Рифмо-творенье

Я не поэт,а только странник,
Среди миров придуманных другим,
Кручу проектор,словно будочный механик,
Считая слог причастием своим.

Я беззаботно строки прожигаю,
Чтоб душу греть у бледного огня
И каждый день кириллицей читаю,
Но на устах лишь пепел у меня.

Я не хочу испить победы,
Слащавой рифмой славы зачерпнуть,
Забыв навек о мудрых тайнах ведов,
Пройти казенный млечный путь.

Я сын пророка,но без миссии в челе,
Шалящий бес - намаялся взрослеть...
И пусть отныне...

Как перестать ревновать –
Горечь и боль рифмовать,
Память свою растлевать,
Сердце сто раз убивать?

Если и счастье и зло
Все пролетело, прошло?
Вроде – быльем поросло,
Что же так снова ожгло?

Старый «моторчик» шалит,
Горестно так барахлит --
Непроходимо болит
И по-щенячьи скулит.

Плачет и плачет в душе
То – не из папье-маше,
Что повторяет : «Шерше...»,
Помнит свой рай в шалаше...

Мне ее не раздевать,
Мне ее не целовать,
Мне ее не узнавать...
Как перестать ревновать?

Взошла луна на небосводе…
Сижу, слагая эти строки
Лишь ей одной… Кому?
Не знаю.
Почему?
Зачем?
Потом пойму.
Сейчас же занят я не этим
Я в думах голову сложил:
Растекшись мыслью по планете,
В себе я дьявола убил.
На перепутье рельсов я
Сижу… И голову склонив,
Пишу тебе и для тебя
Вот этот скромный, краткий стих...
Но жаль... не видишь ты меня.
Я слишком мелок для тебя.
Ты взрослая, куда же боле!
Но счастлив я своею долей,
Ибо велик в своих страданьях.
Тебе и взрослой не...

Тлеют мхи на разбитой стене,
Полыхают дрожащие тучи,
Над провалом, по огненной круче
Я скачу на зеленом коне,


Пусть ликует король-сатана
Над последним костром тамиплиера,
Кровью Марса омылась Венера
И в багрец нарядилась Луна,

Пусть попы освятят приговор -
Разверзается чресел громада,
Полыхают объятия ада
Там, где шел я на папский костер,

Стала телом мне жгучая боль,
Где глаза закипели от света,
Где я проклял отродье Капета
И оставил земную юдоль,

Но, омыв меня соком...

Мечтой взлетаем к небесам,
Когда приходит откровение.
Рифмуем и понятно нам,
"... Я помню чудное мгновение..."
Но возвращает жизнь с небес,
У нас в душе опять сомнения.
А хочется лететь в рассвет,
Нам суетой для вдохновения.

Судьба, искусная ткачиха,
Ее не в силах обмануть,
Будь ты безвредная трусиха ,
Иль путешественника суть.

Она слагает все свиданья ,
И каждой встречи узелок
Был предначертан ей заранее,
Бежит, работает челнок .

Сей жизни миг, в одно мгновенье,
Она заматывает в прядь,
Поступки, все твои творения,
На полотно кладет опять.

И день за днем, вплетая нити
Простых, обыденных вещей,
Она плетет узоры эти,
Не забывая мелочей .

И каждый день вплетает вновь ,
Надежду, Веру и Любовь...

Посмотри , в близи потока
У прозрачных чистых вод
Посреди травы высокой
Пышно лилия цветет.

Корни крепкие питает,
влага чистая ручья
И росою наполняет
чашу ранняя зоря.

Миловидный цвет красивый,
стройный стебель молодой
И головка горделиво
вознеслася над землей.

Жаждет лилия простора,
смотрит прямо в небеса
И влекут ее узоры
Скромных пчелок к лепесткам.

Сок приятный и пахучий
изливается из ней.
Кто ж богаче и кто лучше
одевался из царей.

Так живет Творца...

Вы и бродяги, и поэты…
И вдохновенный поворот
Путей, что Муза дарит светом,
Рифмует новые сюжеты...
Зима, прикидываясь летом,
Из-под пера выходит в лёт…
И с незнакомкою прекрасной
Строка заигрывает страстно,
Отбросив блики в небосвод,
И перлы манят стих вперёд,
И в декабре июнь цветёт,
И время над судьбой не властно…
Но вот вопрос один, опасный -
- А кто нам сумки донесёт?..
Ах, проза жизни, жизни проза…
Зачем какие-то вопросы?..
Когда, с румянцем от мороза,
В глазах неведомые...

Мастер у портрета заскучал.
Шаг назад. Возможно, показалось:
Ярких губ насыщенный коралл
В бурый цвет окрасила усталость.

Холст состарился. Холодный снег
Лёг слоями сверху сочной смоли,
Выгорел манто шикарный мех
И посыпался, побитый молью.

Зубы пожелтели, а глаза
Выцвели. Созвездья в них погасли.
Через сеть морщин сползла слеза
С лёгким треском растворяя масло.

Шаг вперёд. И снова – всё как есть!
Ракурс издевался над твореньем.
«Девушка в манто», «Благая весть»,
Новый Год...

Как тебе сейчас живётся
В эти вот метели?
Нам до встречи остаётся
Ровно две недели.
Ах, летели бы как птицы,
Пулями свистели! –
Нет, два года будут длиться
Эти две недели!
Мне ночей ещё четырнадцать
Одному в постели.
Рифм истрачу две чернильницы
В эти две недели.
Потому что огорчительно
Душу прятать на засов
В триста тридцать шесть мучительных
Спящих на ходу часов!