Прощения

Ольга, очень-очень долго
я придумывал ответ,
вспоминал стихи про Волгу -
рифма есть, а смысла нет.

И решился наудачу
продолжать белиберду:
Ольга, я сейчас заплачу
прямо у себя в саду(((

Я под яблоньку уселся
и, как будто я - Ньютон,
взял до пояса разделся
и по-прежнему смешон.

Не взирая на соседку,
постиравшую бельё,
я потряс немного ветку,
как ружейное цевьё.

Сложно что ли это дело?
Может, яблонька в башку
яблочком заедет смело
и я напишу строку)))

Только, Ольга...

Кто тебя мне послал, за какие заслуги?
То- награда иль кнут за земные грехи.
Окружение мое каждый шаг мой осудит,
Но к тебе я спешу сей молве вопреки.
Кто же я для тебя? Не имеет значение.
Может пламень в глазах или холод в душе.
Поклонюсь до земли, попрошу я прощенье.
У создателя снов, кому судьбы вершить.

Не хватайтесь за чужие талии,
Вырвавшись из рук своих подруг,
Вспомните, как к берегам Австралии
Подплывал покойный ныне Кук...

Мой вариант:

1. Не стремитесь только к солнечной Италии,
разорвав привычной жизни круг,
и забудьте к чёрту про чужие талии,
потому что так не делал Кук.
Тот практически без тени сожаления
из дому в Австралию уплыл
и, наверное, по щучьему велению
целый материк для нас открыл.

ПР:
А почему не делал Кук в натуре ЭТО
не жди ответа ни от поэта,
ни от...

Ты не веришь моим словам,
Ты лишаешь меня сна и силы.
Я прощенья уже попросила,
Знаю, в чём-то была не права.

Ты не веришь в мою любовь,
Каждый шаг вызывает сомненье,
Так зачем тогда ждёшь объясненья,
Если их критикуешь вновь?

Ты не веришь уже ничему,
Чувства шум извне затмевает.
Я люблю тебя, я это знаю!
Не могу разъяснить почему…

Ты не веришь, а зря, очень зря!
Сам в печали и я, похоже.
Мы распутать клубок не можем,
Снова сорван лист календаря.

Чем могу я тебя убедить...

Мне старики с медалями родные:
Они – отцы Победы, я – дитя.
За каждый день мой – шрамы и седины
Суровой платой выживших солдат.
Мой прадед лег костьми под Сталинградом,
Угнали бабку в черное ярмо,
И скудный, драгоценный хлеб блокады
Отец мой позабыть уже не смог.
Легли знамена смерти в сорок пятом
К ногам всех поколений – и к моим.
Моя Победа! – За меня распятых,
Прошедших сквозь войны кровавый дым,
Моя Победа! – За меня смятенной,
Пороховой, расстрелянной весны,
Где жизнь – за...

У закрытой души есть доверие к чувствам,
У неё не бывает пробелов в мечтах...
И не делится болью, и не делится грустью,
Не прочесть откровенности в грубых речах...

У закрытой двери не попросишь прощенья...
И, узнав что нет дома, попробуй уйти...
И зачем мне вообще все твои откровенья?!
Не дели со мной сердце, помочь не проси...

Мне и так тяжело, потому что я рядом...
Но тебя я прогнать уж никак не смогу...
Как всегда, попытаюсь вновь вылечить раны,
Оправдать попытаюсь твою же вину...

Бегут навстречу фонари,
И мне ни спрятаться, ни скрыться,
И гром грохочет, будто ты,
О ночь, пыталась извиниться.

И во прощении своем
Ты разрыдалась теплым градом,
И в воплощении твоем
Есть столько радостной услады.

Меня ты светом одари,
О ярость, гнев под видом молний,
Бегут навстречу фонари,
Бегут, и шепчутся безмолвно.

И стонут небеса от счастья
Все это живью лицезреть,
И в этом сказочном ненастье
Они решат слезами петь.

О, вспышка яркого мгновенья,
Благословишь ли ты...

Мне так хотелось бы побыть для Вас всем тем,
Чем Вы желаете, без скромности сомненья,
Но в этом случае бы не было поэм,
И не было б простых стихотворении

Взываю к Вам простить меня, без слёз
В глубинах тела отыскав иное:
То непривычное, но главное, родное -
Души оттенок наш что Замысел унёс

Иронья Бога, без зазренья, такова:
Все наши Ангельские лица - под завесой,
И Господа лишь слышится молва
В остатках Истины неясных, бестелесных

И каждый, кто проходит по Пути...

Ну, что же дождь… и он пройдет,
Тут, понимаешь, все сложнее,
О, если б только небосвод,
Нас наполнял, дождем лелея,
Иль радугой, иль глубиной,
Или бездонностью небесной…
Но… посложнее мир земной,
Но… посложнее путь телесный.
Смотри, малыш, в сиянье дня
Рождаются живые души
И мир земной благодарят,
И всем поток небесный нужен.
Но каждому дана судьба,
Но каждому дана работа,
И не простая жизнь-игра,
И не простая жизнь-забота.
Смотри, забился мотылек
В сетях безбрежных паутины...

Глаза. Из далекого прошлого, юного лета.
Ресницами жизни опущен доверчивый взгляд,
Но пенной волной увлекает в любовь Афродита,
И душами чайки над морем счастливо парят.

А море играет, то ласково, трепетно, нежно,
То яростным штормом--холодной волною обдав,
И мечется, мечется чайка крылом белоснежным,
Касаясь тревожной волны серо-пенных кружав.

Но штормы не вечны, рассветами падают зори,
Лучами прощенья её отогрев между скал.
И снова она над просторами синего моря,
Над гладью...