Пускай

Отец Небесный, лишь в твоих руках
Избавить нас от тяжести страданий,
Дождем омыть с души за жизни страх,
Родившийся под гнетом испытаний.

Горит... Горит огнем моя страна -
Огонь сжирает села и деревни.
Невинные не знают, в чем вина,
Их мозг в жаре, в угаре этом дремлет...

Прости, Отец Небесный, нам грехи,
Прошу тебя, даруй воды нам вдоволь,
Прошу, пускай разверзнутся верхи,
Горящий ад водой залить нам чтобы.

Горит... Горит огнем моя страна,
И бьются оземь насмерть мира птицы...

Гори, Москва,
царица всех столиц!
Пускай дым праведный
сжигает негатив!

Баланс природы
нарушала ты не раз,
вот и пришел
библейский тот
расплаты час!

Летала, летала
громкая муха,
наслаждалась
прохладой.

А думала ли она
о том, что вечером тело,
в упадке, ляжет на пол
вверх дном,
поднимет лапки?

Вечером она
летит Домой,
и гордиться тем
что последний свой день
смеялась.

Всей тьмы,
сгоревшей с Наполеоном,
хватило лишь
на сто лет.
Затем...

Пусть будут победы над слабостью духа!
Пускай возрожденье творит - не разруха!
Пусть с каждой минутой творится добро,
Чтоб в душах людских не селилося зло!

По просторам ходить не лень,
Я живую люблю природу.
Догорает закатом день,
Поднимаюсь, иду к восходу...
В буреломы меня вело,
И хлестало по телу ливнем.
Улыбаюсь. Не страшно зло:
Ухожу умереть счастливым.
Я покинул людей. Пускай
Перед свиньями бисер мечут.
Не изведан желанный рай,
Но дорога в него излечит.
Надоело под маской жить,
Посещать оболочек мертвых.
Ничего, что хочу я пить,
А подошвы ботинок стерты...
Был подвержен и сам грехам.
И, купаясь в своей гордыни,
Обходил...

Меня читают тысячи людей!
Гордиться можно умилённо.
Но ведь в одной Москве людей-то – миллионы,
Не говоря уж о планете всей!

Моих читателей не наберётся малый город.
Но каждый добрый мне читатель дорог.

А что касается недобрых,
Сказал бы я… Да как-то неудобно!

Сквозь тернии грядёт моя дорога.
Но злых читателей моих не так уж много.

Их вряд ли наберётся и село.
Пускай они себе там лают зло!
16 августа 2010 г.

Синим пламенем--коня
Растрепалась грива,
Жаром вечного огня
Полон конь строптивый.

Бьёт копытом,но стоит-
Ждёт ответом вести.
И летит, уже летит
Ястребом наместник.

Сел по отдаль от коня,
Гляул глаз пытливо--
Ты, дружок, не жди меня,
Вон какой ретивый!

Раз отбросил ты уздцы,
Стойло отвергая,
Так лети! Пускай версты
Жизни догоняют.

Гриву пламенем огня
Ветер развевает.
Ястреб ангелом коня
Вслед за ним--взмывает....

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со...

Любовь крылом меня задела
И, улыбнувшись, улетела.
«Куда ж ты, милая, куда?
Ведь рада я тебе всегда».

Она мне крылышком махнула:
«Вернусь. Налево завернула.
Здесь тоже мается Душа.
Не выдавай. Смотри же. Ша…

Я с нею тоже поиграю.
Пускай страдания познает.
А, как начнёт с ума сходить,
Придёт пора мне уходить.

Тогда вернусь к тебе опять.
Сыграем вновь любовь «на пять».
Ну, всё. Пока. Не кисни. Жди.
Иль погулять одна сходи».

Ах Муза!!! Вот, снова я в мечту влюблён
В прекрасную под именем Елена,
Такой наверное любви закон
Пусть та любовь будет не так мгновенна.

Про неё еще не много написал,
Но то, что в голове, пока хватает,
И пускай любовь свою ей не давал,
Но что-то так меня в ней поражает,

Мне ночью снятся зелёные глаза,
И я, как-будто громом поражённый,
Чрез тело проникает любовь-гроза
И понимаю, что теперь влюблённый...

De nouveau l'Amour!!!
В своих стихах я запишу...

Там, где пречистое тело,
Томится в пречистом плену,
Кто-то кляня своё дело,
Имеет пристрастье к вину,

Кляня свою же работу,
(А чаще работа кино)
Имеет одну лишь заботу,
Где-же найти рубь на вино.

Художники и поэты,
Проклиная удел и дом
Не видя дневного света,
Заливают душу вином.

И пускай я не художник,
Но к поэтам я отношусь,
Вместо вино подорожник.

З.Ы.: Выпью, когда снова влюблюсь.