Равно хорошо

К нам приехал француз – от налогов спасаясь…-
Оттого и судьбина нашла, здесь, приют,
а мусье ( От Отечества, враз, отрекаясь! ) -
получил-таки паспорт российский…- редут!
И теперь, для него, все просторы открыты,
куролесить чтоб, вольно ( Тем паче, с лихвой! )…-
благо денег хватает…- счета – не закрыты,
да и он для России – вполне не чужой…,
потому как, ролями своими, известен,
а «Распутина» сделал, по факту, на пять ( ! )…
и хотя, он – в гражданстве – слегка неуместен,
но России ль...

1
Прошло лишь времени немного,
где проза длилась, в меру сил,
от жизни, жаждая, убого,
чтоб случай некий наступил…
Но лето, проступивши, бликом,
влёт, заискрило, ярким ликом,
и скуке, словно бы взамен,
вручило много перемен...,
случились что, в быту семейном,
застыл кто в спячке, от зимы,
что расслабляет, всем, умы,
в забвении, суть благоговейном,
когда душевный колорит,
в сезоне оном, сладко спит…
2
Близ Троекурова владений,
примерно в вёрстах тридцати,
в богатстве шика...

Низкие скрежащие звуки
Доводят до безумия стёкла –
И они бьются… А где-то этажом ниже
Умирает очередная падаль
От переизбытка крови –
Изрыгает её на пол
И снова жадно лакает
В предсмертных истомах…
Они нас часто посещают
В этом доме…

И я… уже целую вечность
Остался один на один с собой
В кольце пламени…
Уставший… от постоянных уколов…
Чёрный Скорпион…
Безжалостная тварь с холодным взглядом,
Не выражающим ничего…

– Серёжа… зачем?..
Мы же любили друг друга.
–Я… я не хотел...

Впервые Ксеркс увидел мир ночной
В приходе, византийскими камнями
Возвышенном, жемчужною трухой
Гербовник звезд троящем в тусклой раме.

И стройные в душе ряды зажглись,
И странные образовались реки,
Прекрасно освещенные, как высь,
Пространством, убивающим навеки.

Быть может, над водой Левиафан
Акафисты речет, молясь потиру,
Когда сквозь сон в астральный океан
Вплывает рак по лунному эфиру.

Быть может, разве лунные огни
Для иноков одних верхонебесных
Светятся и серебром горним...

Пока я, закутавшись в шарф,
Иду по бульвару
(А я сегодня японка
И звать меня Кому-то Херовато), –
Ты никак не можешь отделаться
От магнетической силы кровати –
Лишь сонно поправляя свой хипста утренний стайл
На голове… он ужасен…
Хотя, всё равно, это так мило…
А вот у всех остальных – просто ужасно.
Отвлёкся…
Ну и где справедливость?!!
Пока меня заносит снегом по самые гланды,
Ты!!! Ты нагло продолжаешь обжиматься…
Ну и с кем же?!! С тёплым одеялом!!!
… «ещё 5 минут, ну, может...

Моя реальность такова,
Что я могу любить… Любить до боли в сердце.
Но только вот моя любовь
Уже нахер не нужна никому на свете.

Да, согласен, звучит безнадёжно грубо
И отвратно несёт пессимизмом.
Но, чёрт возьми!!! Всевышний Бог!
Я так устал… и это так уже привычно…
Для кого Ты меня бережёшь?
Кто он?! Мда…
От этих мыслей хочется вдребезги напиться…

*********************************

Я вижу тысячи лиц своей непобедимой Армии –
Тысячи лиц меня самого.
Мы вместе прошли, наверное...

Хозяин, (больше себе, чем ему):
- Алышер, это как удар тока.
Алышер, (себе под нос):
- Хозаин, не буд такым жэстокым.
- Мозга поволока, с потерей сознания, пеной у рта,
крот, проделывающий, (сохраняющий шифры и коды),
ходы, создающий узлы, узоры, мозаики, хороводы об-
разов, терриконы на поверхности склона, равнины,
в межведомственной полосе, в траве, росе, (места вхо-
да в систему) и не надо пугать пеной, прикусом языка,
всё равно будет стыдно, за сделанное повидло.
Алышер, накрывая...

Искусство в вечном движение и это движение - распад :(
Мы либо стремимся построить «золотой век», либо с надеждой смотрим назад.
Но как бы ни было близко «царство божие» его, увы, уже не вернуть.
Ибо «бог умер», как сказал Ницше, который тоже умер, но даже не в этом суть.
Абсолютный дух, как великий архитектор, возвел тысячи хором,
Но в их гламурном блеске трудно не спутать, где Херам, а где Харон?
И чтобы там ни написали древнее греки, искусство разрушает сабо себя.
А этот спор между...

Пространство, ниспадающее к Летам,
Шагренью зацветает колдовской,
Пугая небодержцев, по приметам
Зиждится на хаоснице покой.

Иголок стог, спрессованный тепла
Янтарным утюгом, цветы и осы,
И клеверная готика села
Горят, багря небесные откосы.

Горит сие вольготно, а и мы
Недавно хорошо еще горели,
Свои жизнеприходные псалмы
Пеяли ангелочкам, в акварели

Рельефные порфировая мгла
Сливалась, паки розовое масло
Текло на те образницы, игла
Стрибога колченогого (не гасло

Тогда...

Выбирают короля поэтов*,
У поэтов будет сюзерен**.
Нонсенс*** — бред абсурдный это!
Не поэт король сей — шоумен.

Не поэты те, кто Музы выше,
Пьедестал себе найти хотят.
Кто стихи придумывая, пишет,
И всегда стремится в первый ряд.

Нет в поэзии ни званий, ни чинов,
Есть Богиня Муза — выбор лишь за ней.
А мы смертные — равны все для Богов,
Нет над Музой власти королей.

Нет хороших иль плохих поэтов,
И не звание поэт, а Дар Богов.
Когда лёд, огонь и тьма со светом,
Создают в...