Ресницы

Я у памяти скорбной навечно в долгу.
Пролетели года, словно птицы.
Покаянья слова вслед за ними бегут,
Застывая слезами в ресницах.

Я склоняю главу перед «Вечным огнём»,
Что зажжён в память битвы на Волге.
Сорок третий. Зима. Дым и пепел кругом,
Снег кровавый и клятвы о долге.

В рукопашном и в танках здесь сотни солдат
Насмерть бились за землю родную.
Со словами: «Вперёд! Отстоим Сталинград!
За детей, за Победу воюем!»

Город-воин, герой на речном берегу,
Доброй славой землица...

Пусть кружатся в вальсе любви незнакомые лица,
Весеннего бала давно ожидали сердца...
И кажется мне или может отчаяно снится,
Как падает с неба искря на ладони звезда.

Лаская блаженство, скрывая печали узоры,
Шагнув за порог, где колышется пенный прибой
Волною сошла, и бескрайнее сильное море
Дельфинами встретив её провожало Домой.

Алмазные крошки рассыпались в небе завесой,
Мерцание звёзд отражает спокойно волна.
Мелодией нежной, дельфинов зовущею песней
Открылась завеса, за ней...

Все пройдёт и не вернётся.
Все исчезнет в небесах
И страданье разольётся
В голубых, родных глазах,

А любовь уйдет, как осень,
Как стихийный, теплый дождь
И никто уже не спросит:
"Помнишь?" "Веришь?" "Любишь?" "Ждёшь?"

И сейчас на целом свете,
Только слез густой туман
Лишь оковы, путы, сети,
Молодой весны обман.

Надо мной она смеётся
Солнца светом, песнью птиц,
Смотришь, а наружу рвется
Грусть в тени густых ресниц

Для чего мне это небо?
Шелест листьев в ранний час.
Был...

Как капелька росы в твоих руках,
Как неба высотЫ в твоих мечтах.
Как мОря глубинЫ в твоих глазах,
Как счастья искорки в твоих слезах.
Всё это в мире есть.
И не во сне, а на яву
Из пропасти, из бездны глубины
Я подниму твою слезу.
Ты жизнь дала и я живу,
Что тут ещё сказать,
За всё тебя благодарю,
Святое слово - МАТЬ!
Я тебя огорчаю нередко,
Прости меня, мама родная,
Но все мы такие вот детки,
Потом только всё замечаем.
А мама обиженно прячет
Слезу в своих длинных ресницах,
И...

Адонис распустил пушистый лист,
раскрыл рулады венчик первоцвета,
пришло июньское золотое лето,
и воздух сделался прохладен, светел, чист.

Быть может снег застыл лишь в тех местах,
которые – бездонные, глухие,
в колодцах, в их глазницах, на щеках,
где стенки обрываются нагие
и сеют и сомнение, и страх.

Ах, золотой июнь, шуршит пчела,
и пробует собрать с цветка нектара,
скрипит рассохший обод колеса,
и лошадь сонная сначала стала,
вздохнула, после – медленно пошла.

Сокрылись...

О, Господи, сама любви просила.
Но зачем ты мне такую дал?
Чтоб я сквозь муки счастье находила,
Разглядывая в нём свой идеал.

И мне давно уже пора остановиться,
И без оглядки от него бежать,
Но снова слёзы замирают на ресницах,
Ведь без него я не могу уже дышать.

Я не могу так жить - схожу с ума -
Его краду я в своих мыслях часто,
А в жизни лишь часа на два...
Но знал бы кто, в них сколько счастья!..

Вдыхая сливки дождя, смахивающего пыль с высушенных
ресниц деревьев, отдающего музыкой железнодорожных веток,
льющего хрустальный блюз в родниковые ладони,
я смотрел, как меняется небо, как тянутся непослушные,
но прекрасные заросли облаков, как пустеет уличный спектр
в одиночестве тротуаров и в прохладе полдневной тонет
телосложение каменных плит. Город вынес водой
старый хлам и мне виделись парков кудрявые тропы,
ключевая сосновая тишь, пруда пестрая зелень.
Я когда-то носил цветы...

Чуть слышно аромат пионов
Звучит в полночной тишине.
И свет луны в проём оконный
Втекает на минор-волне.

Хрусталь поблескивает тускло.
Неясный шорох по углам.
Напрягся, будто, каждый мускул.
Сегодня я не нравлюсь снам -

Меня оставили на плахе
Многоголосой суеты.
И вот, уже рождает страхи
Мой ум-палач, пророк беды.

А сны, коснувшись боязливо
Моих ресниц, летят все вон.
Лишь одиночество тоскливо
Поёт минору в унисон.

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...

У грусти множество причин,
И чаще – девичье лицо,
Тиха, как огонёк свечи,
Верна, как на руке кольцо.
Легка она, как мотылёк
И тает от любви огня.
Не отыскать её исток.
Ей одиночество – броня.

У грусти робкая слеза,
Украдкой соскользнет с ресниц
И испарится к небесам,
Став там одною из страниц,
Что так нежны, как лунный свет,
Чисты, как на траве роса.
На них запишется ответ,
Что, может быть, прочтут глаза.