Прощальные стихи о смерти

Творение души, лишь красота
Ты радовался жизни, но не она
Ты был так кроток, носил ее лишь на руках
И каждый день ты был почти в ее ногах.

Ее любил, в ответ был предан
Запретный плод ты не отведал
Ты лишь хотел с ней рядом быть
В ответ ты чуть был не убит.

Твоя любовь, предательство ее
Ты думал все прекрасно, но оказалось не твое
И не ее любовь была к тебе мертва
Ты думал что ты любишь, но это была лишь мечта.

Обманывал ее и клялся в ложном чувстве
Рассчитывал лишь на ответ...

Сожгите меня, после смерти,
По ветру развейте мой прах
И, в этом, уверен, поверьте,
Я жизнь обрету, как в словах.

Которых мне так не хватало,
Хотя я старался, искал,
Но было обидно их мало
Хотя больше вряд ли я знал.

Служил, верил в честь и отвагу,
Не врал, и предать я не смог,
А в ножнах ржавела не шпага,
Да, в ножнах ржавел не клинок!

А просто ржавела, не скрою,
В сомнительных битвах с собой,
Ржавела душа в обороне
Сбегая от мысли - чужой!!!

Мне были не ясны проекты...

Опять вселенская тоска
"Поэтам" набок скулы сводит.
Лишь тема смерти им близка,
Стонать и плакать нынче в моде.

А если про цветы, про жизнь,
Про птиц они стихи услышат,
То так плюются, что держись,
У них от злости "едет крыша"...

Такие темы им претят.
И чем сложней сюжет закручен,
Чем непонятней мыслей ряд,
Тем, кажется им, это - лучше.

Но есть другие "маяки" :
Есенин, Танич, Окуджава.
Пленяет лёгкость их строки,
А песни любит вся держава!

07.05.2008г.
Автор БОГАЧЕНКО...

Я прожил мучительный год.
Как выжил?
Себе же на диво.
Весной посадил огород,
Взошли сорняки и крапива.
И душу,
И тело мне жгло
Шальное и знойное лето.
Зимой уходило тепло,
И сон покидал до рассвета.
Товарищ мой впрягся в дела,
Работал и честно, и много,
Но смерть его подстерегла
Расхожей строкой некролога.
Душили обида и крик,
Как после болезни, шатало.
И женщина –
Светлый родник –
От жажды меня не спасала.
Шли ночи
И дни, как вопросы,
Хотя понимал наперёд,
Что не был тот...

...Да что вы братцы?!Али не ели?...
Чего ослабли...Чего присели...
Рванем ка хором,возьмемся разом
О чем тут споры...и так все ясно!
...Дурить не к месту...займитесь делом
Гляди как ходят мышцы по телу...
Бери свое...не тронь чужое
И жизнь сладка,но и колюча,словно крыжовник...
Живем без духа,глазами,слухом,да своим брюхом
Зигзагообразно...ты не привязан
Хотя опасно и даже страшно
...Но это важно...для жизни стажа
...Какие фразы...такая сдача
Какие деньги...та и отдача
Какие мысли...

Что хотите с нищего поэта?
Для хорошей жизни надо денег.
У поэта разве только света
В кучу может наскрести ваш веник.

Свет стихов сияет очень ярко-
Это знает каждая доярка.
За талант особая расплата,
Но не надо плакать над утратой.

Лучше прочитай его разок,
Чтобы человечней стать чуток.
-
Сергей Прилуцкий,31.05.2012, Алатырь

Бесподобный мой, милый и нежный,
В Этот День Тебе Стих Подарю!
Ты всю жизнь так уж греешь надежду,
Но давно уж стоишь на краю!

Бесподобный мой, милый и нежный,
Ты надеждой решил воплотить
То, что силой любви неизбежной
Лишь желаньем Ее будет жить!

Бесподобный мой, милый и нежный,
Ты свободен в кругу будних дней!
Но живя их одной лишь надеждой,
Ты не станешь мудрей Королей!

Бесподобный мой, милый и нежный,
Каждый миг наполняй лишь собой.
Не умом и ненужной надеждой,
Верой...

О чем стихи? Да обо всем.
О том, как жили и живем,
О встречах и разлуках.
О том как, сидя за столом,
Едим мы дружно, дружно пьем,
О детях и о внуках.

О развлечениях, делах,
О сложном и о пустяках,
О добром и о грешном.
О наших женах и мужьях.
И о врагах, и о друзьях,
И о любви конечно.

О чем стихи? Да обо всем.
И о своем, и о чужом.
О грустном и веселом.
О солнце в небе голубом.
О том, чего хотим и ждем.
О старом и о новом...

Разгулялась стихия, разыгралась гроза,

Гонит ветер бездомные, вдаль, облака.

Птиц не слышно в лесу, машет лапами ель,

Всё притихло, всё ждёт окончанья. Отсель

И до края небес виден молний раскат.

Отблеск вечных мечей, громов дальних набат.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119060906720

Кто знает, как рождаются стихи?
Откуда вдруг приходят тихо строки?
Беспомощны и как-то одиноки
поют любовь и плачут за грехи.

Кто знает время, час когда придут?
Спеша куда-то, иль неторопливо.
Дыша печалью иль смеясь игриво
Внезапно в строчке фразой оживут.

Кто знает... Музы... Легкие крыла...
На свет души, как бабочки стремятся...
И вьются рядом не спеша расстаться...
И каждая свой дар преподнесла.

16.01.2011г.
МН