Протяженный

Три дня лишь Иисус имел до срока,
Произошло чтоб чудо из чудес,
Сбылось чтоб предсказание пророка:
Распят был на кресте, потом воскрес.

Путь скорбный видел Иисус воочью,
Но возвратиться уж не мог назад,
И Он пошёл с учениками ночью,
Чтоб помолиться, в Гефсиманский сад.

Хотя часы остались до распятья,
Господня не окончилась страда,
Он назидал, должны что делать братья,
С уверенностью твёрдой, как всегда.

Сказал им Иисус: все соблазнитесь,
Как будет пастырь поражён, в тот час...

От несправедливости такой
Мне хочеться кричать...
Я лишь хочу найти покой,
А боль всю в землю затоптать...

Поверить чувству без границ -
Наверно не сумею никогда...
Лишь вспомнить яркий образ всех теплиц,
Что чувства поглотили внутрь себя...

Просить о чем-то человека,
Надеясь на его добро...
Ты не найдешь на протяжении всего века,
Чтоб согласилось оно..

Испортить душу, вскрыть все раны,
Порыться в сердце у тебя...
И влить туда все злобы пары,
А главное - спасти себя...

Три вдоха зелия кальянного
На миг лишило землю сил
Над кутерьмой веселья пьяного
Я дымом медленно поплыл

Струею в угол занесенный
Осмыслить делаю потуги
Лицо тварища точеное
В глазах накуренной подруги

Я не хочу обратно в тело
На протяженьи стольких лет
Мне быть с чужими надоело
А со своим желанья нет

...И тень моя ничто-
Прозрачна, словно лед,
Погибла, даже не рождаясь,
И солнца свет погибель мне несет,
Лишь ночи и луне я покоряюсь,
Лишь темнота мне дарит свет.
В тепле и ласке не нуждаясь,
На протяженьи сотен лет
По миру бренному скитаюсь.
Передо мной прошла вся вечность:
Герои, войны и мечты;
И юности моей беспечность,
И инквизиции костры.
Теперь же нет уединенья
Средь ежечасной суеты,
И не найти упокоенья,
И чаще сны мои пусты.
Но так и быть-раз суждено
Хранить мне...

Россия на всем протяжении
истории мрачной своей
была палачом в отношении
отмеченных Богом людей.

Талантливый очень опасен:
догадлив не в меру и смел.
И вывод, конечно же, ясен:
на дыбу, в тюрьму, под расстрел.
Военный – под пули отправить,
писатель – перо отобрать,
художник – без красок оставить,
скрипач – не позволить играть…

Россия, войну с населением
победно закончила ты:
на каждого русского гения
один миллион пустоты.

за сиреневыми ливнями
взмывая небоскребными окнами
протяженным в века и в парсеки
тысячепалубным броненосцем
плывет космический город
моей перламутровой родины
за мостом бесконечности тающей
накрывают волною предчувствий
воспоминания о будущем

Тебе восемнадцать.Вся жизнь впереди
Шутя, просто так принимаешь наркотик
Один только раз.Эко дело, пустяк.
Уйду от проблем я ведь не алкоголик

Так думаешь ты и что жизнь впереди
Успеешь ещё наверстать свою долю.
Но с каждой минутой стоишь у черты
И выхода нет,беспросветная доля.

А знаешь ли ты,что потом отвечать
За слабость твою детям тоже придётся.
Ещё не родились, а след остаётся
И боль остаётся в душе от греха.

Совсем недавно ушёл из жизни ребёнок одиннадцати лет.
Ему бы...

Когда он завязался, я не поняла?
Хотел поцеловать - но я с другим была,
Уехал - я ждала. Писал - я отвечала,
Молчал - я ничего не понимала.

Наш узелочек – это мы с тобой
Ты в самолете, впереди Москва,
Я на работе – скука и тоска.
А ты ведь вспомнил... счастлива - живой!

Ты не приедешь, знаю, не впервой.
Минуют годы, но не рвутся нити,
Их протяженность связана с судьбой:
Но сможем ли хоть что-то изменить мы?

Ты помнишь все, я тоже вспоминаю.
Жизнь не сложилась.. и у меня...

На протяжении многих дней, веков
Тебя я искренне и страстно так любила,
Тебе приятна была та любовь,
Хотя тебе она казалась простой детской, милой.
А я любила, верила, ждала,
Ждала хотя бы искорки ответа,
Но для тебя любовь моя была проста:
Тебе хотелось просто в жизни лета.
А я жила. Жила тобой, мечтой,
Стремилась стать тебе женой отзывчивой и верной,
Мечтала быть с тобой и стать твоей звездой,
Хотя бы звездочкой на день, но ясной непременно.
Я изнутри горела вся в любви, и ничего...

Стервенеют вечерние краски
Непокорных, строптивых зарниц,
Небо журится лунной закваской
В переплете чумазых страниц.
Суицидом день сходит в берлогу
Горизонта туманных дорог,
Колыбелью усталого бога
Продирается ночь на порог.
Отмирает безумное соло,
Да беспечна балладная стынь,
Натирает ресницы до боли
Стать Морфея – винная пыль.
Протяженною, хрупкою связкой
В небесах гремит ключник звезд,
Я ушел в свое завтра лаской
Шелкопрядных теней и снов.