязном холсте
города.
Расставив все точки
над "i",
теряешь
точку опоры.
И снова,
тянет
неумолимо,
отчаянно,
туда,
где лучшая из молитв -
молчание.