Прут

***
Где та мера, которой возможно измерить работу умельца,
Живописца ль искусного, не ошибясь, оценить полотно?
На каких бы весах взвесить самоотверженный труд земледельца,
Кровью сердца омытое слово поэта, хотя бы одно?!

***
Корень собственных бед и невзгод, как и всех окружающих зол,
Всё же прежде в себе проницательным взором ищи и пытливым,
Чтобы в сделанных выводах, как бы ты в них далеко ни пошёл,
Не теряя лица, до конца оставаться тебе справедливым.

***
Как веков пилигрим...

О, как корёжит злоба англосаксов
И прочую европскую толпу.
Ведь, не смогла Победа им достаться,
А так хотелось Русь вогнать во тьму.

Увы, им не подвластны россияне.
Уж сколь веков на Русь толпою прут
Гнилые Урфин Джюсовы болваны,
Но гибель находили и найдут.

И вновь Победа будет за Россией,
Сиянием своим её хран'я,
Она всегда над ней раскинет крылья,
Спасая от безбожного огня.

И подтверждая мощь и силу предков,
Россия н′елюдь всякую прибьёт.
Жив'я по древним, дружеским...

Тут один товарищ рад
Горы сочинять цитат.
Ни статей нет, ни трактатов,
Сразу прут одни цитаты.

По И.А.Крылову

У французов высший класс,
Всё шикарно без прикрас.
Тут я спорить не берусь.
Но как свиньи прут на Русь.

Уселись все у нас в авто.
Пешком не топает никто.
А потому на них прут бойко
Как в булочную, так и на помойку.

"Похоже, какие-то силы в качестве развлечения посылают в наши головы идеи, порой нелепые и очень глупые". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

То-то прут к иным идеи.
Никому нет спасу.
Люди просто охренели
От такой заразы.

Есть такая логорея:
Речи прут ума быстрее.
Складны кажутся слова,
Но поймут ли их едва.

"Злость, ненависть, слабость, одиночество - всё это каждый день пожирает человека изнутри". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

- Неприятности за нами
Прут. От них спасенья нет.
И к кому-то с потрохами
Я попала на обед.

Тапоточки узкие, разбитые носки, -
Занимались гуслями в сенях озорники.

Дудочки завякали, заохал барабан,
Закатились, яркие, будто в балаган.

А не площадь Красная, не калашный ряд, -
За столами с яствами бояре сплошь сидят.

Для стыда, для чести ли – завалился сброд?
Двигаются челюсти, бородатый рот.

Лебеди лохматые на руках плывут,
Рыбины брюхатые, - аж по трое прут.

Кубок, чуть пригубленный, отставляет царь:
«Ну-как, незагубленный, ты, по гуслям вдарь.
Попляшите, грешнички...

Возможно, уши мусором забиты,
А может быть, глаза совсем закрыты.
Все с Божьим именем в бой прут,
Так кто же правый из них тут?