Пуля дура

Жил да был Иван Дурак.
Не любил кровавых драк,
Начитался умных книг,
Философствовать привык.
И решил преподавать,
Детям знания давать.
Раз решил – тому и быть!
Школу надобно открыть.
Можно прямо на дому,
Было бы ходить кому.

У соседки Несмеяны
(что не вышла за Ивана)
Вырос сын, зовут Прокоп,
Крепкий стан, высокий лоб.
Сила есть – ума нема,
Ходит только по домам,
Предлагает подсобить,
Если надо, в морду бить.
Вот его учить пора,
Чтоб не шастал по дворам.

Говорит Ивану мама...

По сути, снова: «Буря…, грянет буря!»…-
Не в пропасть ли поток, с былых высот,
под ропот-рок, народ где, балагуря
( Ну, как всегда! )…, но, всё равно, найдёт,
врагов её?..- А те ( Да влёт!!! ) готовы,
как пионеры с кличем прошлых лет…-
Знать, не врасплох!..- Так отворяй засовы
родная дурь!..- Пора держать ответ
Евреям всем!..- Понятно, для начала…-
Довольно часто – в кране нет воды
( Тем более, горячей!!! )…- Жизнь достала…-
Хотя…, от лабуды до лебеды,
по факту, вдоль проторенной...

Ночной револьвер - поудобней к виску.
- это слово патроном шестым в шальном барабане.
Пусть выстрел продолжит сезонную очередную строку.
Как в русском романе,
Русской любви маячит фатальный изыск.
Тихо! - русской любви надменна рулетка.
Мы это ценим: фатум и риск,
И чтоб на черепе - рваная метка.
Ее прикрывает сирени ветка.
Сирень проросла сквозь меня, как пуля, и вышла наружу.
Теперь она просто моя соседка
По месту и времени. И к тому же
Без женских слез обошлось, без орды...

Ты сегодня не со мной.
Ах, зашла: А хочешь чаю?
Все! Забудем про раздор,Больше я не обижаюсь.
Что молчишь? Всё вспоминаешь?
Да, не надо не трудись,
Многого ещё не знаешь.

Не смотри. Я постарела.
Тебя время не берет.
Не накрашена? Что ж делать,
Жизнь краски все сотрет.
Не смеюсь? Веселья мало,
Глажка, стирка - ерунда,
Тяжела поклажа наша,
Очень хочется тепла.
Ты была в этом районе?
Не зашёла? Не навестила?
Я все время на работе,
Ты туда бы заходила.
Что ж я так засуетилась?
А...

Как спалось тебе ясное солнышко?
Ты уж видело словно во сне
Как я смело пытался отстаиватьЖизнь свою под огнем при луне.

Я держался за прутик спасительный
За охотника-деда ружье
И кричал я врагам оглушительно:
"Жить столетья призванье мое".

Не мою вам избаловать душеньку
Даровав час еще подышать
Предложив за свободу обманчиво
Свой спасительный прутик отдать

Не сковать вам меня цепью рабскою,
Не закрыть на пудовый замок.
Уж архангел открыл мне райскую
Надо только подпрыгнуть...

В неизбежной тюрьме моих взглядов печальных
Не найдешь ты весну и журчание рек -
Только искры любви - отсвет песни венчальной-
В них живут иногда, да порой тает снег.

В ярко-красной тюрьме моих поцелуев
Не увидишь тепла: не надейся, не жди.
Поцелуи мои - беспристрастные пули -
Рвут на части сердца, сеют в души дожди.

В чистом поле цветы отцвели и опали,
И не слышно в саду шелестения трав.
И сквозь эту волну беспросветной печали
Я тебе говорю: дорогой, ты не прав.

Ты не прав...

Этот ветер меня
Пьянил -
Я хмельного вина
Не пил,
Я лихого Коня
Поил -
Не моя в том вина,
Что жил.
День настал и ушёл
Во тьму.
Неба чёрный я шёлк
Сниму
И отдам, что нашёл,
Тому,
Кто за правду пошёл
В тюрьму.

Я не буду просить
Воды
И не буду молить
Святых.
Кто-то должен валить
Дубы
И кого-то лупить
Поддых.

Может быть на краю
Земли
Песнь свою запою
В дали,
А пока я стою
В пыли,
Жду, Звезду чтоб мою
Зажгли.

Звёзды будут гореть
Всегда.
Огоньком будет тлеть...

Ты просто никто, и ты знаешь об этом,
Ты видел немало нелепых смертей,
Ты знаешь немало секретов о свете,
Но пользы-то нет от жизни твоей.
И вновь преднамеренно ждёшь своей смерти,
Ты хочешь узнать этой дуры лицо,
Искал ты её на вокзале, в буфете,
В подвале, на кладбище средь мертвецов.
Тебе не везёт, она мимо проходит,
Детей, молодёжь забирает с собой,
Она навсегда их куда-то уводит,
Ты ждёшь, не приходит опять за тобой.
Ложишься ты спать и читаешь молитву:
"Я жду тебя, слышишь...

При Лужке, Лужке, Лужке,
При московском мэре,
Что при кепке и брюшке,
Скульптор Церетели.

Церетели хоть куда
Делает скульптуры.
Только вот одна беда -
Непрактичны дуры!

Кабы скульптор был умней
Да слегка смекалист,
То бы сделал, шоб у ей
Головы снимались.

А когда другая власть
Вдруг придёт в столицу,
Заменяешь той запчасть
И опять годится!

В марте раскрутят большой лохотрон.
Как бы нам вытащить шарик удачи?
Вот бы узнать, в барабане ли он,
или же снова, куда ни будь, спрячут?

Так уже было и март и туман:
слёзы весенней капели и слякоть.
Были морозы и снежный буран,
и потемневшая снежная мякоть.

Очень хотелось весны и тепла,
солнца слепящего, синей лазури,
и наплевать, что позёмка мела…
Всё так знакомо, знакомо до дури…