Распахнутые двери

Скажи мне, кто учил тебя сводить с ума
Восторженностью чистого вопроса
О том, что лук и что такое тетива,
Мне в грудь стрелой влетевшая весна...
В архитектонике, где стебли - шелест рук,
Скользящий глубже, выше, смертно дальше,
Где долго длинный полыхает звук,
Распахнутый на эшафоте клавиш.
Мы разберемся в титрах, в прописях зари,
Летя в стихи и долгое признанье,
В то равновесие, где мы легки,
Где слух направлен в ток исповедальный.
Ущербной вещью суеты модель...
Аорта...

Портал Высокого Русского Слова
Майкл Космика

Это мое.
До предела распахнутый воздух.
Яркие всхлипы дождя на бульваре ослепшем.
И в вышине-жернова облаков многоосных,
мелющих свой перламутр
на проезжих и пеших.

Это мое. Горизонт...хлесткой плетью на плечи...
Эти нервы-мои!! Я ношу их столетья...

Крупный наждак первых звезд; он калечит и лечит,
с хрустом сдирая с души
весь мирок устаревший.

Это мое.
Золотые извивы азана...
Звон на заутреню...
тихий...сердечный...

БОЖЕСТВЕННАЯ ПОЭМА. ДИАЛОГ. ЧАСТЬ 2.

Ученик.

Ответ и радует и гложет,
Я не могу его принять,
Так… человек никак не может
Себя к вершинам направлять…
Все – Бог? А я… Мое желанье?
Мои усилия и труд?
Ужель, не я… - меня ведут?
И это называют – знание?

Учитель.

О, дань безумству! Ты – извечна!
О чем ты плачешься, душа?
Работа Бога безупречна,
И не закрыть сии врата.
Чтоб Бог… да без твоей охоты,
Без страстных помыслов твоих?
Бог даст желания до рвоты
И будешь думать каждый...

БОЖЕСТВЕННАЯ ПОЭМА. ДИАЛОГ. ЧАСТЬ 4.

Ученик:

Скажи, но что есть в мире грех?
Ведь, с ним нигде не разминешься…
Желанье, слава иль успех… -
Но непременно здесь споткнешься.
Куда ни кинь – все Божий труд,
Все – испытания в неволе,
Как будто все в греховность прут –
Сам Бог вручает эти роли.
Купил – и тотчас согрешил,
Потребовал – грешишь тем более,
Взял в долг, кому-то подарил –
Все к одному, в одном застолии…
Повеселился – и к беде,
А устранился – быть печали…
Грешу я чаще по...

-Интересно, а если невероятный,-Но Факт
«Как сказал Семен Давыдов :-Fuck
Союсь! Сгнил вонючий? Ну и пусть!»-произойдет!
Как «советскийнарод» себя поведет?
Тоже заживо-сгниет?:-От тоски-и!..-Он сов-чел (Я единством смел!-С совет-народом, всем!
-Стадо!..-Быстро съем!
-Т-трясусь, как один!..
-И по одиночке!..-Съедим!
-Совет!..-Союсь!.. От одиночества!..-Спаси!..
-Обжирайсь!-Все беси`!)
Не по гражданству «есесер»
А по духу, полон ло`хов:-Целый мир!..
-Но какой у атеистов дух?.. Даже у...

В любовном треугольнике снимаю угол
И не грущу, и - зашибись.
Кому-то стрёмно в нём порой, кому-то - туго,
Такая, брат, смешная жизнь.

Ну что ты букой на меня взираешь, милый?
С другой ноги пора вставать.
Закрась лиловой краской всё, что раньше было,
Лиловый вечер нам - не тать.

Ты передай Ей от меня поля ромашек,
Рассветный луч, созвездий гроздь.
Она сегодня для тебя - всех в мире краше,
Ты для неё - желанный гость.

А у меня и без тебя совсем не плохо:
Играет джаз, гудит...

Ты станешь для меня незримо
возлюбленною - навсегда.
Нежданно и необъяснимо
Наполнишь душу, как вода…
Чтоб нежно обнимать волною,
И лунным светом согревать,
Чтоб я мечтал летать с тобою,
И вечно губы целовать…

Земля расплавится от страсти,
Когда мы встретимся на ней,
И мы своё воздвигнем счастье
На пьедестале светлых дней.
Но, если только остаётся
Свою любовь облечь в слова –
Пусть песня бесконечно льётся,
В звучащей памяти жива…

Душа, любовь мою запомни,
Чтоб проживать и...

Стихи, пожалуй, надо, при лучине,
творить, чтоб отдаваться без остатка,
понятно, Лире...- Да и ей, кручине,
внимать ли, павши в связь?..- Контекст осадка,
здесь, неуместен, через обоюдность...-
Естественно, под пару откровений!..-
Когда, сама собою, душ занудность,
не возникает, в лирике мгновений...
А оным - свой резон, как говорится...-
С отметиною ( Словно на матрёшке! ),
где колокольный звон, опять, ютится...,
да и стучится...- Разум, как в окрошке,
не оттого ли, часто пребывает...

Птица,
Покрывая крыльями
Землю
Парит в сиреневой дымке
Потоки собой управляя

Время уходит
Нет прошлого
Лишь напряжение
Что мы создаём
О будущем
В жизни мечтая

Парение Света
Что в крыльях
Распахнутых ввысь
Лишь этот момент
Есть то
Что поддержит
Нас ныне...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...