Рассветный огонь

Уплыву сегодня за границу
Серости обыденных идей.
Уплыву за дальнюю зарницу
Юности, крылами журавлей.

Шёпотом рассветного прибоя
Напитаюсь, я ли не Душа,
Над жарками с неба голубого
Опущусь, их пламенем дыша.

В мягкий смог молочного тумана,
В зелень мха у топи просочусь.
Ароматом., юности духмяный,
Освежая дух, омоложусь.

Выпив, что оставила собою
В тех далёких северных краях,
Я вернусь, наполнено Весною,
С нежным поцелуем на устах.

Шаг медитативного экспромта
В глубину...

Там, над Российскими полями,
непроходимыми лесами,
золотоглавыми церквами...,
там, в перламутровой дали
звучит симфония Земли.

Она – и в тополином пухе,
и в бормотании старухи,
и в терпком вкусе медовухи…
Она – решительно во всем,
с чем мы сроднились, чем живем.

Она чиста, как взгляд ребенка.
Она – как песня жаворОнка,
звучит с небес светло и звонко,
и, может быть, в рассветный час
из спячки выведет всех нас!..

Счастьем не затасканным
В сутолоке лет,
Иногда мне ласковый
Снился силуэт.

В розовато-дымчатой
Затерялся зорьке,
Смысл его расплывчатый
И немного горький.

Те ли я глаза любил,
Песни те ли слушал,
Иль отравой пригубил
Тебя жизнь-копуша?

Кони снов туманные
Понесли туда ли,
Бубенцы обманные
Льют в какие дали?

Там, где золотом огней
Фонари тоскуют,
Окликаю из теней
Жуть лишь колдовскую.

Счастьем не затасканным
В сутолоке лет,
Иногда мне ласковый
Снился силуэт.

В...

Интеллигентный пьяница июнь лизал сапфиры луж озёрных,
а город чахнул в солнечной пыли. Сплетались липы сетью малахитов;
плелись обугленные гребни облаков, на черепицу тяжестью дыханья
смотря с небесной мостовой. Шумели трав надорванные крылья,
и, жаром ветра приземленные, ложились под серп глухих подошв.
Сквозь ржаво-пепельный загар стреляли током грусть, и сухость, и усталость
полуоткрытых окон и дверей. Молчаньем рыбьим холодело
трамвайное кольцо зрачка; и, лишь пыльца дрожащая...

Не хочу записывать, запоминать – назови мне имя этого сна,
где уже не будет тебя и полночной грозы светляков,
где растает аллеей молчанья карусель фонарей, и душистое пламя огня
погасшей свечи разнесется дымом далёких окон. Вот любовь
вспорхнёт благовестом, и белёсый туман обдаст сквозняком на бездождье,
бард рассветный взойдёт на скалу, разорвёт ассонанс моих криков.
Вот надежда скользнёт неприметной тропой арлекина, и тоже
оставит приторный вкус амнезии. Соберутся анахореты у лика...

Картину раз высматривал сапожник –
И в обуви ошибку указал;
Взяв тотчас кисть, исправился художник.
Вот, подбочась, сапожник продолжал:

«Мне кажется, лицо немного криво…
А эта грудь – не слишком ли нага?»...

Тут Апеллес прервал нетерпеливо:
«Суди, дружок, не свыше сапога!»

Есть у меня приятель на примете:
Не ведаю, в каком бы он предмете
Был знатоком, хоть строг он на словах,
Но чорт его несет судить о свете…

Попробуй он судить о сапогах!

1829



Майкл Космика...

Феи-то знают.
Рассветными лучами
Прошиты тучи.

Мелкий дождь —
по зонту настукивает…

хрипловато-дачный… земной…
повязавший косою нас струйкою…

Всё в порядке.
С тобой и со мной.


Облака аккуратно паркуются
у глубокой рассветной межи.
Отчего же душа беспокоится?!
Что не так на душе? Скажи…


Почему город, словно от голода,
весь осунулся?… весь в грязи?…

Мы на шаг
отошли от Господа —
вот Рассветенье и тормозит…


Межсезонье души. Бывает так.
Свет растрачен. Казна пуста.

Драным золотом собирается
по лиловым...

Я не фея, я только учусь
Волшебству на рассветной эпохе,
Отпуская таёжную грусть,
Принимая вселенские токи.

Я не фея, простой человек,
Но когда-нибудь, в снежные бури
Вдруг не чаяно встретившись в век,
Я возьму свою силу с лазури...

Я не фея, и что из того?
Но пришла я сюда из Истока,
Напоить и себя и того,
Кто не брезгует пить из потока

Моих слов из фантазий ручья,
Что всегда говорю я от сердца.
Пусть не фея, но искра дана
Не скрывать её скромно за сенцы.

Так сказало бы...

Быть поэтом - это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.

Быть поэтом - значит петь раздолье,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет - ему не больно,
У него одна и та же песня.

Канарейка с голоса чужого -
Жалкая, смешная побрякушка.
Миру нужно песенное слово
Петь по-свойски, даже как лягушка.

Магомет перехитрил в коране,
Запрещая крепкие напитки,
Потому поэт не перестанет
Пить вино, когда идет на...