Разбитое корыто

Свою равнодушную лепту, ты вносишь по капле вновь,
Кончаются перемены, в обыденность хлещет кровь.
Молчание обнимает, дорога идёт в тупик.
Грустинкою провожает, закончился сладкий миг.

Немое прикосновение, не греет уже в груди,
Стираются все мгновения, неясности впереди.
И также с волной нахлынет, твой призрачный силуэт,
Тенями вокруг шагают, а тело ушло в рассвет.

Вокруг засвистят ураганы в предчувствии злобы своей,
Разорванные туманы, осколки разбитых дней.
Мечты уходили стаей за...

Тень от ограды на узенькой ленточке пешеходной части моста,
словно кожа зебры, словно жилистость жизни – словом, пробелом, снова словом,
золотом, грязью, алмазом, смолой, сколами руд, до горизонта,
где виднеется утренней свечкой маковка церкви
в дымящейся утренней свежести майского марева.
И я иду между строк, проросших берёзами, липами, хвоями,
тополями, осинами, вишнями, клёнами вдоль обочин,
расставляя знаки внимания, оставляя стихи за спиной, представляя себе себя
без нароста...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

Усталые глаза твои полны печали.
Казалось бы надежда умерла
И сломлен человек, чья воля твёрже стали.
Несчастная любовь сожгла тебя до тла.

Сидишь который день один в пустой квартире
И смотришь на возлюбленной портрет.
Нет больше ничего в огромном этом мире:
Нет смысла больше жить и цели больше нет.

Она теперь с другим. И любит и любима.
А ты с её портретом говоришь.
Ты шепчешь ей: «Вернись», а жизнь проходит мимо.
Глядишь ты из окна на ряд высоких крыш

И думаешь, с какой путь...

Она прошла далеко,
Она прошла укромной
Походочкой высокой
Для неги сладкой, дремной.

При рельсах осиянных
Полуночной луной
В сапожках долгожданных
Она пошла со мной.

И в доме среднерусском
Скрипучем и пустом
Нездешней павой в узком
Жакете входит в дом.

Березовым монисто
Сверкало в сентябре
Как лик луны сребристый
На бархатном бедре.

И кружевные дали
Вдруг ослепляли близь -
И зайчики мелькали
В глазах как кошке «Брысь!»

И длился, длился, длился...

В Свет сквозь темноту
летел одуванчик...
Разбитый асфальт

Мысли медленно, но уверенно подбираются к ней,
Оставшись наедине с собой.
Загадочное в зеркале отражение,
Оказывается особой;

Смех и радость веселья,
Оставшись на той стороне.
Проявили улыбку забвения,
И грусть в глубине.

Что там стало порогом, что слезы из глаз?
Я не вижу в них скорби обиды.
Я это свойство вижу не в первый раз,
Но, все мысли об эти слезы разбиты.

Настороженно вспоминаю все отрывки прошлого,
Их так трудно поочередно собрать.
И не вижу в них чего-то дикого и...

Нищета, трагизм, а не декоративность, деревни,
пережившей, и революций череду, раскулачива-
ние и коллективизации бузу, голод, народ, побе-
дивший фашизм, разбитый кулич (высох), сахар-
ная голова, раскололась, Покрова, вот, что не
предаст Русь, её Святость, возьмусь за руки, за-
мкну цепь. Не порвать их, не потерять, вериги,
Родины Мать.

Я тебе такое покажу!!!
Это будет наш секрет...
Разбитое сердце.

Ничего, что я не был на Западе.
Не топтал каблуком Карфаген.
Мне России заброшенной запахи
не давали подняться с колен.

Проползая в лугах, перелесками,
чрез разбитые лаги мостов,
там, где речки губами растресканными
лижут берег с подмытых кустов.

Средь ромашек и лютиков вяжущих,
повернувших глаза на закат.
Средь собратьев, голодных и страждущих,
с переката и – на перекат.

Там, где ширят размахи и вечности.
Где любовь – словно эхо в лесах.
Где метёлки рябин подвенечные...