Пропитан воздух

– Простите дурня! Груб был и не прав.
Не знал я Ваш весёлый, добрый нрав.
Я бред и чушь нёс, но словесный хлам
Пропитан был одной любовью к Вам.

– Да ладно, милый! Это трын-трава.
И я была отчасти не права.
На вас мне обижаться нет причин.
Куда нам деться, умным, без мужчин?!

11.06.2017

По уступам скальным,.. отношений странных,
мы, годами,.. поднимались выше…
И в сторону,.. куда неведомо, —
но вроде вместе…
Дабы ГОРИЗОНТ,.. упрямый снова,
показался дальше,.. ниже… Может, ближе.

…пропитанная ИНТУИЦИЕЙ глубинной,.. —
душевная Веревка отношений свежих
держала НАС на склоне скальном...
В связке,.. очень прочной,.. — было…

…чтоб не оступиться,.. — не сорваться ниже, —
мы с тобою в связке были?!..
Как положено в горах,.. —
на склоне круто – скальном…
МЫ. С...

Молитва Литер...
Даль - ночник потусторонний...
Глаза моей зари,
Я весь из букв и слов!
В моём ином, изношенном исподнем,
Я обниму тебя...
Я лягу спать с тобой.

На завтра и вчера бездонности раздав
И голос, и стихи, и паузы признаний,
Открытостью глубоких ожиданий
Крести меня Поэзией на Жизнь!
Мне тут дышать и Ею и Тобой...
И пламенем сквозным идя на круг,
Мне тень мешать с камнями и золой...
Мне пить свинец, чтобы вернуться в Звук.

Подлунный сон слегка похож на сад,
Но он...

Ты ловишь звуки из ветра,
Ты ведаешь долгие знаки -
Летящие с неба на землю,
Летящие снова домой.
Приходит безвременье ветра
Приходит за все расплата...
Приходит молчание литер
И шаг в "океан голубой".
О, нежность поющая сердце...
О, сущий, о вещий, о святый,
Как символ или как нота,
Но чем-то пропитанный ЗНАК...
К тебе возвращаются ветры...
К тебе обращаются Боги...
К тебе опускаются листья
Столетних усталых рубах.
Звенят на окраине неба
Цветы и печальные звезды.
На три...

Над землёю ветер.
Над Сурой Алатырь,
Городочек славный,
Издревле живёт.
Над землёю небо,
Ниже куполами
Городок Алатырь
Славу Богу шлёт.

Духова дубрава
К речке прицепилась.
Рядышком домами
Улицы растут.
Родиной считают
Жители по праву
Место где их предки
Почитали труд.

Пусть Алатырь малый
И чуть неказистый,
Но всю боль России
Сердцем чует он.
Русскою отвагой
Град родной пропитан,
Силою былинной
Каждый полон в нём.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018

Животные любят халяву
Их чувства сильны и взаимны.
Для стада бесплатные травы.
А стае зверей агрессивных
За жрачкой придётся побегать.
Но им не познать не изведать
Тяжёлой и нудной работы.

И только чтоб быть человеком
И этим гордится по праву,
Приходится жить без опеки
Богатой и щедрой халявы.
Людей обожает работа.
Их долг – только собственным потом
Себе добывать пропитанье.

Я сломлен был общественным давлением
В слепой погоне за своей мечтой
Пропитанный больничным настроением
Теперь я грежу только лишь тобой
Мне скажет кто-то: «не печалься парень!»
Действительность на утро станет сном
Другой кидает с наслаждением камень
А ты закрылась от меня кольцом
О если б знала ты моя родная
Как я мечтаю вновь тебя обнять…
Но благо ты об этом не узнаешь
К чему ж теперь все снова опошлять
Как жаль что любовь превратилась в привычку
Я просто хочу раствориться как дым...

Стихи не метод пропитания,
Не поиск славы наконец.
Стихи творенье мироздания
И их диктует нам Творец.

Стихи из наших уст назавтра канут в лету.
Живёт лишь то, в чем есть душа.
Свои стихи дарю я интернету.
Они не стоят ржавого гроша.

А давай, сохраним наши чувства,
Не растратив оставим в себе.
Они как-то сравнимы с искусством,
Подарю их стихами тебе.

Мои чувства к тебе, как лавина,
Накрывают всего с головой.
Как цветами покрыта долина,
Так и я весь пропитан тобой.

Каждый день, нет в любую секунду,
Я хочу быть любимым тобой.
И в ответ я, любить тебя буду,
Без тебя, я не справлюсь с собой.

Мы из чувств наших, создали веру,
Где божественной стала любовь.
Она дарит нам полную меру,
Поклоняемся ей, вновь и...

А у нас не дождь, а морось,
Нет в ней сил.
Потеряло время скорость,
Мир застыл.

Не бегут — ползут минуты,
Час — как год.
И им в такт, уснув как-будто,
Мир живёт.

Мира сыростью пропитан,
Вдох и в нём,
Суета и скука быта,
Серым сном.

И в душе оцепенение,
Телом — вял.
Льдом застывшего мгновения,
Ум мой стал.

А у нас не дождь, а морось,
Нет в ней сил.
Серость, вялость, снов условность,
Мир разлил...
Марковцев Ю.