Расстояния

Мне сегодня тебя целый день не хватает.
Дождик тихо с утра по окошку стучит...
Может быть, по тебе, как и я, он скучает,
Но не может сказать и слезами кричит.

Я его попрошу, пусть к тебе постучится,
В сером фраке своём прикоснётся к окну...
И попросит тебя мне сегодня присниться,
И тогда, может быть, я спокойно вздохну.

Ну, а если его всё же ты не услышишь,
Попрошу звонких птиц тебе песню пропеть
Про весну, про любовь и про всё, чем ты дышишь.
Будет песня звучать и над миром...

Спаси его, разлука, спаси его, разлука,
Спаси его, разлука -- такая здесь морока.
Войди к нему без стука, прильни к нему без звука,
Возьми его за руку и уведи далеко.

Храни его, надежда, храни его, надежда,
Храни его, надежда -- всему первопричина.
Ведь он -- юнец мятежный, не робкий и не нежный,
А нам -- что ни мужчина, то новая морщина.

Дай бог ему удачи, дай бог ему удачи,
Дай бог ему удачи на каждом повороте.
А в жизни той собачьей -- дай бог ему тем паче,
Даруй ему, из прочих...

Чужие жизни тоже одиноки,
Свою прожить, - не поле перейти.
Насколько понимаем мы уроки,
нам столько счастья выпадет в пути.

В простых словах молитвы сила знаний,
Поймёшь себя, - откроется душа.
Любовь не верит в дальность расстояний,
Но как же трудно сделать первый шаг!

И вот, когда, казалось, всё понятно,
Ошибок прошлых лет и след простыл.
Соблазн велик вернуться вновь обратно,
Наивно веря в ценность доброты.

17.12.2016

Они перетекают из пальцев,
Как ветви-вести, строкой по срезу страницы...
Стихи не пишут, это всегда вход в невесомость...
Буква за буквой - одно слово, содержащее выдох.
Между вдохом и выдохом всегда возможность.
Между буквами возможность...
Возможно - дым, слово, время, безвременье...
Возможно...
Стихи не пишут,
Их гравируют на холсте бумаги прижизненно,
Читают потом.
Стихотворения белый цветок - вес души.

Наступает ночь, и это было давно,
И вечере на стол постелена,
И свершение...

Мой синий вечер, ты готов писать стихи.
Ты - трепет их побуквенный горенья,
Ты - невесомый жест их откровенья,
Ты - милость их замедленной строки.
Заглавием ночи пои меня,
Где слова вес почувствовали губы,
Настраивая алфавит свечи,
Чтобы забыть, как расстоянья гру;бы.
Любовь моя, как долго я смогу
Носить стихов молитвенных одежды,
Знак восклицательный отчаянный и нежный,
Где тишина доверится перу?!
Тут, где апостроф расписался на судьбе
Летальной музыкой и правом обнаженья...

Что расстояние? Как повод для проверки,
Насколько чистая у нас с тобой любовь.
Она, поверь мне, у людей бывает редко,
Влюблённость чаще будоражит мозг и кровь.

Мне без тебя уже не спится, одиноко,
Но мне тепло, как ни представлю облик твой.
Вкус спелых губ и непослушный белый локон,
Как ты в ответ мне всё кивала головой.

Ты береги себя, сам буду осторожен,
Соблазнов много, но они же не про нас.
Я говорил тебе, что ты мне всех дороже?
Я так хочу увидеть блеск любимых глаз...

13...

Летящие гуру Господа...
Вы слышали шепот листвы, её силу молиться о других?
Первое испытание мудрости красиво и смертельно...
Орфоэпика жизни, великая метафора благодарности -
Осень прид;т с готовыми словосочетаниями,
Настолько невесомыми, что они опадут.
Обряд слов, сонет покровителя муз...
Я был за гранью смертельного поворота.

Расстояние до глубины чувств.
Я пишу жизнь моими собственными чернилами,
Я попросил Господа дать мне любовь,
Я никогда не думал, что это будет так глубоко...

Благодарю за радость встречи,
Тепло, спокойствие, уют,
За каждый прожитый здесь вечер,
Надежный искренний приют.

Прощай, мой дом, уйду с рассветом,
Я расстояньем мерю грусть,
Ты на себя наденешь ветер,
А я в дорогу наряжусь...

***
Не зря под кровами селиться
неустроенных жилищ
предпочитали мудрецы:

простая правда, как и радость жизни
больше дружат с хижинами,
обходя дворцы.


***
Пускай смекалки и большой отваги
требует от нас,
нередко полное нелёгких испытаний
объективное познание, –

а всё же истину являть с о б о ю
собственных по мере сил
едва ль не составляет высочайшее призвание!


***
Как учит жизнь,
пусть даже искренний, нелживый человек,
из-за единого
поверхностного мнения,

и тот...

Моя Дорогая, моя Ночь,
Поэты живут только один раз,
Им не выдержать несколько жизней...
В их сердце танцует вселенная,
Она – всё, чем они могут быть.
В этом мире вдохов и серпов,
В стержне вечного вечера
Мы вытираем слезы заблудших изнутри.
Смерть приближается к ним разными способами,
Осенние аллеи кровоточат,
Исповедуя их ностальгию.

Где вы находитесь на самом деле, когда пишите?
Светом я касаюсь строк днем,
А вечером переписываю их от руки.
Я танцую на скалах бессмертного...