Разные бывают таланты

Не бывает некрасивых женщин,
Это просто ложь, абсурд, дурман,
Просто иногда из трещин
Льётся ими прожитый туман.

Просто иногда они от боли
Сами уж себя не узнают,
Просто им бы дать побольше воли,
Как прекрасна жизнь бы стала тут.

Не бывает постаревших женщин,
Это всё вуаль прожитых лет,
Надо быть безумно сумасшедшим
Чтоб не видеть вечный, теплый свет.

Под любым пологом дней прожитых,
Иногда забившись от людей
В уголок, живёт девчонка, скрыты
Её тайны за замками. Тех дверей...

***
Добро бывало безрассудно
в землю втоптано толпой
иль уничтожено пожаром…

Но всё же истина и то,
что никакое никогда ещё
не пропадало даром!


***
Природа – словно алфавит или букварь,
тот, по которому премудрости её ж
с рожденья учимся азы мы постигать…

Она же есть то Откровение, воистину Священное,
которому всем нам равно пристало
безусловно доверять!


***
Перед тобой
тогда теряется из виду горизонт,
как среди мглы,
а то и в полной темноте,

коль мыслью...

Друзей не бывает лишних,
Случайных и небольших.
Их дарит в пути Всевышний,
И милость Его, к нам в них.

Поможет друг без подсказок,
Деля тяжесть пополам.
Не носит он льстивых масок,
Как есть, говоря всё нам.

Но нас пожурив за глупость,
Бранить, друг не даст другим.
Он сам, не сказав нам грубость,
Её не позволит им.

Далёкой родни, друг ближе,
Мы с ним на волне одной.
Друг друга мы сердцем слышим,
И верим во всём душой.

Друзей не бывает лишних,
Нам Богом даны они.
Без них...

Так не бывает, но случается!
Когда вдруг прошлое кончается,
Все двери разом закрываются,
И ты в надежде не отчаяться
Твердишь, мол, жизнь-то продолжается!

Себя за уши да за шиворот,
Ты из рутины снова выволок,

И вдруг увидел двери новые,
Открыты там замки пудовые.

А что же раньше не заметил их?
Приходит в срок, всё что наметилось.

И снова жизнь играет красками,
И шепчет радужными сказками.

Так не бывает, но случается.
Жизнь вновь и снова начинается.

P.S.
Случай...

Любые Сведения лишь – Пища для Ума,
У ПРАВД и ИСТИН – разный образец.
Людей и Частных ИСТИН – тьма,
Всеобщей ПРАВДЫ суть хранит Творец.

Слово и Дело так часто разнятся,
Слово и Дело друг в друге, но всё ж,
Можно без Слова с Делами справляться,
Можно Дела, заменить на Слов ложь.

Дел результат, часто можно злым Словом,
Враз все на нет сведя, сделать нулём.
Доброе Слово, сказав злобным тоном,
Действием этим, мы сделаем злом.

Слово несёт в себе виденье Дела,
Дело несёт в себе пищу для Слов.
Слово и Дело смешать жизнь сумела,
И в ней немало, без Дел болтунов.

Слово быть может удару подобным,
Если в нём тяжесть...

Мой город вырос не на море, на заливе,
Твой на востоке, не на западе страны.
Не станем спорить, кто из них сейчас красивей,
А уточним, что городам своим верны.

Тоскую я, когда надолго уезжаю,
Любимый город часто снится по ночам.
А твой не меньше, однозначно, уважаем,
И место встречи в нём, конечно же, причал.

Мой город назван кем-то северной столицей,
И это звание он носит до сих пор.
А ты счастливая, что выпало родиться,
В местах, где сопки прямиком уходят в порт.

Два разных...

Не бывает простых разговоров,
Если речь в них зайдёт о любви.
Остываешь от них ты не скоро,
Принимая задумчивый вид.

И не важно, где та, с кем беседа,
Рядом, или совсем далеко.
К сердцу путь до конца не изведан,
Мало кто до конца с ним знаком.

Для любви предназначены ночи,
Но, бывает, о ней говорят.
Чаще тот, кто всегда озабочен,
В положении дел виноват.

Ну, а слово приятное, всё же,
Помогает порой, как никто.
Говори только той, что дороже,
Громко вслух, в телефон, в монитор...

Во мне покоя не бывает,
Дум голова всегда полна.
Как чётки ум перебирает,
Их, даже если время сна.

Во мне всегда чего-то чувство,
Печали, счастья, зла, добра.
Бывает холодно и грустно,
И жарко, словно у костра.

И даже если без движения,
На одном месте я сижу.
Внутри меня есть напряжение,
Того, чем в этот миг живу.

И я в себе бегу всегда,
В миг когда двигаюсь и нет.
И для чего бег и куда,
Ищу мне правильный ответ.

И никогда мне нет покоя,
Мне даже и не снится он.
Меня...

Утро добрым не бывает,
По определению.
Если разум возражает,
Тела пробуждению.

Если ждёт день суетою,
Суматошности.
И в нём быть самим собою,
Нет возможности.

Потому что всем играют,
Силы Высшие.
Доли часто назначают,
Опостывшие.

А наивность чувств высоких,
В яви данности.
Разбивает на осколки,
Длань реальности.

Старт даёт дням, приобщая,
К их движению.
Утро — добрым не бывая,
По определению...
Марковцев Ю.