Работяга с душой поэта

Откроет ветер окна,
И распахнет все двери,
Чтоб теплый свет от Солнца,
Почувствовали звери,
Живущие в потемках,
Кусающие душу.
Быть может, свет согреет
И вытащит наружу?!
Оттает, может, сердце,
Замерзшее с годами,
И доброта проснется
С их НОВЫМИ стихами?!

Моя душа сейчас закрыта,
И не стучите в мою дверь!
Моя душа сейчас убита -
В ней боль от прожитых потерь ...

В моей душе бурлит цунами!
В моей душе царит бардак!
Моя душа покрыта мхами,
А в голове моей лишь мрак!!!

Я тень проклятий и сомнений -
Нет места мне среди людей ...
В моей душе творится хаос
Иллюзий и пустых идей!!!

Моя душа для всех закрыта -
В моей душе лишь пустота!
И в мое сердце дверь открытой
Уже не будет никогда!!!

Моя любовь - мое проклятье!
И с этим жить...

Почему два великих поэта.
Проповедники вечной любви,
Не мигают, как два пистолета?
Рифмы дружат,
А люди – увы…
Почему два великих народа
Холодеют на грани войны,
Под непрочным шатром кислорода?
Люди дружат,
А страны – увы…
Две страны, две ладони тяжёлые,
Предназначенные для любви,
Обхватившие в ужасе голову
Чёрт-те что натворившей Земли…

Когда поймёшь, что не поэт,
Что не умею я писать,
Когда прочтёшь весь этот бред,
И перестанешь их читать,

Погаснет чувство высоты,
Уйдут мелодия, звучанье,
И в звуке вечной глухоты,
Останется лишь крик молчания.

Тогда заброшу я тетрадь,
Главу сотру, перечеркну,
И перестав в ней жить, искать,
В немую жизнь опять уйду.

Когда поймёшь, что не поэт,
И только чувства в них правдивы,
Когда прочтёшь весь этот бред,
Я сохраню стихи в архиве....

Река взломает лёд,

От зимних грёз проснувшись.

И с ночью тьма уйдёт,

Ко мне , сном прикоснувшись.

Взорвавшись красок цветом,

День счастье обещал.

Мечтал я стать поэтом.

А стал?...-Лишь тем кем стал.

Ищю давно не знаний,

Не пищи для ума .

Предел моих мечтаний -

Покой да тишина.

Пиши, пока в руках перо
Ты держишь. Пусть в клочке бумажном
Бегут слова. Твори. Зеро
На кон судьбы легло, однажды,

Тебе. И в росчерке полет
Рождает мысль, кружит, играя.
Гони же лень. Тебе дано
Умы тревожить, вдохновляя,

На жизнь, на свет, на крик души.
Чужой намек поймав, несмело,
Вершить хорошее, спеши,
Вливая дух, в мечты и тело.

Когда душа несется над Парижем
И где-то тает в полночи, вдали,
То снова платье белое я вижу,
Над островом отчаянной любви.

В Париже осень дивно золотая,
Но здесь она особенно мила,
Стихи, как листья, в тишине витают,
И мы стремимся к нежности тепла.

И каждое движение друг другу
Освещено какой-то суетой,
Взлететь над миром, посмотреть с испугом
И захлебнуться этой высотой.

Обрывки песен, музыки истома,
Чужая речь понятна до конца.
И почему мне кажется, что дома,
А не в гостях...

Прошло много лет, как огнём и мечом
Навин в Палестину мир людям принёс.
По старости лет прочь уйти обречён,
Собрал вкруг себя Иисус (не Христос)

Старейшин, начальников всех и судей,
Левитов, конечно (а как же без них).
Преклонного возраста мудрый еврей
Соратников взглядом окинул своих,

Сказал им: "Состарился я, господа,
В походах под градом проклятий и стрел,
Но Господу не изменял никогда
И в деле захвата земель преуспел.

Народы чужие для вас истребил...

Я был из тех , наверно , из последних ,
Что говорили голосом души ,
Я сочинял свои стихи и бредни ,
Что приходили в голову в тиши …

Не спал ночами , молча после шахты
Садился в угол , приоткрыв тетрадь ,
И начинал свои ночные вахты -
Стихи писать и молча рифмовать …

Или в Можге , на родине любимой ,
Всю ночь не спя , под утро разомлев ,
Я вдаль смотрел как неба угол синий
Стал потихоньку сказочно алеть …

Слов пустых узор красивый,
Стих нелепый, ни о чём.
Слог напыщенный, спесивый,
О прекрасном и святом.

Восклицаний знаки — вскриком,
В конце строк стоят столбом.
Стих всегда лишь о великом,
Слов ненужных много в нём.

В строчках ровных и красивых,
Нет тепла и сердца нет.
Чувства нет в словах фальшивых,
Гладких, ровных как паркет.

И нужна таким ,,поэтам",
Не душа — размер в стихах.
Слава им нужна, за это,
Бога любят на словах.

Им совсем я не по нраву,
Всё ровняют песнь мою...